Reise
Opplev Burning Man fra perspektivet til Joshywashingtons fanny betennelse.
PÅ DETTE punktet, lukter Josh som en arbeidsløs, teltbolig, penselplukker med bakskog.
Jeg burde vite, jeg lever på rumpa hans. Jeg er det sørgende konglomeratet med inngrodde hår, et stygt bleieutslett og veldig dårlig hygiene.
Jeg er et utslett av Burning Man ass, og dette er historien min
På dagene etter Joshs hjemkomst fra Burning Man, når folk stiller spørsmålet: 'Hvordan var det?', Når han endelig skrubber søppel- og kjertelregionene, vil jeg sakte forsvinne, rødhet avta, irritasjon bukke under for babypulver og lignende.
Jeg begynte, som de fleste Burning Man-relaterte plager og rumpeutslett, i den lange prosesjonen med å komme inn i Black Rock City.
I det øyeblikket den bleke overflaten på rumpa til Josh møtte playas lunefulle atmosfære, ble begynnelsen min sådd. Biler glimtet i horisonten og Josh klatret ut av en vaklevoren Subaru-hatchback (den samme bilen han kjørte da han var 20 år og til slutt kuttet toppen av med en Sawsall, noe som gjorde en permanent cabriolet - en fantastisk om ikke gatelovlig chimera ville han kalle “The Pervertable”).
The Burn begynte da han satte foten på playaen og det var som en tidtaker - satt til kroppens sakte og jevn, herlig ødeleggelse. Fingrene skrellet og rå hangnails blødde. Joshs nese bygde monumentale boogers og øynene hans fylte med fint playa-støv. Kostholdet hans skiftet til frysetørkede natriumbomber og varme bokser med V8 og Oreos og uansett hvilken annen mat han fikk - nachos, hardkokte egg, sprit, tamales, pannekaker, sprit. Du kan forestille deg hva denne overflødighetshornet av koronar ulykker gjorde med Joshs avføring… men så igjen, kanskje du ikke kan.
Burning Man Porta Potty graffiti
Midt i fornøyelsesparketuren til Porta Potty-besøk og den dryppende svetten og støvet (ikke glem det fine, sure støvet som belaster alt og kryper inn overalt), midt i alt dette vokste jeg.
De første dagene var jeg bare et inngrodde hår født av timers sykkeltur uten fordel av undertøy.
Under vanlige omstendigheter ville jeg egentlig ikke vært noe, et opp ned hår, ikke engang en kvise.
Men dette var ingen vanlige omstendigheter for Josh, rumpa hans eller noen annen del av hans kjemiske sminke. Han ville ikke dusje på 8, 5 dager. Han sov i et enmannstelt, en rottehule av klær, brukte glødepinner, ryggsekker, bokser med ananasbiter og sprutvåpen.
Dette var ingen vanlige omstendigheter, dette var Burning Man, og han gikk til kommando.
Jeg våknet på rumpa til Josh den tredje dagen og kunne ikke tro mine deigede pustler. Jeg hadde vokst fra en mindre kløe til en blomstrende lapp med rosenrødt rumpeutslett. Høyre kinn, stort sett, for når Josh sykler over ørkenen lener han seg til høyre, akkurat som han favoriserer at hans høyre fot går.
Det må ha vært det berusede dubstep-eventyret kvelden før som hadde gitt katalysatoren for min velstand. Uansett var livet mitt som et rassutslett begynt.
Shitty toalettpapir med et lag, for mye whisky, for mye svette, gnide, for mye gnagsår og dans og fresing hadde tatt sin toll på både det opphissede sinnet og den beleirede bunnen.
Jo nærmere mannen marsjerte mot sin brennende skjebne, desto skitten ble Josh. Jo skittenere han fikk, jo mindre brydde han seg, og den skitnere han ble. Selv om den undertrykkende varmen og altomfattende teppet av playa-støvet gjør det bra for å avskaffe mange lukt, når du rusler forbi en porsjon uthus, er det som en venstre krok til nesen. Pow. Og Josh begynte å stinke også.
Nettene ble mørkere. Han drømte ikke, men våknet forvirret og tørket ut. Han vandret søvnig ut naken en gang og snudde i feil retning. Hvis jeg ikke hadde på Joshs hårete rumpe, hvis jeg var hans ører eller skuldre, kunne jeg ha sett Melkeveien.
Om natten mannen brant, hadde min derriere herredømme spredd seg fra sin ydmyke begynnelse til et imperium. En akse for å assaulte det onde.
Helt ærlig, å kalle meg bare rumpeutslett er fornærmende og langt fra sannheten. Jeg holder også territorium på Joshs øvre lår og ytre smert. Jeg er en strålende asymmetrisk fanny-trussel som bæres på vingene til hedonisme og tvilsom dom.
Mountain House frysetørkede spaghetti for to hjalp heller ikke Joshs sak.
På mange måter ble skjebnen til The Man og min skjebne som et rassutslett sammenflettet fra begynnelsen. Når mannen brenner blir dagene mine nummererte. Josh vil ha enda en episk nedstigning nedover kaninhullet i felles delirium, bli edruelig og starte prosessen med overgang på nytt.
Denne gangen å dra hjem.
Definitivt ikke rumpa mi. Foto av skampy
Hjemme, der for bedre eller verre, folk ikke oppfører seg slik, med så mye forlatelse og magi. Med så mye glede og undring og rumpus og prakt.
Mannen brant, og han danset en vill dans og glemte helt alt inkludert den irriterende, betente tilværelsen min.
Dagen etter ble tempelet brent i taushet. Selv om jeg kan føle varmen, selv fra 300 fot unna, selv gjennom min egen tåke med funk, gleder jeg meg ikke over ilden. I morgen drikker Josh rikelig med vann og pusser tennene for alvor.
Han vil ta på meg friskt undertøy etter å ha møtt meg smertefullt med babyduker og fuktighetskrem og babypulver. Klokka 07:09 skal han og Adam Simons hauges inn i en Corolla med et ganske anstendig lydsystem og forlate ørkenen.
Det vil ta seks timer å kjøre de første tre milene. Dette ville være min siste og kanskje største triumf da Josh og 20 000 kolleger brennere flyktet fra ørkenen og krøller seg ubehagelig i sine svette-gjennomvåtede bilseter i halve dagen, og ikke klarer å flykte ennå.
Så vil vinden blåse, og med den er salvie og furu og trakk svinesmørbrød, så vet jeg at vi er på vei hjem.
Vel, jeg har hatt et godt liv. Hva mer kan en rumpeutslett be om?
