Reise
Når du leser noe sant føles det som om forfatterens verden kan ta slutt. Og at dette er greit. Aaron Huey skrev i morges om hvordan du er journalist du ofte går "inn i en situasjon som er som en lokal versjon av verdens ende." Han snakker om jordskjelv og tsunamier og ørstormer. Om å bli transfiksert av “skjønnheten i denne midlertidige apokalypsen, der ingen kan plages med regler lenger. Inne på disse stedene kjører vi feil vei på motorveiene. Vi går gjennom folks hjem i vann opp til midjene.”Poenget er ikke terroren, men å se reglene brenne opp i ilden. I videoen sitter ungen nettopp med rusk. Ungdommen hans er sammenstilt med noen som verden allerede er slutt på. I mellomtiden kan han øve på frontside bonelesses og håndplanter i et forlatt gårdshus. Da denne videoen kom ut var jeg omtrent på samme alder som ungen. Jeg hadde de samme Nike hightopsene og skateboardet mitt hadde gorilla ribbeina også. Terrenget var kjent; verden var Georgia. Et forlatt våningshus var ikke utenom det vanlige. Det var bevis på at verdener hadde endt alt bak alle nabolagene våre. Noen av dem var halvgravde biler eller gårdsplasser som nå var gjemt i kudzu. Disse stedene hadde ingen regler eller navn. De fleste virker ikke så flinke til å finne dem når de vokser opp. Da vi noen ganger flyttet ned til Patagonia, tenkte jeg noen ganger på uttrykket “å flytte til verdens ende.” Når jeg slo leir et titalls mil i det chilenske landlandet. Stedet var en forlatt sauebonde som ikke lenger var på noe kart. REM utviklet aldri hvordan jeg håpet de skulle gjøre det. Det var noe med å kunne gjøre opp hva tekstene du ville ha. Dette albumet, Document, avsluttet det. I datterens historier er det én karakter som alltid har bursdag, og i bursdagen er hun alltid en. Jeg liker delen @ 1: 55 der det er en slags høy ensom klage. Når du hører musikk som er sant, høres det ut som om musikerne oppdager en ny verden.
