Sex + Dating
”Jeg ville aldri ha vurdert å avslutte forholdet fordi han ikke likte karaoke- eller Will Ferrell-filmer; var reisen virkelig så annerledes?”
Han hadde mørkt hår og et søtt smil. Han var smart, elsket babyer og dyr, og hadde grått da kjæledyregunden hans døde. Han var en god kokk, en lojal venn og en virkelig hyggelig fyr. Jeg var forelsket i ham. Jeg var også i ferd med å bryte opp med ham. Selv om det var en flott fyr, var det ett problem: Han hadde aldri eid pass. Enda verre, selv om han bodde en syv minutters kjøretur fra en internasjonal flyplass i Las Vegas, hadde han aldri vært lenger øst enn Colorado River. Ja, jeg var sammen med hver eneste reisers verste mareritt; Jeg dater ikke-reisende.
"Dette kommer ikke til å ordne seg, " sa jeg spøkefullt da vi dro opp til leilighetskomplekset hans. Det var bare den andre datoen og den gang virket forskjellene våre fremdeles morsomme. Jeg var nettopp ferdig med å skramle av den lange listen over steder jeg bodde, og avsluttet med "Og så tilbrakte jeg et år på å studere i Øst-Tyskland, " da han sa: "Jeg ville aldri dra dit. Det virker for farlig.”
Jeg vurderte å krangle med ham, men tenkte da bedre på det. Jeg visste at det ikke var noe poeng. Å prøve å overbevise en ikke-reisende om at verden utenfor boblen deres ikke var det skumle ugjestmilde stedet de trodde det var, som å prøve å overtale en katt til å hoppe inn i et svømmebasseng.
"Du vil aldri forlate landet, og jeg er en slik rusavhengig, jeg er som Jehovas vitne om reisende." Jeg gikk til pause og så for meg at jeg forkynte for en menighet om underverkene i malaysisk gatemat og de helbredende kreftene til en kamel safari. "Hvis jeg kunne, ville jeg gå fra dør til dør med reisebrosjyrer og lese høyt fra en guidebok."
Vi lo begge to. Jeg overdrev selvfølgelig, men det var noe sannhet i det. Mange medarbeidere, venner og date hadde høflig hørt gjennom min "reise forandret livet mitt" -talen, da jeg forgjeves prøvde å overbevise dem om at veien til frelse lå i langrenns-turer og studier i utlandet.
Senere, etter at han hadde laget meg lunsj og hadde sett solen gå ned fra balkongen hans, lurte jeg på om jeg overreagerte. Det var tross alt bare en hobby, et ord på seks bokstaver som ikke engang var betydelig nok til å liste på en CV. Jeg ville aldri vurdert å avslutte forholdet fordi han ikke likte karaoke eller Will Ferrell-filmer, var reisen egentlig så annerledes? Hva gjorde det om han ikke satte pris på spenningen ved å kaste opp hotellgardinene den første morgenen i et nytt land, den lovende lukten av flyeksos på en asfalt fra flyplassen, eller den tilfredsstillende lyden av rullesekkhjul som klikker mot en flyplass som beveger seg fortau? Så hva om han aldri hadde opplevd stoltheten og den enorme selvtilfredsheten som følger med å legge inn en bestilling på nye pasningssider? Det var jo bare en hobby.
Eller var det? På mange måter hadde reiser blitt en del av identiteten min. Det var på den måten håret mitt luktet på som kokosnøttoljen jeg hadde kjøpt i India eller i kirsebærblomsttatoveringen jeg hadde blekket til ankelen min i Japan. Det var i de fremmedspråklige ordbøkene som foret bokhyllene mine, bildene av Praha, Himalaya og Karibia som foret trappene mine og på den måten som jeg noen ganger fikk meg til å tenke på tysk eller drømme på spansk. Dessuten var det på den måten jeg så verden. Hele mitt syn var blitt formet av mange års erfaringer som min hjemmekjæreste ikke engang kunne begynne å forholde meg til.
Han derimot nøyde seg med å tilbringe helgene foran PlayStation med de samme vennene han hadde hatt siden 5. klasse. Å være en fyr som jobbet i familiebedriften og bodde tre kvartaler fra foreldrene, var lykke hjemme. For meg var en jente som i ti år hadde bodd i 10 forskjellige byer, lykken var hvor som helst.
Den kvelden jeg slo opp med ham, satt vi på en restaurant med en bowlinghall og en brann grop midt i den. Jeg hadde bestilt de to merkeligste tingene på menyen: potetstesaus og tacos-smaksatt taco. Begge smakte utrolig.
“Prøv noen!” Jeg tilbød ham en skje. Han gjorde et ansikt.
"Aldri."
“Du vil ikke en gang prøve det?” Jeg stirret glumt ned på tallerkenen min. Dette skulle ikke ordne seg, tenkte jeg, bare denne gangen spøkte jeg ikke. “Jeg tror vi bare skulle være venner?” Sa jeg og formulerte det som et spørsmål.
Det har gått åtte måneder siden den gang, og selv om jeg har prøvd å fortelle meg selv at det var til det beste, lurer jeg noen ganger på om jeg gjorde en enorm feil. Når du bor i et land der bare 30 prosent av innbyggerne eier pass, kan det noen ganger virke som om dette "Must Love Travel" -kravet jeg har satt på dataprofilen i livet mitt, har fordømt meg til en evighet av å tilbringe netter med å se Anthony Bordain: Ingen reservasjoner alene.
Men feil eller ikke, det kan være for sent å gjøre noe med det. Han har en venninne nå, og jeg hører at de snakker om å gifte seg; de har til og med adoptert en hund. Om to uker skal jeg dra til en ferie på Jamaica (et land som kjæresten min uten reisende en gang sa at han aldri ville besøke fordi han “ikke ville bli knivstukket”). Jeg ser for meg at mens jeg selv er på flyet, skal han kose seg i sofaen med en venninne som ikke drømmer om postkortbilder. Og jeg skal være sjalu.
