Reise
Da jeg flyttet hjem fra undervisning i utlandet i Indonesia, hadde jeg ingen jobb og veldig lite penger. Men jeg holdt meg opptatt, og en dag ble jeg beundret et veggmaleri på gaten. Jeg møtte en gutt der, vi begynte å gå, og jeg fortalte ham om min kjærlighet til det franske språket. Han smilte og gikk en dag inn i rommet med en penn og overrakte den til meg.
“Hvilken farge vil du kalle dette,” spurte jeg mens jeg surret den med begge hender.
"Mynte, eller en blek vismann?"
Jeg tenkte for meg selv hvordan den eneste måten jeg noensinne kunne beskrive for folk hvordan det å bo i Paris følte, var at det var som å se pasteller. Jeg så på pennen og innså at den var “Ladurée green.” Det var ikke noe annet navn for den fordi synet av fargen alltid skulle følges av den elegante spenningen ved å åpne en eske med de mest spesielle makronene, så perfekte at til og med barn vet å spise dem i sakte, takknemlige bitt.
"Les forfatterskapet på siden, " sa han.
Inskripsjonen på pennen lyder som følger:
Foto: Forfatter
lundi: voir un film
mardi: écouter un disque
mercredi: lire un roman
jeudi: écrire un poème
vendredi: acheter un billet
samedi / dimanche: faire un petit seilas
På engelsk:
Mandag: se en film
Tirsdag: lytt til en plate / CD
Onsdag: les en roman
Torsdag: skriv et dikt
Fredag: kjøp billett
Lørdag / søndag: ta en liten tur
Jeg lo. Jeg kunne ikke la være å le. Her tenkte jeg at hvert sekund å ikke finne en jobb eller fremme karrieren var bortkastet tid. At jeg ikke gjorde noe. Når jeg virkelig hadde fått en gave. Og den gaven var på tide å oppleve la joie de vivre.
La joie de vivre, eller "gleden av å leve", er et hellig begrep som noen av dere kanskje er kjent med og sannsynligvis lagt ut i dine egne ord. Men på fransk tror jeg at du virkelig kan føle dets skjønnhet, dens legitimitet og viktigheten av å opprettholde den. Hva er vitsen med å leve hvis du ikke liker det? Og glede blir født fra så små handlinger eller suvenirer at hvem som helst kan oppleve det hvis du bare tillater deg tid.
Før jeg fant en jobb, våknet jeg når jeg ville, og valgte derfor å starte dagen. Og jeg gjorde alle ting påskriften antyder og mer. Jeg ville lese en antik møbelbutikk uten å tenke på å kjøpe noe. Jeg ville løpe mens jeg hørte på musikk. Jeg ville lest The New York Times. Uansett hva jeg ville, fulgte jeg bare instinktene og innfallene mine.
Jeg innså at det for mange mennesker virket som om jeg ikke hadde oppnådd noe med dagen min, og på en måte antar jeg at de hadde rett. Men det føltes som det var det jeg ble satt på denne jorden til å gjøre. Det var ikke "ingenting". Det var å tenke, føle, oppleve, føle, skape, observere, beundre, verdsette, elske. Det føltes som alt. Dagen føltes som en sentimental varighet, komplett på egen hånd.
Mine dager føles ganske forskjellige. Hver og en føles som en X i en kalender.
Med det jeg har reist, ruller så mange forskjellige kulturelle mentaliteter rundt meg og spretter av hverandre. Og så kommer alltid denne franske frasen til tankene: la joie de vivre. Så iboende, du skulle tro at den ikke trenger forklaring, men likevel kan den på en eller annen måte gå tapt så lett.
Når jeg snakker fransk, fikk jeg meg en jobb, og misforstå meg ikke - jeg er veldig takknemlig for å ha en fordi jeg trenger pengene og å gjøre "ingenting" blir gammel. Nå jobber jeg på et bedriftskontor hvor jeg behandler nekrologer for kanadiske aviser. (Merkelig, jeg vet.) Jeg teller for antall varsler om offentlig død som vil være tilgjengelig for folket i Montreal dagen etter. Jeg ser kostnadene for hver linje som er ment å betegne effektene av et menneskeliv. Jeg jobber sent på kvelden med å prøve å ringe familier og begravelsesdirektører i denne fransktalende byen, og de har alle den samme reaksjonen: Du kan ikke ringe meg etter 17:00.
Mine dager føles ganske forskjellige. Hver og en føles som en X i en kalender. Alt som betyr noe med det er at det er over. (Dette er hva franskmennene kaller “ennui.”) Og jeg skulle ønske at disse menneskene visste at jeg ikke vil kalle dem på deres personlige tid for å snakke om død eller penger. Jeg vil bare se pasteller. Jeg oppbevarer denne pennen, denne “petite trouvaille” som er gitt meg i gave, for å minne meg på hvor mye glede det er å være. Jeg klokker ut for dagen og prøver å finne så mye av det jeg kan.
