Reise
Foto: alex-s
Megan Wood hopper fra Argentina til Paraguay i 10 enkle trinn.
1. Jeg er i Buenos Aires og ønsker å reise nordover til Paraguay. Jeg bodde der i to år og gleder meg virkelig til å bli møtt av fremmede med to slurvete kyss på kinnene mine, for å dele personlige ting som gafler og flasker med vann uten hensyn til, og det å bli fortalt at jeg er arbeidsom for å bare våkne opp morgenen.
Problem? Jeg har ikke visum. Men jeg føler meg spontan, så jeg hagler en taxi og drar til den paraguayanske ambassaden på Calle Las Heras før den stenger klokka 14.00.
2. Alt jeg har er passet mitt, et passfoto og 65 dollar. Det er mange internett rykter om at du trenger et notarisert fødselsattest, eller en bussbillett, eller løftet om å gi fra seg ufødte barn. Ikke noe av det er sant.
Foto: [Chalito]
3. Jeg blir med på slutten av en lang rekke paraguaysere som venter med sine termoser av yerba maté, men en vakt suser bort og ledsager meg til agenten bak det første glassvinduet. "Utenlandsk visum, muy rapido, " insisterer han.
Jeg føler meg frekk å kutte linjen, men jeg vet at han har rett - det er en rask prosess.
4. Ved vinduet smiler jeg og hilser agenten med “Mba`eichapa,” som betyr hei i Guarani. Han svarer med en entusiastisk "Nde!" - egentlig, "Jeg tror ikke det!" Små lyder fra godkjenning kommer fra paraguayene som venter tålmodig bak meg.
Jeg fyller ut et kort skjema og overleverer passet mitt for behandling over natten, lønn og permisjon. Hadde jeg dukket opp tidligere og avskallet litt til, kunne jeg ha fått visumet samme dag.
Neste morgen kommer jeg tilbake til ambassaden med kvitteringen og smilet, og ignorerer linjen igjen. Passet mitt venter på meg, og jeg beundrer hvor bra det ser ut med det fargerike nye visumet, datoene farget i blått - bra i 10 år.
Foto: morrissey
6. Jeg tar en annen drosje til Retiro, BAs viktigste busstasjon, og velger en av de mange bussene på vei til Asunción. De går hele dagen, hver dag, og selger sjelden ut på forhånd.
Én går omtrent hver halve time, og kostnadene er alt fra 40 til 80 dollar, avhengig av hvor langt du kan justere setet.
7. Sett deg inn for å forberede deg på 14-timers ritt. Kvinnen ved siden av rekker meg og tar en kvikk fra vannflasken min uten å spørre eller si takk. Jøss, jeg er på vei.
Jeg tok med en samle-DVD av Rob Schnieders oeuvre, og sjåføren spiller den gladelig på de overliggende TV-ene for alle å glede seg over den. Det krever ekte komisk geni å få eldre paraguayske kvinner til å le av en spøk på et språk de ikke forstår. Jeg antar at gigolo-humor er universell.
Når pengevekslerne kommer om bord for å selge guaranier, vet jeg at vi er nær grensen til Posadas. Generelt sett er disse karene ganske ærlige, men jeg bruker den samme sunn fornuft som jeg ville byttet penger andre steder. De hekker også tykke tepper, matolje og argentinske alfajorer til svarte markedspriser.
Foto: alex-s
8. Vi ankommer grensen. Jeg griper i ryggsekken og blir med på linjen med de andre passasjerene for å få passet mitt stemplet og posene inspisert. Heldigvis regner det ikke, da linjen er utendørs og beveger seg sakte.
9. Nå blir ting skissert. En mann iført sikkerhetsuniform nærmer seg og spør om jeg har elektronikk eller et kamera. Selvfølgelig. "Offiseren" forteller meg at det er en avgift å bringe elektronikk inn i landet.
Han lyver - slags. Det er en skatt å hente inn bulkelektronikk du planlegger å selge, noe jeg ikke gjør. Men han presser meg, og streken beveger seg og skjorten hans sier SIKKERHET.
Han vil at jeg skal gi ham dingsene mine mens jeg passerer over grensen, og han vil gi dem tilbake på den andre siden. Når jeg først har kommet meg, krever han selvfølgelig et gebyr for alle skattepengene han “reddet” meg. Jeg burde ha late som jeg ikke snakket spansk.
10. Jeg kommer tilbake uten busspass.
Asunción ved solnedgang / Foto: alex-s
Når alle er om bord, går en bussagent nedover midtgangen og returnerer dokumenter til passasjerene. Han ler av seg selv mens han prøver å uttale navnet mitt. “Me-Ga Woo?” Høres ut som en asiatisk superhelt. Tett nok.
En time senere er jeg på Asunción bussterminal. Jeg stirrer på bestemor mens hun kjærlig kjeftet et barn i Guarani. Hun ser meg, vi låser øynene, og hun kommer først til meg i munnen og planter to våte i ansiktet mitt.
Jeg er glad visumet mitt er gyldig i 90 dager - jeg vil ikke reise bort.
