Fortelling
Det hadde vært en tydelig økning i forekomsten av tilfeldig ultralydbehandling i bydelen min i Istanbul tidligere den uken.
Min flatkamerat og jeg hadde avskrevet dette som sesongens erklæringer om tilfeldig spenning, eller kanskje et plutselig arrangert ekteskap eller forlovelse. Kvinnestemmene nedenfor steg og falt, tungene deres skapte en lang, triller, høy tone som en ulves hyl.
Nabolaget. Bilder av forfatteren.
Jeg skulle ligge i vindusboksen min om natten og høre på mens den trillet bort i en hestete whinney, et sted i en nabostil.
En natt oppdaget vi imidlertid at ultreringen faktisk hadde en grunn: en av de lokale guttene ble sendt av gårde for sin obligatoriske militærtjeneste, og hele nabolaget begynte å bli morsomt og kløktig over det.
Gutter i alle størrelser begynte å frese seg i gatelyslyset ved korshøydene foran leiligheten vår rundt midnatt, og tente fakler og skyte våpen mot himmelen som et kurdisk bryllup fra Svartehavet.
Langsomt svulmet antall fresingsgutter til å inkludere skjeggete og avdekket gamle menn, dekkede og avdekket kvinner i regnfrakker og svarte kapper, galopperende barn, livredde katter, og en bestemt umulig bestemor draperet i svart med hvit blonder trukket opp rundt kjevekanten hennes, wimple- som.
Guttene på bakken brukte noen timer på å bare løpe tilfeldig rundt og hoppe over avsatser og rope, til to biler, bestemt 80-tallsmodell Sahin sedans, trakk seg opp under leiligheten vår, drapert i det tyrkiske flagget, og publikum svulmet umiddelbart. Et mektig brøl brøt ut fra massen, og hundre menn og gutter koblet armene og ropte og brølte og spratt opp og ned, og dannet en slangekrets rundt den stille, lett skjeggete soldatgutten.
Det fulgte med skryt og rosende bultende sang, med hordene som løftet knyttnever i luften og erklærte ham for å være den største soldaten noensinne, beskytteren til Tophane (vårt nærområde), helten (så modig!). Flere skuddskudd, fyrverkeri og hestete ululasjoner, og en enhetlig voldsom stampende masse, opp og ned, opp og ned.
Massen brøt seg i to deler, veldig West Side Story som, med Jets støttet opp mot Christchurch-katedralen og haiene som krøpet seg ned foran den skitne hjørnebutikken (som overlakk oss regelmessig på melk og brød).
Jetsene ropte noe unisont, med armer som flyr over hodet for å peke beskyldt mot haiene, og haiene gjengjeldes, ropte og svarte. I en halvtime. Rop og pek. Pek og rop. Brøl brøl brøl. Så slo de seg sammen igjen, ropte noen moralsk bygning soldatsanger, hoppet opp og ned gjentatte ganger, gjorde litt dans, elsket litt, falt ned og så videre.
Jetsen gjennomførte noen runder av Allahu Akbar fra kanten av kirkeveggen, og haiene svarte med noe på kurdisk: begge interessante varsler for guttens inntreden i det voldsomt sekulære og nasjonalistiske tyrkiske militæret.
