Fortelling
1. Hornet
Noen ganger, når jeg begynner å gå av, bestemmer tankene mine å drive til første gang jeg noen gang rørte en tit, bare for å være en pikk. Jeg var femten. Eller seksten. Jeg er ikke helt sikker, for jeg er ganske sikker på at jeg undertrykte det meste av minnet langt ned i dybden, ved siden av frykten for mørket og den gangen knuste jeg tannen på et betonggulv.
Jeg var på svømmeteamet på skolen. Jeg var ganske jævla god på det, noe som dessverre ikke akkurat oversatte til suksess med damene. Men velsign mitt cringey hjerte, prøvde jeg. Vi hadde gått for å konkurrere noen få byer over, noe som innebar å bo på hotell. Mellom møteøkter slappet vi rett og slett av og så på TV, og det førte til at jeg selv så på TV med en jente jeg hadde knust på, og som jeg var sikker på at også knuste på meg. Snart var armen min rundt skulderen hennes, selv om ansiktene våre forble på fjernsynet. Hun lente hodet på skulderen min. Dette var det. Min store sjanse.
Så jeg la hånden på brynet hennes. Og i mitt plutselige panikkanfall - dette skjedde - sa jeg det eneste som kom til hjernen:
“Honk”.
“Sa du bare honk?” Spurte hun uten å si noe.
"Ja."
Eventuelle forhåpninger om et forhold til henne døde i det øyeblikket. Jeg gikk tilbake til rommet mitt og tenkte på livsvalgene som førte til å si "hank", og lurte på hvor jeg hadde gått galt. Sikkert, jeg kunne saksøke noen for å la dette skje meg. Det skulle gå år før jeg rørte ved en annen boob. Å sette feil fot fremover kan reise deg opp.
2. Jakken
Datinglivet mitt ble spredt etter dette, og jeg holdt sjelden kjæreste. Men av og til ville jeg overgå meg selv. Noen ganger skulle jeg finne meg på en date med noen så spektakulært ut av ligaen min at jeg på forhånd skulle gå på do bare for å se etter skjulte kameraer.
Jeg kan bare forestille meg hva slags rangeringer disse datoene vil trekke. Sannsynligvis ta en generasjon tilbake til kabel, vil de.
Hvis hjernen din virkelig føltes som en pikk, noe vi har etablert hjernen min godt og virkelig gjør, kan det avvise vodkaen helt.
En kveld satt jeg ved en bås overfor en kvinne jeg bare kunne beskrive som Barbie, og førte en samtale veldig bra til tross for min vantro på at hun ikke var der på et spill. Hun var kledd til niene, med klær mer verdifulle enn bilen jeg hadde kjørt oss i. Jeg hadde drukket ølet mitt spesielt raskt for å roe nervene, og hun hadde tullet hennes for å beholde meg. Vi begynte å føle oss full, og jeg begynte å like sjansene mine.
Plutselig gikk en stor vennegjeng inn. Det var en tilfeldighet - det hadde vært en fotballkamp på tidligere på dagen, og mens lokalet var litt av en sportsbar, kom vi vanligvis aldri til denne. Men de ble alle sammen likronert etter seieren, og da de så meg, krevde de at jeg skulle delta.
Jeg aksepterte nådig skuddet med vodka, og de ga en til Barbie også, som ikke så spesielt begeistret ut for utsiktene. Vi prostituerte etter behov, og jeg satte ned skuddet i håp om at de ville forlate umiddelbart etter.
Det er et øyeblikk når du tar et skudd med vodka der hjernen din må bestemme hva du skal gjøre med den. Visst, det kan ganske enkelt svelge og gå videre med livet. Det kan også bestemme at vodka ikke passer godt sammen med ølet du hadde drukket. Hvis det virkelig føltes som en pikk, som vi har etablert hjernen min godt og virkelig gjør, kan det avvise vodkaen helt.
Det kan fjerne den vodkaen. Voldelig. Sammen med ølet du har drukket. Sammen med omtrent seks jalapeñopopper var du ikke helt ferdig ennå. Over hele den dyre jakken din date igjen på bordet mellom deg. Den som er verdt mer enn livet ditt, og absolutt mer enn utsiktene til å sove med deg.
Barbie gikk uten ord, antagelig for å gå til en døgnåpen renseri. Vennene mine gikk på do for å hente papirhåndklær. Og siden jeg allerede var der, dro jeg for å ta en ny drink.
3. Den stille behandlingen
Som alle unge på min alder, har jeg prøvd alle datingapper som følger med. Jeg har sett lengre på attraktive profiler, vel vitende om at de ikke ville blitt svevet riktig. Jeg har klaget og klaget over ikke å få svar mens jeg samtidig ignorerer meldinger bare fordi jeg ikke kan bry meg om å føre en samtale med tre uskarpe profilbilder og et Marilyn Monroe-sitat.
Men innimellom vil jeg føre en samtale med noen jeg får sammen med. Hun vil ha bukken, samtidig som hun kan føre en seriøs diskusjon. Hun vil være vakker å starte opp, og for en gangs skyld kaster jeg ikke bort tid på å be dem om en drink.
Og så havnet jeg på en bar i Alphabet City med Daisy. Daisy var nydelig, men med en sans for humor som fikk meg til å stille spørsmål ved hennes fornuft. Vi snakket i to uker før vi bestemte oss for å møtes, og på den tiden visste jeg aldri hva hun hadde tenkt å si, og det var derfor jeg var mer sjokkert enn jeg noen gang kunne ha forventet når det hun sa var absolutt ingenting.
Ingenting.
Jeg spurte henne om dagen hennes. Ingenting. Jeg spurte henne om jobben sin. Ingenting. Jeg klarte å få noen ord ut av henne, et par ganger, men de ble vanligvis snakket inn i ølet hennes, som om den varme svisningen foran henne (hun knapt hadde rørt det) var mer interessant enn fyren hun Jeg ville bare nylig sagt (eller en melding) at hun ikke hadde noe imot å lenke til en radiator. Den mest fullstendige setningen hun ytret på to timer var "Jeg er ikke veldig flink til småprat."
Jeg hadde antatt at datoen skulle gå veldig, men når jeg var ferdig med en drink, ville hun bestille meg en annen. Hun ville ikke la meg legge noe på mitt eget kort, så mens jeg er en fan av samtalen, er jeg en like fan av gratis øl, og datoen fortsatte i en gradvis normaliserende stillhet, som noe rart spill jeg ikke har gjort. Jeg vet at jeg spilte.
Endelig måtte jeg reise. Jeg la en unnskyldning om jobb om morgenen og reiste meg for å dra. Hun reiste seg også, ga meg en klem og sa: "Jeg hadde det deilig." Og så var hun borte.
