Fortelling
Robert Hirschfield finner ingen enkle svar når han blir frastjålet av fattige landsbyboere i India.
Jeg trodde de ba. Hva annet skulle de gjøre i det vestlige Bengal, med hendene presset håndflaten for å håndflate i måneskinnet? Dette var tross alt India.
Men rekken av menn som slengte seg over veien, ga oss ikke rom til å passere. Jeg var for opptatt med å hamstre nattluktene av dammer til å være bekymret med det første. Jeg kjører ikke bil, eller sykler ofte i en, så å bo i et kjøretøy setter meg i en merkelig tilstand av avstand fra verden.
Vinay, 26, bringer solenergi til landsbyer, og jeg tar med rutene mine med skrivepapir. Hva tok disse herrene med, hendene som falt til sidene deres nå, kropper som presset mot glass og metall?
I de løse, hvite buksene var nattens ansikt mørkere enn det hadde vært for et minutt siden. Talsmannens stemme var anspent, ikke sint sint, men holdt av en sint skygge som holdt meg.
Vinays bil var plutselig en boble mellom landsbyene. Og jeg var en bikube av prikkete atomer kjent som frykt.
Vinay løftet ikke stemmen da han snakket til hodet i vinduet, men han senket ikke skuldrene heller. Mannen var en fattig landsbyboer, og Vinay var en venn av fattige landsbyboere.
"Jeg prøver å følge veien til Gandhi, " fortalte han meg.
Virkelig?”Det er ikke noe du hører mange unge indianere si i disse dager.
“Virkelig.” Han trakk på skuldrene, som for å si at hvis det gjorde ham til et sjeldent eksemplar, var det bra med ham.
Da jeg så Vinay prøve å holde ahimsa flytende i mørket, så jeg en mann gå på en usynlig stram, hvis høyde trakk seg rundt ham usett. Han visste bare at han måtte fortsette å gå.
“Gi meg pengene i vesken min,” ropte han til sjåføren sin som satt bakerst.
Vinay overrakte pengene, og tyvekretsen falt bort.
“Rart,” sa jeg og visste ikke hva jeg skulle si annet.
