Reise
Visste du at det å droppe ut av arbeidsstyrken for å reise ikke har fungert slik du trodde? Her er din guide til kausjon.
DU har bare uteksaminert fra college, og du har absolutt ingen anelse om hva du skal gjøre med deg selv, så du kjører fra California til Alberta uten noen annen grunn enn at noen inviterte deg til å servere øl på en musikkfestival.
Et sted mellom Jackson Hole og Missoula får du beskjed om at en familievenn leter etter lærere på en videregående skole i Mexico, uten erfaring. Hei, du har ingen erfaring, bør du søke.
Tre uker senere sitter du i en Goth-bar i provinshovedstaden i en stat som grenser til staten som grenser til DF. Dette er ditt nye hjem (ikke Goth-baren, denne tilfeldige byen bare litt for langt fra den kulturelle mystikken i Mexico City).
Over din første autentisk meksikanske Corona diskuterer du med din nye kollega, en venn fra college, dine optimistiske ambisjoner om dette nye livet: du vil få mange venner, reise rundt i landet, ha mange fester, starte et band, bli flytende på spansk, bli venn med den haggard metal-sangeren som prøver å tilnærme seg Ozzy Osurnes stemme.
I løpet av din første time fra første skoledag innser du at denne skolen er en fasade. Et skinnende nytt bygg uten lærebøker. En topp moderne datamaskinlaboratorie uten fungerende datamaskiner. Studenter i klasserommet uten intensjon om å lære. Alle forstår implisitt at denne private skolen eksisterer som en brosjyre for å vise foreldrene til barn som ble sparket ut av mer legitime privatskoler. De kunne sende barna sine hit for å opprettholde utseendet som medlemmer av Mexicos voksende overklasse.
Skolen ligger i fjerde og femte etasje i et kontorbygg, over en bank og en nærbutikk, under et markedsføringsbyrå og hovedkvarteret for en mellomstor stålprodusent. Alle organisasjonene i denne bygningen har nøyaktig samme formål: å minimere kostnader og maksimere penger.
På den andre skoledagen fyller du ut skjemaer for å få FM3 (efe eme tres) arbeidsvisum. Direktøren sier at senest får du visumet i oktober. Etter den tredje dagen kommer du frustrert hjem. Du vet at disse studentene ikke har en lidenskap for utdanning, men kanskje du kan inspirere dem, overbevise dem om å utforske deres dyp, å bekjempe urettferdigheter, til å forbedre verden.
Du skriver ut en læreplan for rektoren, som inkluderer etterspurte lærebøker og annet undervisningsmateriell. Uker senere lærer du fremdeles fra Wikipedia, og er trygg på at lærebøkene som skulle komme forrige måned fremdeles er på vei, ahorita.
Det er greit, det finnes ikke egentlig lærebøker om Hip Hop-studier eller komisk teori, fordi du nettopp utgjorde disse klassene. Du forbereder tilsynelatende disse studentene til å bli de fremste ekspertene på Eazy-E eller Aristoteles sin filosofi om humor i hele Central Mexico.
Men studentene og administrasjonen ser fortsatt ikke ut til å bry seg om hva du gjør. Dette får deg til å føle at du sløser med ungdommene dine på høyskolen, spesielt når du tilbringer hver gratisperiode på facebook (det var før de droppet 'the' eller kapitaliserte), for å se hvordan andre venner fremmet karrieren i New York og San Francisco. Denne misnøyen blir til sinne; i klasserommet skriker du av elever som nisser bak ryggen. Du gir mangelfulle frihetsberøvelser og unødvendig travelt arbeid som straff for dårlig oppførsel.
På slutten av hver skoledag har du lyst på dritt. Når du forbereder forelesningene dine i Hip Hop-studier, begynner du å tenke på forestillingen om å virkelig "ikke gi noe faen." du blir myrdet av Suge Knight).
Du slutter å kjefte på studentene, og bare ignorere dem, og planlegger helgeturer mens de er opptatt med vilkårlige pop-quizer. Du teller ned minuttene til klassen er slutt. Du planlegger alltid de store turene dine på lønningsdagen. Men pengene er aldri rundt. Hver dag sier direktøren at han betaler deg i morgen.
Akkurat når du blir helt forbanna av å ikke få betalt i tide, ler han, ber deg om å slappe av, og gir deg pengene dine og "noen få ekstra pesos for en øl." av og til gjør noe fint, så du glemmer de utnyttende tingene han har gjort. Du bruker mantraet ditt om å "ikke gi noe faen" til administrasjonen også.
Bortsett fra skolehverdagen er alt ganske bra: du har fester, du lager musikk, du får opptreden i en kamp om bandene, du gjør ut med en groupie, du blir venner med lokalbefolkningen. Du kan gjøre dette for alltid! Og etter noen måneder innser du at du ikke kan. Denne byen er utrolig kjedelig for en utlending i begynnelsen av tjueåra, fordi alle interessante allerede har flyktet til Mexico by.
Du bruker mesteparten av tiden din ved å skrive, gå rundt målløst, spise, lure.
Din sosiale scene er enten hip meksikanske tenåringer (som fremdeles går på videregående) eller nordvestlige nordamerikanere hvis interesser du ikke synes er interessante. Du bruker mesteparten av tiden din ved å skrive, gå rundt målløst, spise, lure. På en ukentlig basis omgås du den kanadiske kompisen din, men det består bare av at han får deg til å se The Last Waltz mens du nipper til Indias caguamas.
Du begynner å tenke at denne rus er helt uutholdelig. Men du ser frem til Semana Santa; du drar hjem til California for en helg. Så er alt du har noen måneder igjen her. Du klarer dette.
Du drar til flyplassen på lønningsdag. Pengene har fremdeles ikke kommet inn på bankkontoen din. Det siste direktøren sier til deg er: å, de pengene vil være på kontoen din, ahorita.
Du er forbanna, men uansett, skal du hjem for å se venner og familie. Du forlater skolen ved lunsjtid og tar bussen til flyplassen. På turen til flyplassen lytter du til Bob Dylans “Don't Think Twice, It's Alright.” Det er en sang om aksept av andre mennesker som gjør ting du ikke liker.
Du kommer til flyplassen, og kvinnen bak disken ser forvirret ut. "Hvorfor har du ikke turistvisumarket?" "Jeg har et arbeidsvisum, det ser du ikke på datamaskinen?"
“Nei, du trenger å gå til rom 23.” Når du snakker med innvandringsoffiseren, forteller han deg at du har overbetalt turistvisumet. Du forteller ham at du har en FM3. Han ser på datamaskinen og sier "å, visumet ditt er fremdeles i transitt." Det er seks måneder siden skoledirektøren angivelig sendte inn visumet ditt. Siden visumet fremdeles er i transit kan du ikke forlate landet.
Du blir forbanna. Du har allerede betalt for flyturen. Du er ikke villig til å gi opp den billetten. Faen den fyren for å lyve for deg og aldri betale deg i tide! UGH! Du spør om det er noe de kan gjøre for å få deg på den flyturen. "Du kan avbryte visumet ditt og bare forlate landet - har du det opprinnelige visumet?" Du vet nøyaktig hvilken skuff det visumet er i. Du stønner. Du er sprek, men bestemmer deg for å ta en times busstur tilbake for å hente visumet.
På bussturen tilbake lytter du til "Don't Think Twice, It's Alright." Denne gangen skjønner du at sangen handler om å ta imot andre mennesker, men at du som en frisinnet person ikke trenger å ta driten deres. At du må se opp for din egen beste interesse, selv om det betyr å bryte forpliktelser. Bare gå din vei. Du gjentar det på en løkke i hodet mens du pakker sekkene. De har gjort meg urett, så jeg er herfra.
Du tar en ny buss til flyplassen, du kjører til rommet 23, de avbryter arbeidsvisumet, de stempler det med et ord på spansk som du aldri har sett før; du tror det betyr "deportert", men mannen bak disken forsikrer deg om at det ikke betyr deportert (noe som er frustrerende fordi det ville være kult å si at du ble deportert). Du er planlagt til neste fly til Los Angeles. Og du er lykkelig fordi alt dette som blir utnyttet er over.
På flyet ser du ut av vinduet, og kan se ut byen du bodde i. Du lurer på om Mexico slo deg, fordi du ikke kunne spille etter dens vilkår. Du lurer på om du hadde helt skjørt ansvar fordi du føler deg berettiget til å bli behandlet godt til enhver tid.
Du lurer på om alle i byen din tenker mindre på deg nå. Du lurer på hva familien din vil mene. Du lurer på hvordan du ville gjort det igjen i fremtiden. Alt du vet er at du tok denne avgjørelsen fordi den virket riktig den gangen.
