Reise
Robert Hirschfield spiller en rolle i lærerens film.
MINE VENNESABELLE fortalte meg en gang om den gangen hun stilte spørsmålet sitt om øvde bevissthet til læreren sin, den avdøde Nisargadatta i Bombay. Han beordret henne ut av sitt øvre rom med fingerspissen. Forvist i tre lange dager fra hans voldsomhet og bidirøyk, led hun fryktelig.
Det fikk meg til å undre meg over åndelige læreres veier. Det fikk meg til å tenke på Sujata Ma, en lærer jeg hadde i Benares. Hun var rund som en klatring, men veldig solid. Hun var lærer i ikke-dualitet, en lære vestlige søkere blir trukket til som fluer til honning. I mange tilfeller distraherte, halvbakte fluer, som pleier fra helligdommer til elver til huler til hennes store fanget på jakt etter sannhet. Eller noe.
Hun syntes vi var veldig morsomme. Vi var de komiske åndelige filmene hun så på hver dag. Vi var hennes Ganges Cinemaplex. Hun prøvde sitt beste for å dempe fnisen i vikene på sari, for hun hadde en tendens til å være noe reservert faktisk. Men da hun låste øynene med øynene dine, visste du at du var inne for det.
"Du drar til Ramana Maharshi ashram, så går du på et tog og drar til Bombay for å høre hva Ramesh har å si, " ville hun med rette irettesette meg. "Da tenker du, ah, det ville være fint å reise opp til Benares for å se de døde kroppene brenne."
"Hva med å se deg i Benares?"
"Også bortkastet tid."
Der tok hun feil. Glede klatret alltid ut av det korte, svarte håret i lommene. Og glede er aldri bortkastet. Hun ville se venninnen min, Frances, lykkelig ugudelig, nærme seg verandaen fra gangveien, og straks hørte vi Sujata Ma's kvalt fnise. Frances var i sadhus, siddis, alle slags massasjer.
Hun kan være håpløst mening om folks auraer. “Vijay har en purpuraktig aura. Han bærer rundt farens smerter.”Frances underliggende problem var kjedsomhet. Læreren vår visste ikke hva han skulle gjøre med henne. En dag kom hun helt opprørt fra turen blant de skogkledde trærne.
"Jeg så en hauk dø på banen, " sa hun. "Jeg hentet ham."
“Har du gitt ham en fotmassasje?” Spurte Sujata Ma.
Den fnisen igjen. Det var ikke som om læreren vår manglet medfølelse. Jeg tror bare hun så visse vestlendinger som åndelige performancekunstnere som hadde kommet til India for å spille ut på den store scenen. “En gang”, sa hun til meg, “inviterte Poonjaji meg til sitt ashram i Lucknow. Vi snakket sammen da to hengivne ingensteds kastet seg med ansiktet ned for føttene hans. 'Redd meg, Poonjaji!' ropte de. 'Redd meg!'"
Hun stirret ut ved den varme, tomme elven og husket hva en hellig mann sa til henne i ungdommen:”Åndelig oppnåelse er ikke noe alle kan oppnå. Det krever talent som alt annet.”Hun skjøt meg et gjennomtrengende blikk som fikk meg til å glemme selv hvordan fnisen hennes hørtes ut.
