surfing
Alle bilder av forfatter.
I del to av Jon Clarkes pågående søken etter tube, drar forfatteren til byen Lobitos i Peru, hvor han har en ubehagelig innkjøring med en lokal.
I de neste ti timene vil jeg få tre tilbakeslag i mitt forsøk på å surfe på det første røret mitt. Den siste vil sette meg ut av handling i flere uker. Noen ganger er det ikke meningen at ting bare skal skje.
Det er min siste mulighet på en stund å få min første tønne. Jeg bytter ut kystland i Peru i løpet av noen dager. En kombinasjon av gunstige swelldiagrammer og historier om de utrolige bølgene av Lobitos har brakt meg til denne semi-øde eks-petroleumsbyen.
Jeg trekker brettet mitt ut av den sjenerøst polstrede vesken i Nachos surfeherberge. Møtene hos El Dorado Bus Company har gjort en fin jobb: det er et hull i halen. Sprekker løper helt til båndpluggen. Det nederste laget av brettet skiller seg når jeg trykker ned på toppen. Dette brettet er på det punktet å få rumpa fra hverandre. Når jeg sliper tennene mine, spør jeg Nacho om det er en shaper i byen.
Det er en hvalskalle i hagen foran. Nacho vandrer opp til sideporten til huset og roper over det. En halvnaken fyr vandrer ut av porten og klør seg selv.
"Darwin er lat, så du må sitte ved siden av ham og sørge for at han gjør reparasjonen, eller så venter du i flere dager, " forklarer Nacho mens Darwin blunker på oss begge. Pliktfullt holder jeg meg rundt for å snakke om høflig, men insisterende samtale mens Nacho går av banen. Darwin sager den døde glassfiberen av halen og sprer en tykk blanding over det eksponerte skummet. "Det vil være tørt i løpet av et par timer, " forteller han meg mens hundrevis av små, sultne pigger kretser rundt hodene våre.
Alle bilder av forfatter.
Mens jeg venter, tilbyr en surfer ved navn Al fra Manchester å vise meg den lokale dagligvaren. Vi streker over den brennende varme sanden mellom tumbledown trehus. Butikken er nesten tom, for det meste fylt med bokser. Et utvalg av rottingprodukter sitter under håndklær. "Fruktleveransen kommer i morgen, " forklarer butikkeieren. Vi nøyer oss med øyeblikkelige nudler, brød og en trygg ananas.
På dashstøtten tilbake kjenner jeg en kjedelig dum på fotballen. Jeg ser ned for å se tykk rød væske som allerede sprer seg mellom tærne. En rask inspeksjon bekrefter mistanken min: Jeg har nettopp revet et hull i foten min.
“Never, mind,” tilbyr Al muntert, “Vi kan lime det fast. Jeg gjorde nøyaktig det samme da jeg ble slått i hodet av brettet mitt forrige uke.”Han dypper hodet og skiller håret for å få et lilla arr. Tilbake til Nachos dribler jeg antiseptisk over den tykke hudklaffen og pirker sandkorn fra innsiden av foten. Al skyver klaffen og presser en sjenerøs dukke av lim rundt de fille kantene. Jeg er fast.
Jeg går forsiktig ned trappene fra åsene som omgir Lobitos 'berømte bølge. Det er allerede ti mennesker i vannet, som alle padler jevnt og trutt for å fortsette med et punkt der seks fot bølger skreller ned i bukta. Hver bølge har to eller tre surfere som padler på seg, roper på hverandre og slipper inn.
Alle bilder av forfatter.
Jeg vasser gjennom de buldrende restene av bølgene. Peruanske familier plasker rundt på de grunne tjue meter fra stedet der Al fikk utslettet i hodet. Det er en ganske enkel padleplass, og jeg er snart ved start.
Atmosfæren i vannet er intens, og kvaliteten på surfing er høy. Surfere padler lenger inne i et kyllingspill for å gjøre bratte fall på bølgene og få prioritet. Folk slipper inn på bølgene sine uansett. Alle er ute etter å få sitt, og skru resten. Tretti minutter inn klarer jeg å få en liten bølge som noen ikke roper meg av eller stjeler. Tallene i vannet er doblet, med flere som stadig kommer inn i line-up.
Tretti minutter er alt jeg får. Mens jeg padler opp til start, hører jeg at jeg er en sint prat bak meg. Neste ting, det er en slepebånd i båndet mitt. Jeg setter meg opp på brettet mitt og snur meg mens en tjukk sett peruansk padler opp til meg og kommer i ansiktet.
“Va p'alla.” Kom deg ut herfra. Jeg stirrer blankt, forvirret på ham. "Va p'alla, " gjentar han, skyver meg og peker tilbake mot kysten. “Que he hecho?” Jeg svarer: Hva har jeg gjort? Som svar glipper han av baksiden av brettet sitt, og med kraft av sin oppdrift hjulpet av en skyve, smeller det skarpe punktet på nesen inn i ribbeholderen min. Jeg er helt overvåket og ikke i balanse. Jeg flirer rundt og når jeg er oppe igjen, er han tilbake på tavla og stirrer på meg.
Alle bilder av forfatter.
Jeg er ingen fighter, og det å flyte på et brett omgitt av tjue peruanere virker som et dårlig sted å starte; Jeg vender tilbake til stranden og begynner å padle. Kanskje en av de nærliggende bølgene. De er ikke de slipende fatene til Lobitos, men i det minste skal jeg surfe uten problemer.
Det er da jeg strekker meg foran et padletreff og kjenner en pop i siden min, akkompagnert av et stikk av smerte. Jeg vet med en gang - dette er slutten på surfeturen min. Resten av dagen kommer til å være landlåst, se på andre mennesker tøffe rør til jeg får bussen hjem igjen.
Mens jeg drar meg ut av vannet padler jeg forbi en vidøyet fremmed gutt, for ung til en barberhøvel. “Hva i helvete var problemet hans?” Jeg eksploderer og ville uttrykke det urettferdige det hele til noen. "Jeg har aldri surfet noe sted som dette, " svarer han med et irvende aksent.
Jeg rister på hodet og fortsetter å halte mot kysten med en spredt kjedelig vondt i min side, og etterlater ham oppslukt av sin egen private terror en dag på Lobitos.
