Reise
Trommeslager og sanger Tim Arnold, Good Old War, forteller hvordan det er å spille for den "ruvende ingefærmannen som sprekker vitser."
Foto: Kabelshowet
Jeg er i LA og legger meg i sengen, ved daggryssprikken. I går var jeg i Boise. Hvordan skjer dette med meg?
Føler virkelig rart på en Z-pakke som et resultat av bronkitt. Jeg tar en dusj og prøver å skvise ut noen lapper. Det går OK, men det meste jeg tenker på er hvorfor vi må gå til Warner Brothers mye så tidlig. Jeg vil bare ha mer søvn. Det kommer ikke til å skje. Hold kjeft, bare hold kjeft.
Dette er vårt første TV-opptreden, og jeg skal bli forbannet hvis jeg knuller det. Vi ankommer, sier hei til mannskapet, løper rundt i sirkler og setter opp utstyret vårt, skifter et trommelhode, ber LD om gaffatape, bruker det på snøretrommelen min for å få den fine varme trossen jeg liker. Basstrommelen er en utleie og hodene er ikke innstilt, så jeg ber lydtekniker / produsent / venn Jason Cupp om å stille det inn, og det gjør han med en raskhet og dyktighet som jeg forventet.
Alle stiller opp, og det er spenning i luften, men det blir flettet av en følelse av press eller forretning. Få det gjort. Som tilhenger av showet ser jeg stadig rundt for å kanskje få et glimt av den ruvende ingefærmannen som sprekker vitser. Han er ingen steder å finne.
Vi sjekker lyden av "Better Weather" et par ganger. Kameramannskapet får det de trenger. Lydgutta er fornøyde. Alle er enige om at alt er i orden, og vi trekker oss tilbake til garderoben hvor vi venter i omtrent seks timer til showet båndene.
Tim Arnold er medlem av Matador ambassadører, et kollektiv av journalister, idrettsutøvere, musikere og filmskapere som er begavet til historiefortelling.
Min favoritt ting å gjøre.
Jeg har ikke røykt på grunn av dødsyken, og mangelen på nikotin i systemet begynner å pirre på meg. Brookstone massasjestolene i det grønne rommet myker meg ut. Jason og jeg tar en tur rundt Warner Bros mye fordi det er noe å gjøre. Det er foret med trær og gresset er grønt og golfbilene suser av oss, og hver gang jeg ser en ubemannet får jeg trang til å kapre den. Fancy biler er parkert på "reservert for" flekker, og folk med walkie talkies går av skravling og surr.
Vi minner om at vi ikke trenger pass eller noen legitimasjon fordi vi sannsynligvis ser ut som om vi er her av en grunn. Kanskje er det hårklippene våre, solbriller eller trange bukser. Vi går gjennom partiene, ser menn som jobber med sett, turledere som avslører magien. Vi får et spark fra de enorme sett med bygater, tomme og hule.
Tilbake i rommet begynner “folket” vårt å komme, og det er godt å se dem. Christina Hendricks går forbi, og hun virker som en fin dame. Fortsatt ingen tegn til den ruvende talkshowverten. TV-en i det grønne rommet minner oss stadig om at vi er i Conans hus og det kommer et show som kommer snart. Vår manager Tom rydder taktfullt rommet for oss og gir oss litt "fred."
Dette er tiden hvor vi kjører sangen om og om igjen i hodene våre, synger den to ganger før jeg må stoppe fordi jeg ikke vil blåse den allerede rystende stemmen min, som har blitt voldtatt av bronkitt, søvnmangel og stadig beveger seg, synger stadig. Jeg vil ha en sigarett. Jeg vil ha hundre sigaretter.
Showet begynner og spilles live på TV i rommet, og det hele begynner å bli "ekte." Det skjer. Vitsene er morsomme, de har en tendens til å kutte angsten. De forteller oss at vi har 20 minutter. Vi tar dype åndedrag. De gir oss beskjed igjen på “en myk 15.” Igjen klokka 10, 5. “Dere er klare?” Vi er klare.
Vi kommer til scenen og ser til høyre og ser mannen på pulten med sine attraktive gjester som chatter av luften. Husbandet spiller en sang jeg ikke kan huske, men den er høy.
Keiths datamaskin, som leverer tastaturets lyder, er jævlig. En gruppe med nervøs utseende ansvarlige begynner å omgi oss mens vi alle stirrer på Keith og datamaskinen hans, mens han svetter og starter på nytt. Etter det som virker som veldig lenge begynner lydene fra en bass å dukke opp fra forsterkeren på scenen.
Publikum av bekymrede regissører sprer og gir abstrakte håndsignaler til mennene bak enorme kameraer, og det er tid. Conan introduserer oss og en chill sendes gjennom oss tre. 1, 2, 3 … musikk! Vi gjør det vi kom til å gjøre og hva vi gjør hver natt, og det går bra. Vi avslutter sangen og den gigantiske tegneserien kommer og rister hånden og spør Dan om plukketeknikken hans. Hele tiden er det applaus og støy, og jeg vet ikke hva jeg skal gjøre med hendene mine.
Når vi er ferdig lager jeg en bie linje for det grønne rommet for å få en røyk og nyte den ute med blandede følelser, høyt på første innånding av tobakk på dager og føler meg dårlig for å oppføre meg som en dust for å trenge denne dumme tingen jeg er suger på så ille. Jeg går tilbake og stort sett er alle borte. Gjestene, bandet, Conan, mengden. Alle pakker sammen, og jeg føler at jeg blir liggende her alene eller feid vekk hvis jeg ikke holder på noe.
Etterpå drar vi til en bar for å feire. Det hele virket på en måte slags antiklimaktisk. Kanskje trodde jeg at jeg skulle feste med Conan og gjengen, med kjendiser hele natten i et tett hotellleilighet. I stedet er det drinker i baren, ler noen, og et par øl på et hotellrom med Jason som venter på at showet skal lufte slik at jeg kan se meg selv på TV.
Vi er oppe 06:00 i morgen for å fly til Denver og spille et nytt show. Liv.
