Reise
Foto: Dave Watts
Å krysse Pakistan var ikke en del av Greg Johnsons reiseplaner. Likevel, her er han ydmyket av en liten handling av menneskelig godhet.
Peshawar, Pakistan. Disse to ordene har en veldig annen betydning for meg i dag enn de gjorde for 10 år siden.
Noe av det vakre ved reise er at det gir deg perspektiv til et sted på et bestemt tidspunkt, og kontekst som kan gi mening til fremtidige hendelser som skjer lenge etter at du har gått.
Stedet er ekte for meg - ikke bare et sted hvor grusomheter forekommer navnløse, ansiktsløse mennesker.
Jeg var i Peshawar, Pakistan for 10 år siden som turist, og i dag når jeg ser de to ordene på en dateline, må jeg stoppe og tenke på dem. Stedet er ekte for meg - ikke bare et sted noen kanskje forbinder grusomheter som oppstår til navnløse, ansiktsløse mennesker.
Jeg var aldri ment å være i Pakistan. Det sto ikke på listen min. Jeg hadde ikke en reiserute. Jeg ville til India, men konsulatet i Kasakhstan ville ikke la meg få visum. Jeg husker det uhyggelige utseendet på ansiktet til den umulig unge medarbeideren da han fortalte meg at han ikke ville gi meg visum, og i samme åndedrag at han var sen på lunsjavtale.
Han forlot kontoret, og jeg sto alene i kjølvannet og lurte på om jeg kunne sortere meg gjennom frimerkesamlingen hans for å falske meg et 30-dagers visum. Men så trakk jeg det av. Fint, jeg får se hva annet land er tilgjengelig. Jeg er ikke klar til å dra til Indonesia.
Pakistan? Tett nok. Når er neste flytur til Islamabad?
Finne veien inn
Togturen fra Islamabad til Peshawar i midten av juli var ikke eksepsjonell. Det var et av de gamle togene som vinglet langs skinnene uten klimaanlegg eller polstret sitteplass.
Foto: Larsa
Jordbrukslandet utenfor vinduene inspirerte ikke. Jeg følte meg lettet over at det ikke var varmere og at det ikke var kyllinger i bilen min.
Peshawar var rart, men ingen tvil. Stedet hadde en tilstedeværelse som skilte det fra Islamabad eller høylandet. Det slags sted det var lett å høre fotspor bak deg i en tom bakgate.
Jeg hadde aldri hørt om Taliban. Det skulle gå år før jeg til og med hadde en forestilling om hvem Taliban var, men noe var ikke helt riktig med stedet, du kunne kjenne det, selv om følelsen gikk som besøkslignende natur.
En handling av vennlighet
Selv om utlendinger var i Peshawar på 90-tallet for frivillige organisasjoner og misjonsarbeid, kom flertallet av reisende til Peshawar av en grunn: å se Khyberpasset.
Dette var den legendariske pasningen som Alexander den store, Genghis Khan, Humayun og Timur krysset. Jeg var bundet til å bli med dem. Det var bare noen få selskaper som spesialiserte seg på transport der. Jeg brukte to dager på å prøve å ordne en Land Cruiser og deretter en lastebil til området. Jeg tigget, jeg tryglet, jeg ropte, jeg loppet. Det var uten vinning.
Som med mange agendapunkter i Sentral-Asia, er timing alt. Jeg kunne ikke komme dit. Jeg ville aldri se passet. Jeg delte en busstur tilbake til byen med en ivrig pakistaner som var så begeistret for min tilstedeværelse at han insisterte på å betale bussbilletten min.
Denne minuscule hendelsen er noe som aldri har gjentatt seg på noen av mine reiser, og det er dette jeg tok bort fra Peshawar, Pakistan.
Dette var en forargelse, tenkte jeg. Ikke bare har jeg blitt stengt ute fra å besøke et av verdens underverker, men denne mannen prøver å betale meg.
Nok en gang tryglet jeg, ropte og kokte. Nok en gang ble jeg beseiret. Han betalte meg og ristet på hånden min da han gikk ut av bussen.
Denne minuscule hendelsen er noe som aldri har gjentatt seg på noen av mine reiser, og det er dette jeg tok bort fra Peshawar, Pakistan.
