Reise
Foto: lightwerk
Hvor er den fine linjen mellom å ha det bra og unnslippe vårt sanne formål?
Lette streker forbi gardinen og trenger gjennom øyelokkene. En bankende arterie pulserer bak brynet mitt, og tilsynelatende truer med å slå øyeeplene mine fra stikkontaktene. Jeg inhalerer dypt i håp om å vanne bort de skadelige dampene av dvelende alkohol.
Modig lurer jeg et øye. Noon-ish. Tidlig. Anstrengt etter å ha blitt lurt til et fruktløst oppdrag, knipser øyelokket mitt vredt igjen.
Tretti minutter senere danser mobiltelefonen min på nattbordet, kvitrer og forteller meg at det er en tekst. Det er Sigs. Når jeg føler meg skyldig, tvinger jeg meg ut av sengen og drar meg i dusjen. Vannet på hodet mitt masserer trykket vekk fra bihulene mine. Det vil ta litt lenger tid å vaske brennevinrestene fra hjernen min.
Jeg kler meg, og hører den kvitrende lyden komme fra soverommet mitt igjen. Jeg er sulten!!!!!!”Sigs tekster. Ytterligere tretti minutter senere stirrer jeg på henne over en filippinsk frokost i hjørnestuen: egg, ris, biffstrimler. Hun fjerner ikke nyansene sine gjennom hele måltidet.
Jeg pleide å bli lei av denne rutinen tilbake i tjueårene. Hvorfor gjør jeg fortsatt dette?
Uklare øyeblikksbilder av tomme flasker, virvlende grønne lasere og kvinner som danser i svarte kjoler boble opp i hodet mitt. Jeg arkiverer dem med de andre hundrevis av lignende nattbilder fra sent på kvelden i mitt mentale bibliotek. "Hva gjør jeg her?" Jeg glider til slutt ut gjennom en munnfull ris.
"Hva mener du?"
”Jeg mener, vi gjør dette hver uke. Vi går alle ut, vi drikker, vi danser. Vi har det gøy. Men hva så? Jeg holdt på med dette i tjueårene på college. Nå er jeg i midten av trettiårene på den andre siden av verden. Jeg pleide å bli lei av denne rutinen tilbake i tjueårene. Hvorfor gjør jeg fortsatt dette?”
En rynke kryper over ansiktet hennes, vel vitende hvor dette var på vei. Jeg kjenner igjen rynken. Det er den samme som en forlovede skjøt meg for syv år siden i en ensom bar i Honduras.
Liten, mørk, dyp
Foto: glennharper
"Du gjør alltid dette, " hadde eksen min sagt.”Du blir alltid dyp, og prøver å finne betydningen av alt. Ærlig talt, det er for mye noen ganger.”
Det regnet den kvelden. Baren var liten og mørk, dekorert med lokale honduranske vever og keramikk. Det var grovt, men likevel sjarmerende, på den måten som et hjemmelaget dukkehus eller en tatteret helligdom kunne være.
“Hva, og du tenker aldri på det?” Spurte jeg. "Lurer du ikke på hva det er for?"
“Har du aldri tenkt på det? Har du noe imot å komme tilbake til nåtiden og bare glede deg over dette?”Sa hun irritert og armen sveipet over baren.
Kjærligheten mellom oss hadde ikke manglet. Men til slutt ville dette ubesvarte spørsmålet splittet oss fra hverandre. Effekten av det på livet mitt og vårt forhold tok form på mange måter, fra løsrivelse fra i dag til apati mot fremtiden.
Til slutt var denne indre kampen som magma som virvlet under jordskorpen og bygde sakte press. Løsningen skapte en klyve midt i havet, og sakte drev kysten lenger fra min.
"Uansett hva, " hun hadde innrømmet det øyeblikket, den dagen. "Jeg gir opp."
Alt moro og spill
Klokka er nå 13:30. Gaffelen gir en klirrende lyd på min venns plate som signaliserer at hun er ferdig med å spise, selv om det fortsatt ligger flere klumper med ris på tallerkenen hennes. Hun er ferdig med å svelge sitt siste bitt.
Foto: glennharper
"Jeg vet. Og neste uke skal vi gjøre det igjen, sier hun og smiler. Smilet blekner og hun venter. Så smiler hun igjen, litt lenger, litt mer ettertrykkelig. “Som du sa, vi hadde det gøy! Ikke sant?"
Resten av dagen spiller jeg samtalen i hodet på nytt. Jeg ser vennens trygge smil, og husker hennes holdning til å bare glede meg over turen.
Også hun søker etter noe. Jeg vet det. Hun har ikke alle svarene. Men du kan fortsatt søke etter formålet ditt, sa hun, mens hun levde i nuet. Hun kronet 'levende' som med en hovedstad 'L'.
Rundt middagstid, kvitrer lommen min. Det er vennen min Tebs. “Hva gjør det?” Tekster hun. Ingen planer, svarer jeg.
“Jeg kom meg ikke ut i går kveld. La oss gå ut!”Tekster hun tilbake.
Nok en natt ute? Vil jeg føle anger i morgen som jeg gjorde i morges? Ville jeg være nærmere min oppdagelse av et slags formål i livet mitt hvis jeg blir hjemme, eller valgte en annen aktivitet? Jeg vet ikke. Så husker jeg frokost; Jeg husker at jeg bodde med hovedstaden L.
