Fortelling
Med et dysfunksjonelt debetkort og svindlende kontanter blir Joshywashington dritt uten hell i Vietnam.
Foto: edmondson foto
Så snart Bridget og jeg ankom Chau Dok, ble vi jinxed. Kommer vi fra Phnom Penh med båt, landet vi i Mekong-deltaet med 24 dollar.
Etter å ha fanget to pedikyr og leid et rom for natten hadde vi bare $ 15 igjen. Den første ordren av virksomheten var å slå en minibank.
I 2007 var det 3 minibanker i Chau Dok. Jeg vet dette fordi jeg gikk til alle tre. Hele dagen sveipte jeg kortet mitt og bønnfalt bankoffiserer til ingen nytte.
Det ble bestemt at problemet sannsynligvis ble isolert til Chau Dok, og at jeg skulle prøve en minibank i Saigon, 6 timer unna. Vi dro den ettermiddagen. Hvis vi bodde en natt i Chau Dok, hadde vi kanskje ikke hatt nok penger til å spise og kjøpe to $ 5 billetter til Saigon.
Gjestehuset tilbakebetalte motvillig rommet vårt.
Vi ankom et regn oversvømmet Saigon etter midnatt. Busstasjonen ligger naturligvis fra sentrum, så vi trengte en taxi. Cabbies vet at de kan belaste oss hva de vil, så uten andre alternativer kastet vi pakningene våre i bagasjerommet og ble enige om å betale de siste $ 10 for en tur inn i byen.
Etter at vi trakasserte et titalls minibanker, var vi fortsatt ikke klar over at det ikke var en eneste minibank i landet som ville fungere for oss. Banken vår holder en liten liste over land som de ikke vil tillate transaksjoner fra, Vietnam er øverst på listen.
Drosjesjåføren dro opp til Pha Ngu Lao, backpacker sentrum. Det var sent og folk var beruset og alt var høyt og svimlende.
La oss få en ting rett: Jeg ga ikke denne cabbien våre ti siste dollar. Aldri. Skjer ikke. Cabbien så på meg, meg på ham, og så begge av oss i bagasjerommet, låst med ryggsekkene inni.
Jeg sendte Bridget for å prøve flere kontanter. Mens hun skurret av, la jeg ansiktet på det kule metallet på taxitaket og lukket øynene.
Velkommen til Saigon-ungen; du er knullet.
Rett over gaten var Guns and Roses, en svart sprekk av en bar som sprengte, du gjettet det, Guns and Roses.
To menn, en høy, en høyere, slank og full, med store adams epler og tvilling ulmende sigaretter, så på meg fra et bord utenfor baren. Ansiktene deres var kantete og ubarberte og forslått, som om de nylig hadde stanset hverandre. De sportet oransje mohawks og fotballdrakter.
De stirret på meg. Flott.
De kastet drinkene sine, sto (stod seg på bordet) og satte i gang. Fantastisk. Bridget kom seg tilbake akkurat da den velkomstkomiteen for beruset-punk nådde taxien.
"Dere trenger litt penger."
Ikke egentlig et spørsmål, og den kortere hadde allerede trukket regninger fra jeansene.
Cabbien lå i kassa og låste opp bagasjerommet. De to mennene dro oss til pensjonatet deres og betalte for vår første natt.
“Kom tilbake til baren, la oss kjøpe en runde. Du ser ut som du kan bruke den.”
Senere, mye senere, mens månen gikk ned og solen kom opp, mens jeg så på med tilslørt frykt og fascinasjon da velgjørene våre røykte sprekk av et skjelvende stykke folie, tenkte jeg på gamle søndagsskole-aksiomer.
Herren arbeider på mystiske måter.
