Reise
Foto av stuartpilbrow
Nick Rowlands vandrer inn i et arbeidsformidlingsbyrå ulykkelig uforberedt, og det går ikke så bra.
“Kan jeg hjelpe deg?” Hun er kledd smart, blek bluse med marineblå jakke og skjørt. Blek rød leppestift som skal kalles feminint profesjonell.
"Ah, ja, " svarer jeg, "vel, jeg håper det … Jeg trenger å finne en jobb."
Hennes finblyant øyenbryn rykninger. "Hva slags arbeid leter du etter?"
“Ah.”
Hvordan har jeg klart å skyve summeren og gå opp trappen til et arbeidsformidlingsbyrå i London uten å vurdere dette spørsmålet? Hva slags arbeid ser jeg etter?
"Vi vil. Jeg bodde i Egypt de siste fire årene, jeg er en forfatter du skjønner, og jeg besøkte mamma da det hele gikk av stabelen, og jeg mistet litt av arbeidet mitt, og jeg vet ikke om og når jeg kan gå tilbake, og jeg trenger bare noe for å tidevende meg over en stund. Noe, egentlig."
“Eeegypt, ikke sant?” Hun trekker fram “e”, som om hun liker en eksotisk smak. “Venninnen min dro til Sharm al-Sheikh. Hun hadde en fin tid.”
Du tuller med meg? Sharm al-Sheikh. Vi er for tiden vitne til hendelser i Egypt, så episke pyramiderne selv rister, og du vil snakke om feriestedet på Jorden som er Sharm al-fucking-Sheikh!
"Ja, det er deilig, " sier jeg.
Foto av bbearnes
Hun spør meg om hva slags arbeid jeg vil gjøre. Jeg skjønner to ting. 1 - Jeg vil ikke kunne unngå dette spørsmålet. 2 - noe å tidevende meg på en stund er ikke til å kutte det. Jeg trenger å være mer spesifikk.
Jeg motstår fristelsen til å fortelle henne at det jeg vil gjøre er å gå tilbake til Kairo og fortsette å skrive om byen; at så langt revolusjoner går, denne var forbannet upraktisk fordi ikke bare jeg savnet det, men den eneste gangen jeg fikk temaet til familien min om å komme tilbake fikk jeg beskjed - øyne glassete av sjokk og undertrykte tårer - for ikke å være så egoistiske. Men jeg skjønner at hun ikke vil kunne hjelpe med det, så -
"Vel, " begynner jeg å si, "min bakgrunn er å skrive og redigere …", men hun avbryter -
"Vi har kun kontorjobber."
“OK. Jeg vil gjerne ha en kontorjobb, vær så snill.”
“Har du en CV?”
Denne er jeg forberedt på. Jeg har en CV. En CV som kartlegger, i uutholdelig detalj, den slyngende banen jeg har tatt gjennom livet: fra geologutdannet til regnefaglærer, via noen TEFL og et snev av innsamlingsaksjoner, til turleder og deretter skribent. Kort sagt, en CV som viser: a) Jeg kan ikke beholde en jobb i mer enn to år, og b) jeg vil sannsynligvis ikke jobbe på et kontor.
Jeg har forventet dette øyeblikket med deilig frykt. Jeg fjerner et papirark (hold det nede på den ene siden av papiret, ble det fortalt, det er veldig viktig) fra en smart plastlommebok (frigjort fra mammaens studie) og gir den over og ser på øynene hennes. Hun tar det ikke. Ser ikke engang på det!
"Vi godtar ikke papirer her, " snapper hun ikke, "vi får så mange CV-er at vi drukner i dem. Du må sende det på e-post til meg.”Hun overlater meg et kort, mens jeg forestiller meg hennes død med tusen kutt.
Foto av michelhrv
Jeg spør om de har mye arbeid som går, og hun forsikrer meg om at ja, det er mye. Så tar hun en pause, ser meg sakte opp og ned. Jeg skyller. Jeg er kledd i tatty jeans og trenere, en hettegenser som jeg ikke tror hun kan se hullene i, og en stripet brun lue.
Jeg vil fortelle henne at alle klærne mine ble ødelagt i Kairo, at støv og forurensning og gamle drosjer og røykfylte kafeer (for ikke å nevne ledende turister rundt hånden) spiller ødeleggelse med trådene; at før jeg kom tilbake til England hadde jeg ikke vært utsatt for tyranni av sokker på fire år. Men det har jeg ikke. I stedet sløser jeg ut -
“Jeg skrubber godt opp.” Hun smiler for første gang, selv om jeg ikke kan si om det er nedlatende, synd eller foraktelig. Kanskje alle tre. Jeg drar, føler meg patetisk.
Jeg suger helt av å lete etter arbeid. Dels fordi jeg ikke har måttet det på mange år; delvis fordi jeg fremdeles føler meg desorientert i London. Besøk er en ting, men å tenke på å flytte tilbake hit er en helt annen kjele med heebie jeebies. Og hvis jeg er ærlig, er en stor del at jeg ikke vil ha noen av jobbene jeg søker på. Jeg kunne muligens jobbet på en fin kafé litt, en med kjølte rytmer og beanbags og kleskode for jeans og t-skjorte. Muligens. Jeg mistenker at hvis jeg til og med fikk tilbud om jobb på et kontor, ville jeg avslått den. Jeg har blitt bortskjemt. Jeg er bortskjemt.
Den kvelden møter jeg tre venner på puben. Vi snakker i timevis om Egypt. En av oss pleide å være lærer der. Man har familie der. Man har mistet frilansarbeidet som nyhetsprodusent på grunn av sin insistering på å dekke hendelser der. Man innser, innerst inne i hjertet, at han ganske enkelt må tilbake dit.
Jeg går til baren, tar en runde i. Sett den på plast, så det føles ikke som om jeg bruker penger. Drikker som om jeg har fått jobb.
