Barer + Uteliv
Aussie-turister surker fremover i en blitz i siste grøft for å erobre sin balinesiske høyborg. Lokale styrker iscenesetter en gerilamotstand fra sent på natten mot alkohol og prostitusjon. Frontlinjene på en slagmark ble borte.
To am Bloody Bintang singlett på fortauet. Invasjonen fortsetter. Villmann. Ugudelige. Det fullstendige frontalangrepet av vestlig stevne. Jeg lukker øynene og peker på kameraet.
På gatenivå ser urfolket knapt ut til å motstå. Klippet ned av den utenlandske voldsmennens rå frekkhet. Men dypt inne i katakombens smug og bakerste rom i klissete gulv gir deres geriljataktikker en grufull bompenger. Balineserne har frastøvet dusinvis av invasjoner i løpet av det siste århundre. Slaget ved Kuta Beach er bare en annen søm i det blod gjennomvåt stoffet av deres varige motstand.
Dette er min første erfaring på frontlinjen. Jeg var ikke forberedt på hva jeg ville konfrontere her. Unge menn søler tarmen på fortauet. Hjernesaker sprengte på veggene på badet. Karaoke skriker. Boblefesten bakteriedrepende. Skrekken. Du må bli venner med det, selv om det gir deg en grov skulder som går på trappene. Det er bare steroider, min venn. Smil, før en kamp utbryter.
Jeg hadde vært stasjonert i den stille omkretslandsbyen Canggu, der kampene fortsatt er begrenset til en liten russisk inngrep som knapt var i stand til å bryte Tugu-tidslinjen. Kooks. Hipstere. Amatører. Jeg hadde tidligere ryddet visum for å besøke de okkuperte Bukit- og Ubud-distriktene, men de fiendtlige gatene i Kuta lå over lønnsklassen min. For varmt. For farlig. For bortkastet.
Fristelsen var for mye.
Å krysse trafikkbarrikadene er bare et spørsmål om tålmodighet. Da drosjen min ble festet i omkretstrafikken, fortsatte jeg til fots. Å marsjere stille forbi håndsjobb-snikskyttere og DVD-boner-patruljer til den konfliktfylte technotudden for bombemusikk ble øredøvende. Kropper strødd gatene, uniformert i sine hvite singlets og flettet hår. Invasjonen av "schoolies" var i full gang, med nyutdannede Aussie-kriminelle som kjørte berserk over lokalbefolkningen. Efedrin. Psilocybin. Testosteron. Surrer frem som en gresshoppepest. Holocaust av deres dystre fremtid.
Tilbake utover karaoke, ropende fyrstikker ombord den synkende ødeleggeren som ble kalt "The Bounty", kom jeg over en tropp med roidy kompisene festet til gulvet i en bakteriedrepende boblefest. De hadde blitt hardt rammet av strapping av Arak Attacks og surret i skummet som sløydgriser og fanget de voksne sippy-koppene i hysteri og delirium. Uten en eneste kvinne i sikte for å redde dem, hadde de bare svette kompisene å klamre seg fast til. Deres vrangforestillinger om manndom. Ikke at det er noe galt med det, men i kveld kunne jeg knapt se på.
Slike ruser er typisk for motstanden, og lokker selskaper med nidkjære inntrengerne over terskelen med buret fôr for deretter å falle på dem med japansk juice av napalm-klasse til de blir slukt av labyrinten med pulserende lys og bedøvende lyd. Angrepet er brutalt. Spesialtilbud i svart lettdrikk. Laserstråler, sexy dansere. De blir revet fra hverandre og vet ikke en gang.
For et øyeblikk ignorerer jeg min journalistiske objektivitet og vinker dem mot avkjørselen. De fangede opprørerne vinker bare tilbake i syk glede. Nodende til takten av “Gangnam Style.” Miste sjeler. Skår i giftige bobler. De blir begravet i de singlene.
Følelsesmessig knust av for mange slike tragiske scener trekker jeg meg tilbake til basecamp på et hotell ved stranden. Årsakene hoper seg opp i det grusomme daggrylyset. En provisorisk triage stønner ved bassenget, med lunkne Bintangs og daggamle nudler for de sårede. Lokale fremmøtte gir seremoni-tilbud i det rosa daggry-lyset, men gudene fniser på 'shrooms'.
Ingen frelse der. De fremmøtte helle gallon på gallon searing klor i gråvannsbassenget og de blodforbrente lånetakerne knapt flinch. Spøkelser. Zombies. Casualties. Jeg ser en snegl krype langs kanten av en rak barberhøvel. Det er min drøm. Det er marerittet mitt.
Utenfor hotellområdet raser slaget ved Kuta Beach.
