Cannabis + medisiner
Jordan Mounteer drar ut på en natt på byen og befinner seg på den beryktede Route 36.
Jeg ville bare høre på det som forbipasserende, som en fotnote som falt i en hørt samtale. Ingenting spesifikt. Et spøkelsessted. Rute 36.
Klokka 09:30 forlot jeg vandrerhjemmet, passerte rader med frisørsalonger som hekket hårklipp som billig godteri, unnviste beskyttere om nattmarkedet på vei til Brittania Pub på Calacotos viktigste drag. Amit ventet på meg der, og bevegde meg over til en bås hvor kjæresten hans, Natalie, og tre andre fra hans entourage satt og drakk store halvliter. Natalies skinnjakke knirket på meg mens hun vinket, med de blanke vinklene som fikk lyset fra lysene på bordet. Amits arm, slengt over skulderen, så ut som et annet tilbehør.
Tidligere i dag møtte jeg Amit og Natalie blant et dusin andre israelske ryggsekkturister som syklet Death Road - North Yungas som kobles til jungelbyen Coroico, på grensen til Amazonasbassenget. Han og noen av kompisene hans var på vei ut til Rute 36 den kvelden, og hadde invitert meg med. Jeg hadde fortsatt ingen anelse om hvor eller hva det var, og hadde ikke hatt muligheten til å spørre.
Amits svarte øyne bulet ut mot meg som bobler ved terskelen. Krydderet av etterhakeren hans sto opp med ham da han løftet hånden. “Han klarte det! Jeg ble bekymret, jeg sa til Natalie, vi skulle bare gå ut og finne ham. Hva drikker du?"
“Svart russisk,”
“Svart russisk, kom opp,” sa han og vandret til baren.
Den høye, tynne israelske mannen ved siden av Natalie banket hodet mot meg, blyanten flekk av en bart som krøllet mens han prøvde å smile.
“Jeg er Jarib. Du liker å løpe, vennen min?”Spurte han.
“Denne puben, det er her Hash House Harriers møtes. Vet du om dem?”Natalie avbrøt. “Du må ha dem i Canada. De skal løpe i kveld, men du trenger ikke. Jeg er så sår fra å sykle, jeg kan ikke en gang gå opp trappene, jeg skal bare gå.”
I nesten alle land kan du finne en “hasj” - et kapittel - av Harrierene. Forutsetningen deres kombinerer tre grunnleggende aktiviteter: sosialt samvær, drikke og løping. Det ene klubbmedlemmet, "hareen", etterlater seg et papirspor eller ledetråder som fører til neste ledetråd, og så videre, som leder et lystig trampband (noen velger å bli innavlivet først) gjennom en gapahuk med smug, trapper og tilfeldige etablissementer, før de når sin destinasjon, der mer drikke og sosialt samvær finner sted.
“Jeg går også. Jeg kan ikke løpe etter at jeg drikker,”lo Jarib og løftet glasset sitt.
Amit kom tilbake og ga meg drinken. I det bakre hjørnet ble den skarpe smellen på en køball ballet av en solid 2 på et antikk biljardbord. To franske eks-klappere humret høyt og slo sammen pinnene sine som en honnør.
“Hvordan liker du det her?” Ville Amit vite.
“Sababa,” sa jeg.
Etter å ha reist alene i over en måned, føltes det godt å le i selskap med andre …
Amit gliste øre til øre som om svaret mitt hadde skåret ansiktet opp. Brede tenner glis ut og han slo meg hardt på ryggen. Etterhånden hans så ut til å følge ham som en skygge. Gud, han må ha badet i tingene. Neseborene mine slynget seg.
“Du husker språket mitt, mann! Rett på! Sababa!”
“Sababa!” Ropte alle.
Vi løftet glassene våre og sprakk dem sammen over bordet. To svarte russere senere svaiet jeg i den behagelige forvirringen av hebraisk mens de snakket fram og tilbake, Natalie eller Amit eller Jarib av og til oversatte en vits eller en setning. Etter å ha reist alene i over en måned, føltes det godt å le i selskap med andre, og jeg bestilte dem alle en ny runde til vi alle hadde nådd den maksimale tilstanden av følelsesløs salighet og beruset brorskap.
* * *
Halvannen time senere vokste lyset ved bordet vårt spindelt, sputret og til slutt peteret ut før vi ble med i en gruppe av Harriers og tumlet ut i gatene som vaskeri, snublet nedoverbakke når en annen ex-klapp med en australsk twang tok ledelsen med overbrukt militært tegnspråk.
De enorme joggeskoene hans slo på fortauet så hardt at jeg ble overrasket over at han ikke brakk tærne. Han tok sin rolle som”hunden” - den som sporer banen som er lagt ned av haren - så alvorlig som mulig. Alle var halvt beruset, og glemte volumet av stemmene deres. Men australieren var kul, streng. Og gutt, elsket han håndsignaler.
Han hadde det ned til en vitenskap. Alle ville jogge tilfeldig og snakket, når plutselig plutselig ville hele troppen smelle på baksiden av personen foran dem mens han løftet den lukkede neve. Eller så ville han komme til et veikryss, granske et stykke fuktig gult papir festet mot en vegg og så svinge to fingre som en tenkt pistol i retningen han valgte for oss. Amit fikk et spark ut av det, hoo-hawing hver gang den store australske gestikulerte.
I Israel er militærtjeneste obligatorisk. Amit og de andre visste alt om taktikk, militærprotokoll. Og denne store lummoxen var en melodramatisk parodi.
Da vi passerte en annen nattklubb, tente lysstoffrør og stakk ut veggen som en infisert tommel, trakk Natalie seg til Amits arm og pute. De kranglet i tyngde toner mellom de brune kuppede håndflatene. Jeg vet ikke hvorfor. Jeg kunne absolutt ikke forstå dem. Jarib og de to andre gutta klatret på hverandres rygg lenger nede på gaten, og hadde hane kamper med de franske bassengspillerne fra Brittania.
“Hei, Jarib! Vi går nå! Yalla,”ropte Amit, men jeg kunne fortelle at det var Natalie som snakket gjennom ham. Hun hadde haltet helt ut av puben med et smertefullt uttrykk.
”De vil fortsette å gå til neste pub. Jeg ba dem om at vi vil møte dem tilbake på vandrerhjemmet,”sa Jarib og tente på en sigarett.
De to andre israelerne, fremdeles på hverandres skuldre, vinket tilbake mot oss og forsvant så med harrierene nedover en annen smug, uten tvil etter den australske kommandovindabe. Amit signaliserte en av de mange hvite renoverte drosjene, og den skrek brått på fortauskanten ved siden av oss med lukten av gammel gummi.
“Ruta 36, favoritt,” klemte Amit seg inn i forsetet og ga føreren flere foldede regninger.
“Claro.”
* * *
På kort tid hadde jeg mistet oversikten over oppholdsstedet mitt og satt min tro på sjåførens skjønn. Og like brått som han hadde hentet oss, fløtet sjåføren bremsepedalen ved siden av en garasje med lukkede stålnitte skodder. Sjåføren slo på og av lyskastere flere ganger og lente seg ut av vinduet sitt med et lei uttrykk.
“Ruta 36, aqui,” sa han og pekte da garasjeportene åpnet seg og Amit stakk oss alle ut av drosjen.
Inni gikk vi ned en sement trappetrinn inn i en åpen kjeller, svakt opplyst med billige lysekroner av plast. Flere bord spredt over gulvet; en sofa i den ene enden inneholdt et amorøst par som sminket seg så tungt at jeg følte meg flau. Et langt bord nede på den ene veggen ble arrangert av et speil i full lengde som løp hele barens lengde. En tung satt hopper med et hode som en haug av usminket leire sto som en føderal nær trappa.
Fire av oss satte oss ved et bord, og en skikkelig kledd boliviansk med skåret hår forlot fristedet for baren og skyndte seg til vårt bord med små fottrinn.
"Hallo venner, snakker du engelsk?"
“Ja,” svarte Natalie raskt. Nervøsiteten i stemmen hennes var som en gitarstreng trukket litt for stram.
“Bra, bra, velkommen. Hva kan jeg skaffe deg i kveld?”
“Vel, dette er vennen min første gang, så… vil du ha en annen svart russer? Og jeg skal ta en også, Natalie?”
Natalie ristet på hodet, men Jarib bestilte en rom og cola, og blunket. The waiter blinket raskt (som om han aldri hadde hørt den før).
“Bra, og for i kveld har vi veldig god kvalitet. 100 Bolivianos, er vår startpris. Hvis du vil ha veldig gode ting, 150, men avgjørelsen er selvfølgelig opp til deg.”
Amits beslutning ble registrert i en liten notisbok av servitøren, som ga oss et smalt leppet smil og kom tilbake til baren.
Amit klødde nøye med haken og satte en alvorlig alvor. Jeg gikk tapt: 100 bolivianoer for en drink var bratt, tenkte jeg. Servitøren vår banket fingrene utålmodig på emaljen på bordet. Alle ved de andre bordene så ut som turister, og her og der fanget jeg dempede fragmenter av engelsk, men det var som om hvert bord var selvstendig.
Hva med at vi prøver de normale tingene, først, hva sier du, folkens? Vi tar to av disse,”
Amits beslutning ble registrert i en liten notisbok av servitøren, som ga oss et smalt leppet smil og kom tilbake til baren.
“Har du aldri gjort koks før?” Spurte Jarib sardonisk.
Vent, hva? Jeg ristet på hodet, og øyenbrynet mitt må ha blitt buet som Manhattan-broen fordi Jarib slo seg tilbake i stolen og blinket Amit et øyeblikk.
“Dette er cola, min venn. Beste stedet i La Paz å gjøre det, alle er super chill, du vet. Beste stedet, de bryr seg virkelig om kundene sine. Det er den første kokainbaren, sababa. Jeg visste at det var første gang, ikke bekymre deg. Du bare gnir det på leppene, så viser vi deg,”forsikret Amit meg.
Drukkenskapen i hans svarte øyne hadde lagt seg, og han stirret drømmende på meg, pakket en annen arm rundt Natalie som lente seg inn i ham med det samme soporiske uttrykket. Noe i magen falt. Den første internasjonale kokainbar.
Goddamit.
Det skal bemerkes at jeg har ganske slapp personlig etikk angående ulovlige stoffer. Psilocybin, LSD, marihuana. Og så? Men opiater, narkotiske stoffer - jeg kjente historien til opium og korrupsjonen, avhengighet, slaveri og ødeleggende effekter det hadde samlet seg i land som Kina og Afghanistan. På den korte tiden jeg hadde tilbrakt i Bolivia, ville jeg komme med visse paralleller med kokainindustrien.
Kokain er den største narkotikaeksporten i Sør-Amerika. På toppen av den øvre jordskorpen som tjener og lommer 99% av kokainindustriens utbetaling, er den voldelige servitude, vold og politisk korrupsjon som gjør at det hvite pulveret flyter. Det er langt det minst etiske stoffet jeg kunne unne meg. Hjernen min sirklet avgjørelsen mens vi ventet på drinkene og "desserten" til templene mine begynte å banke.
Det var ikke bare at narkotika skremte faen ut av meg. Helsemessig er søramerikansk kokain generelt renere på grunn av at den er nærmere kilden, men du kan fortsatt stole på at den blir kuttet med noe forferdelig og giftig dritt. Dessuten, tidligere den dagen hadde jeg allerede opplevd en kanadier som hadde opplevd det bolivianske straffesystemet - Gud vet hvor lenge han hadde vært i.
Presidenten for Bolivia, Evo Morales, hadde satt landet sitt på stupbratte skalaer. En ivrig kokabruker selv, hadde han tatt til orde for tygging av kokablader som en kulturell rettighet. Helvete, jeg hadde en dagligvarepose på 1 dollar full av de lysegrønne sprø bladene på vandrerhjemmet mitt, og jeg hadde en vatt i munnen hele dagen. Det er den perfekte måten å behandle sorochen (høydesyke) noen utlendinger opplever dette høyt over havet. Morales hadde til og med gått så langt som å kaste USA DEA ut av Bolivia - men det gjorde ikke kokain lovlig, ikke med et langt skudd.
"Jeg beklager, mann, jeg tror ikke jeg kan, " slo jeg til slutt ut.
Amit trakk et blidt smil på leppene. “Det går bra, det går bra. Du bare legger den på leppene, du vil være i orden, lover jeg. Tingene her er virkelig billige, men det er kvalitet. Hjemme ville dette være tre ganger prisen, og bare dritt. Prøv noen, bare litt, du vil ha det bra.”
"Nah, jeg har det veldig bra."
Hvis han ble skuffet, varte det ikke lenge. Servitøren vår kom tilbake med drinker og flere små baggies, som Jarib helte med praktisert fingerferdighet på et lite speil. Det offbrune pulveret dannet seg til tre parallelle linjer under Jaribs eksperthånd.
Natalie snuste først, sakte, gjennom en rullet regning. Øynene hennes rullet tilbake i hodet mens ryggen stivnet og hun lente seg som en planke mot Amit. Et smil sladret nedover leppene, og hun lukket øynene.
Jarib og Amit tok begge deres med lignende lyst, mens jeg ammet min tredje svarte russ. Armhulene mine svelget ubehagelig og jeg måtte tørke ansiktet med ermet flere ganger. Jeg ventet på at MP-offiserer skulle sprenge sementtrinnene og bade alle hodeskallene våre inn med batonger. Jeg håpet at ingen andre tok opp angsten min.
"Nå er det fint, er du sikker på at du ikke vil prøve, mann?"
Jeg er ferdig med den svarte russeren min.
"Jeg tror jeg skal dra ut, folkens."
Jarib bare gliste og begynte å le, og Natalie plukket opp en eller annen telepatisk vits mellom de to sammen kollapset med fnise mens Amit gnidde haken igjen, gjennomtenkt.
Er du sikker? Du vil ikke bli?”
Jeg reiste meg og slo Amit på baksiden. Hard. “Nei, jeg tror jeg drakk for mye. Jeg drar ut på kvelden, men dere har det bra, OK?
* * *
Jeg tok en taxi tilbake til Brittania Pub. De franske eks-klapperne var ved biljardbordet igjen, som om de hadde spilt det samme spillet hele natten. De kjente meg igjen fra Harrier-turen og inviterte meg til et spill med 9-ball over en annen svart russer. Den middelvokste jeg hadde oppnådd tidligere hadde alt annet enn løpt gjennom meg. Paranoia bringer på en mager edruelighet.
Jeg fortalte dem om rute 36, og de nikket begge ambivalent. Den med tykke blonde gruer stilte opp skuddet sitt, knebbet jevnt på køballen.
“Den skifter stillinger med noen få uker, eller en måned på det meste. Det er alltid i bevegelse. Du skjønner, så de må det. De lønner seg de rette menneskene, og de holder seg åpne. Men de må fortsette å flytte. Alle taxisjåførene vet hvor det er. Eller, hvis du bor på herberger. Men det må være jungeltelegrafen. Rute 36 er uoffisiell, skjønner du.”
Vennen hans sank to på rad av bankskudd.
“Men de tingene de har, det er ikke bra. Noen ganger er det det. Noen ganger, virkelig god cola. Men andre ganger, virkelig ekle ting. Fortsatt superbillig sammenlignet med Europa. Eller også Nord-Amerika? Derfor elsker alle turistene det.”
Du går av avsatsen og tar en risiko og holder øynene åpne uansett hvor nær bakken kommer. Jeg har fått de beste vennene på den måten. Jeg har hatt de sprøeste eventyrene på den måten.
Jeg prøvde å forestille meg Natalie og Amit og Jarib, blitzed i kokain reverie deres. Jeg hadde møtt en rekke unge israelere i Peru på forskjellige herberger, frisk fra militærtjeneste. Drevet til å slippe løs, feste, til å delta i en slags lidelse etter alt det innebygde faget var forståelig.
Jeg forlot Brittania litt konflikt. På den ene siden følte jeg stolthet over beslutningen min om ikke å ta kokain. Å vite dens opprinnelse hindret meg i å til og med vurdere det. Jeg var ikke sikker på om det bare var en annen måte å ta det moralske høydepunktet på.
Jeg har alltid funnet credo, Du bør gjøre alt minst en gang, inspirerende. Og når du først har adoptert den, er det en glatt skråning, det er sin egen avhengighet. Du trer av avsatsen og tar en risiko og holder øynene åpne uansett hvor nær bakken kommer. Jeg har fått de beste vennene på den måten. Jeg har hatt de sprøeste eventyrene på den måten.
Men nå måtte jeg merke en strek i sanden. Å reise alene, snakke med fremmede, kjøpe en sommerfuglkniv fra en leverandør og gå ned mørke smug, ri på ryggen til en sjamanistisk innsjø i altiplanen, prøve hver bisarre og utenkelig rett i mercadoen, ble skrevet ut på den ene siden av det linje under credo, minst en gang.
Rute 36 og kokain, ville jeg ha på den andre.
