Notater fra London Underground.
“FUCK THE GAP!” Belger en slurrende, hes stemme som svar på sikkerhetsinstruksjonene. Latteren som følger er den typen en edru person kan reservere seg for, for eksempel, det morsomste han noen gang har hørt i livet. Men for den siste røret på en lørdagskveld, er det lite mer enn en erkjennelse av at det er sagt ord, en siste hurra før kroppen tar hevn etter morgenen.
* * *
Seter er tilgjengelige, men en gutt og en jente velger å stå ansikt til ansikt ved dørene og tillate seg å bli kastet rundt av gynget i toget. Hun skravler om den forestående snøstormen. Toget bremser til stopp, og øynene hans lukker seg mens han klemmer henne farvel. Etter et øyeblikks nøling, slapper han av toget.
Dørene holder seg åpne. Jentas øye vandrer til en plakat av Poems on the Underground. Elevene hennes ryster til venstre og høyre når hun leser. Mens dørene piper for å signalisere at de er i ferd med å stenge, dukker gutten opp igjen. I likhet med Indiana Jones som risikerer livet for en hatt, skynder han seg til døren, lener seg inn, kysser henne og er borte. Han etterlater henne lamslått bak lukkedørene. Noen få mennesker gisper. Toget trekker og de later som de ikke ser etter dommen. De er for lastet med engelsk reserve til å innrømme spenningen deres på Tube Theatre.
Ved neste stopp, smiler hun.
I den andre enden av vogna sitter to unge turister. De snakker på hurtig spansk. De er mørkøyde, mørkhudede og deler en Lonely Planet-guide til “Londres.”
En gutt i slutten av tjueårene styrer i Kentish Town. Buksene hans er så baggy at han kunne stappe en dverg ned hvert bein. Hvite sokker griper tak i anklene over trette Adidas-trenere. Hans store baseballhette berører knapt hodet og hviler i en morsom vinkel.
Han velger å ikke ta noen av de ledige setene og tårnene over det sittende folket, mens han står nærmere enn god oppførsel tillater. Uten noen klar grunn mørkner uttrykket hans; han kverner tennene og begynner å bløffe. I et plutselig utbrudd av inartikulært raseri, vender han seg til turistene og hoster opp fremmedfiendtlig galle. “Vil du faen gjøre det? Du snakker ikke språket mitt, så det er ikke kattetreet mitt!”
Vognen er taus. Kjevene slipper. Øynene er avverget. En av turistene ruller øynene. Den andre rynker, forvirret.
“Que pedo con él?” (Hva er det med ham?)
“Es que no tiene cabeza.” (Han har ikke hjerne.)
Den unge mannen rusler seg frem til dørene. Han høver og spytter eksplosiver. Passasjerer rødmer, tuter, rister på hodet og kaster unnskyldende blikk på turistene. Mennene trekker fra hendelsen og diskuterer hva forskjellen må være mellom Camden Town og Camden Road.
* * *
"Du lyver, " suser en goth jente mens hun går ombord. Med sin haug med dreadlocks, tynn ramme og gigantiske plattformsko likner hun på en japansk tegneserie.
Jeg er ikke. Det er jeg ikke,”svarer mannen blankt og hviler en tinn pils på skitne jeans og en gammel, loslitt grøftekåpe. Han er eldre enn henne, men synes følelsesmessig å jobbe seg gjennom puberteten.
"Slutt å lyve, " gjentar hun. Hun krøller seg inn i nærmeste sete, krysser beina og fester blikket på gulvet. Han sukker og synker ned i setet ved siden av henne og stirrer blankt fremover. Hun vugger hodet og vender så langt vekk fra ham som hun kan vri seg. En stillhet går. Stopper komme og gå. Pausen er så lang at mange av passasjerene slutter å avlytte.
Til slutt snakker han: “Jeg har en venninne.” Hun går av toget uten ord eller blikk.
* * *
London-undergrunnen stenger klokka 12.30. Forsiktige siste knoller ruller på like etter midnatt. Det er de som er trendy nok til å dra ut i London sentrum, men vil ikke risikere nattbussen.
Et ungt par sitter og glitrer av smeltende snø. Kjærestens Hugh Grant-esque aksentkrukker med liming fra en flaske billig rødvin. Tennene og tungen er flekkete. Øyelokkene hans er beruset.
“Du skal ikke drikke på Tube. Det er ikke lov lenger.
“Faen ordføreren!”
“Du er en slik chav. Og du er posh. Det er verre.”
Hun lar det marinere, og deretter rør opp, “Han kommer på røret noen ganger du kjenner! Ordføreren. På hans 'Jeg-en-av-deg' -ritt. Jeg håper han fortsetter og kaller deg en oik.”
Mens de titter på gaten ved London Bridge, kommer en tykk sky av sprut på, med en gruppe menn i begynnelsen av 30-årene et sted inne i den. De spør hverandre, “Wazzuuuuuup?” Ingen svarer veldig ettertenksomt.
Undergrunnsstaben har skrudd opp volumet på forhåndsinnspilte kunngjøringer. Advarsler om helse og sikkerhet rasler de gamle uttalerne.
"Se opp for mellomrommet mellom."
