Vintersport
Matador-ambassadør Griffin Post skritt bort fra helikopteret og angriper en alvorlig Alaskan-ryggrad på gammeldags måte, ett skritt av gangen.
SOM BARN MENER jeg QUICKSAND som en legitim bekymring. Jeg er ikke sikker på hvor i ungdommen denne gled inn i underbevisstheten min, men det virket på hvilken som helst tur i livet jeg plutselig kunne støte på denne freak of nature. 24 år senere, når jeg vandrer 60-graders pigger i Alaskas Chugach Range, tror jeg at jeg endelig er klar over barndommenes frykt i form av snø.
Skråningen er så bratt, snøen er så løs, at hver gang jeg prøver å løfte opp den ene foten, synker den andre seks centimeter. Etter noen få lunges er jeg midje dypt - flere meter under der jeg begynte. Selv om jeg kan se toppen av linjene våre, tror jeg ikke at jeg noen gang kommer dit.
"Jeg kan se toppen av linjene våre, men jeg tror ikke jeg noen gang kommer dit …"
Ja, bekymringene for barndommen var rettferdig, tenker jeg på meg selv. Jeg sliter litt mer før jeg til slutt trekker meg tilbake et par skritt, velger en annen rute og slogger meg opp til salen.
Mens Alaskas fjell er kjent for heli-ski, er det en annen måte å få tilgang til terrenget som drømmer er laget av: dine egne to føtter. Ja, det er vanskeligere, og på noen måter farligere, men det er også mye rimeligere.
Videre vil jeg hevde at det er en langt mer intim opplevelse med fjellene. Du er ikke bare innom for en kvikk. Fotturer, du vinner og spiser bakken, setter av tiden, gjør leggingen og får til slutt mye mer tilfredshet. Sikkert, sluttresultatet i både heling og fotturer er det samme, men sistnevnte etterlater et mer varig inntrykk.
På toppen av denne ikke navngitte toppen stirrer jeg ned sikksakk-bagasjerommet. Venstre-, høyre-, isøks - sporene forteller den forkortede versjonen av en flere timers kamp. Minne, så snill som det er, sletter raskt smerten ved turen opp, og nå er det bare igjen å se utsikten fra toppen og spenningen over det som er neste gang: et par tusen meter rygg og fløyter, skiløperen tilsvarer chateaubriand.
Utsikten fra toppen sletter raskt smerten ved turen opp, og nå er det bare igjen med spenningen over det neste: et par tusen fot rygg og fløyter, skiløperens tilsvarer Chateaubriand.
Som med et hvilket som helst godt måltid, er det en del av meg som ikke vil spise det, bare nyter forventningsøyeblikket. Men det er sent på dagen og lyset beveger seg over ansiktet - det er ikke tid til følelser. Den ordspråklige biffen blir kald.
Slipper inn, snøen er lett og fjellet bratt, kanskje noe av det bratteste jeg noensinne har gått på ski. Jeg kan ikke la være å fange luft mellom hver sving, øyeblikkelig fritt å falle bare til land, vri og bundet igjen. Så er det sløven - små, løse snøskred som kan gjøre et livsendrende løp til et livstruende løp hvis ikke snøfallene blir håndtert på riktig måte.
Slufen strømmer rundt meg og jeg prøver å slå den alvorlige drivstofffaren til bunns, eller i det minste holde seg utenfor veien.
Base camp om natten etter en dag med ryggrad.
Øyeblikk senere er det over. Jeg er trygt i bunnen og den siste av sløften finner sin hvileplass i isbassenget.
Turen opp tok flere timer; skien ned tok kanskje et minutt. Imidlertid var det minuttet ren ekstase, selvrealisert ekstase. Det var ingen som kastet hundrevis inn i rotorbladene, ingen pro-skiløper privilegium.
Disse fjellene er der ute og venter på noen med motivasjon, og kanskje noen uker fri fra jobben. Å stå på ski i Alaska betyr ikke alltid å slippe store mynter på whop whop whop av rotorblad.
Sannheten er at alt som står mellom en skiløper og livene hans er en bagasjepakke, svette, og kanskje litt kvisesand.
