Alle bilder av forfatter. Kun for bruk med tillatelse.
Tom Gates var i World Trade Center 2 netter før 9/11. Her er hva han så morgenen av, 50 kvartaler fra bakken null.
Meksikanske byggearbeiderne ropte igjen. De hadde skreket i flere dager, og kastet mest vitser om hverandres mødre. Normalt likte jeg tilbaketrekningen av samtalen deres, som svingte seg opp fra gulvet under, gjennom de tøffe varmekanalene og inn på kontoret mitt.
Denne gangen var det imidlertid annerledes. Som haster. Ting om Gud og forbannelsesord og deretter flere ting om Gud.
Assistenten min var på kontordøren med et blikk. Et veldig dårlig utseende. Peker.
Vinduet mitt vender mot sentrum, omtrent femti kvartaler fra der halvparten av World Trade Center ulmet. Brannen var i midten, som om den nettopp hadde fått en sveip fra Wolverine. Noe stakk fra brystet og dryppet ild.
Vi slo på TV-en. Fjernsynet ga oss svarene. Flyet. Kræsjet. Betalingstonen til kommentatorene som ennå ikke tenkte på hvor berømt dette øyeblikket kan gjøre dem.
Vi stablet inn på et annet hjørnekontor, dette med en uhindret utsikt over både WTC og The Empire State, som sto åtte kvartaler fra vinduet vårt. Vi så på fjernsynet, så på vinduet, så på fjernsynet. Fire av oss på dette kontoret. Fire av oss stumme.
Vi så det andre flyet treffe det andre tårnet. Det lydisolerte glasset reddet oss fra støy. Noen hadde trykket på dempeknappen, men likevel fant handlingen sted. Et fly fra himmelen som treffer en bygning på bakken.
Jeg hadde vært på en fest i WTCs øverste etasje to netter før. Jeg husket hvordan bygningen svaiet i vinden, slik den var designet for å gjøre. Jeg husket at jeg satte det røde kulehodet mitt mot vinduet, så ned og tenkte at en bygning som denne ikke en gang skulle eksistere. Det var en unearthly følelse, ser ned fra det høye.
Folk var der inne nå.
Folk var der inne, døende. Tankene begynte å sveive gjennom hodet mitt som jeg ikke ville ha. Var menneskene i flyene i live? Ville folket på den øverste halvdelen kunne komme ned? Skulle helikoptre fly til taket eller var det noe som bare skjedde i filmer? Hvorfor var det ikke en superhelt som kunne blåse kaldt frysepust på den flammende sprekken?
Jeg hadde kameraet mitt. Jeg tok bilder. Jeg følte at jeg ikke skulle ta bilder, vel vitende om at jeg dokumenterer døden. Jeg ville senere få dem til å bli utviklet og ville være så avsky for meg selv at jeg ville ha dem i en eske til desember i desember, avdekket bare etter å ha tappet en flaske Chianti. Du ser på bildene nå, i denne artikkelen.
Det var mange minutter der ingenting skjedde. Vi gråt ikke. Vi var ikke hysteriske. Vi hastet ikke til telefonene. Vi løp ikke etter trappene. Vi sto bare der, immobilisert, tjuefire historier i luften og så på to 110 etasjers bygninger brenne.
Den første bygningen falt. Det hadde aldri skjedd for oss at dette til og med ville skje. Vi sang sammen med hele verden. "Herregud."
Bak oss kjørte TV-en en sløyfe av flyet som styrtet inn i Tower Two. Foran dunket Tower One. Det så ut som om noen hadde tatt bena ut fra under den. Støv og aske og bygningsdeler fløy så langt oppover at vi for første gang begynte å tenke på vår egen sikkerhet.
Det var da vi ble redde. Tenk deg det? Vi hadde sett på alt dette og glemt å være redd. Men så begynte nyhetene å snakke om et fly i Washington. Jagerfly begynte å brøle til nedre Manhattan. Empire State satt der og så på oss, banket på skulderen.
Min far ringte meg. Jeg hadde ikke snakket med ham på ti år. "Hva skjer der nede?" Jeg tenkte på brevet. Hvordan han hadde truet meg. Om ham som kjørte meg rundt i huset da jeg var liten fordi jeg var for feit til å være en baseballstjerne. Om hvordan jeg gjorde ham syk for magen og jeg avsky ham og hvordan jeg skulle komme ut av synet. Og så, om meksikanerne nedenfor som fortsatt ropte. Hvis han var her, ville han kalle dem Spics og fortelle meg at de stjal stipendpengene mine og hvordan de alle var late bunnmater, nesten like ille som …
"Ikke ring meg igjen."
Vi så den andre bygningen falle med det samme sjokket som vi følte da den første kollapset. Avfallet så ut til å fly videre oppover denne gangen. Folk så på fra farlig tette tak nå, og jeg ønsket at jeg kunne øse dem og slippe dem trygt på fortauet.
Det var ikke mer verdenshandelssenter. Det var bare faen borte. Vi sa det. "Det er bare jævla borte."
“Kan vi gå?” Noen på kontoret snakket med meg. Jeg skjønte at jeg hadde ansvaret. Sjefen. Jeg følte meg som en forelder må føle etter å ha ført sin første baby hjem. Var dette det rette trekket? Det var det selvfølgelig. Ja, vi kunne gå.
Gatene i New York fikk følelsen av en brannøvelse. Alle arkiverte seg ut av bygningene sine, usikre på hvor de skulle gå. Folk forbannet mobiltelefonene sine for ikke å fungere. Alle så ut til å være ute av stand til å finne noe eller noen. Marmor spratt gjennom alles hjerne. Masseforvirring.
Vi Manhattanites var i lås og nøkkel, og kunne ikke forlate øya eller kommunisere med omverdenen. Jeg ville ringe mamma. Jeg ville fortelle henne at jeg hadde det bra, men jeg ville ikke fortelle henne at jeg hadde snakket med mannen det hadde tatt henne tolv år å skilles.
Flyene krasjet og krasjet igjen på TV. Og i hodet mitt.
Jeg gikk utenfor to ganger på to dager. Den første var det typiske morgenløpet mitt til delikatessebutikken. Mannen som hadde servert meg kaffe i fem år, hilste på meg med skjelvende hender og unnskyldninger. Han var av Midtøsten avstamming. Jeg skjønte hvor dumt det var at jeg ikke noen gang hadde spurt ham navnet hans.
Jeg tenkte på hvordan jeg skulle trøste ham, da en politimann kom inn og gikk rett opp til disken. “Hvor lenge kjente du meg for?” Spurte han på en direkte og nesten sint måte. Mannen svarte. “Tre år?” Polisen nikket og ga ham et stykke papir. “Dette er de tre tallene mine. Hvis noen knuller med deg, ringer du meg, så skal jeg komme borti hodet på det jævla.”
Den kvelden dro jeg ut for å finne en øl og kanskje noen å snakke med, selv om jeg ikke visste hva jeg skulle si. Jeg vandret gjennom Chelsea, gatene fylte med andre zombier i håp om å leve igjen. Jeg passerte Rawhide, med de svertede vinduene og piggtrådlogoen. Det var en bar for den muskelunge skinnscenen, en pit-stop for de som senere kan havne i en maske eller en slynge. Et skilt ut foran kunngjorde, “Free Beer Tonight. Kom inn og klem faren din.”
Bare en fyr med pappaproblemer synes dette var morsomt. Så jeg lo og lo.
