Fortelling
Vi vil høre livshistoriene dine, som fortalt i utstyr.
Jeg har lest mye om utstyr i det siste. Jeg er i markedet for nytt klatreutstyr: Jeg har nettopp flyttet til Moab, Utah, og jeg er i ferd med å erstatte mitt New England-stativ med hexcentrics med kammer, som stort sett er de eneste tingene som vil holde i parallellen -sidige sprekker rundt her.
Jeg vil ikke kjøpe klasse B-dritt som jeg må trekke meg etter en halv sesong, så jeg har brukt tid på å sjekke anmeldelser på nettsteder som SuperTopo og Alpinist. Jeg har funnet ut at anmeldelsene jeg tar mest ut av er de narrative stilene, der i stedet for bare å si noe sånt som "Utløseren er litt stiv, " snakker anmelderen om hvordan han klatret tre plasser opp i et sandsteintårn, fikk pumpet, kjempet for å få stykket inn og falt.
Jeg er enda mer opptatt av forfattere som vipper gjennomgangsformelen rundt og bruker utstyr som et redskap for å fortelle sine egne historier. I desember publiserte vi The Surfboard som Memory Stick, av forfatter og tidligere proffsurfer Jamie Brisick (sjekk ut om du ikke allerede har gjort det). I innlegget forteller Jamie livet sitt med tanke på brettene han har brukt, og koblet forskjellige brett til forskjellige venner, konkurranser og utviklingen i karrieren.
Bilde: randomduck
Jeg elsker hvor organisk og personlig den metoden for historiefortelling kan være. Å bli utsatt for det begynner å trigge minnene jeg har knyttet til forskjellige utstyrsstykker.
Får visse deler av utstyr spesifikke minner tilbake for deg?
Hver gang jeg ser en regnbueskinne i en terrengpark, skal jeg tenke på hvordan min venn Vince fanget en kant på en og delte utleiebrettet sitt på midten under den siste løpet av sesongen på Cascade Mountain. Jeg husker andre ting også: hvordan Vince og jeg ikke kjente noen andre på skiklubb-turen; hvordan vi lekte rundt i halvrøret fordi ingen vi kjente var der, så det var ok hvis vi knullet opp og flaut oss; hvordan det var sol og det var ekte pulver som dekket over isete kunstsnøen, og det gjorde meg trist å tenke på at jeg sannsynligvis ville drept lørdagene mine resten av vinteren og sov og sparket rundt i huset.
Når jeg ser Black Diamond Camalots i en butikk, vil jeg alltid tenke på det voldsomme settet som min klatrende kompis Grant hadde, hvordan hans nr. 2 fanget mitt første blyfall ved en kappe i skogbevaret i Quincy. Jeg vil også tenke på frosken vi fant presset inn i en søm halvveis oppe i en 50 fot lang plate, hvordan Grant forvillet seg utenfor ruten og spratt ut, og slo veien opp det som viste seg å være en 5.11 arete.
Jeg har utstyr med minner som ikke en gang er mine. Jeg vil aldri bruke den gamle Chouinard klatreselen som pappaen til min venn Nils, Eric, ga meg, men jeg vil heller ikke kaste den bort. Den er sydd av tykk, skitten hvit bånd, og har ikke en belay-loop eller girsløyfer. Det får meg til å tenke på de svart-hvite bildene av Eric som jeg har sett henge i huset deres: ham i tyveårene på Enchanted Rock, skjortefri og med en afro og geite; ham stirrer rolig inn i kameraet og dekker ansiktet hans halvt med et hampeblad.
Vi vil lese utstyrsminnene dine. Vend gjennom vurderingsformelen rundt: i stedet for å bruke en opplevelse for å si noe om et utstyr, kan du bruke et stykke eller flere redskaper som ankerpunkt for en historie om opplevelsene dine. Enhver form er kult hos oss, så lenge du forteller historien i en fortellerstil på bakkenivå.
Send innleveringer til adam [at] matadornetwork.com. Sjekk retningslinjene våre for bidragsytere hvis du har spørsmål om skriving til Matador.
