Fortelling
Foto.:: LINUZ::.
Ombord i en buss i Laos mistenker Josh at den skiftende ungen med maskinpistolen bare kan plyndre ham blind.
I nordøstlige LAOS, på en kjørefelt, svinger vi gjennom tåkete skoger. Sjåføren av bussen støter frem og puster en liten flekk av tåke på frontruten. Utenfor faller regnet på søtt storfe.
Bussen drar til side, og mens mennene går ut for å frigjøre blærene, fanger glimtet fra fatet til en stor maskingevær blikket mitt. Våpenet stikker ut fra en ung manns denimfrakk. Jeg står og strekker meg, først nå har jeg en elektrisk strøm som går fra tærne til testiklene mine.
Barnet, og han ser hele 16 ut, ser ut til å prøve å være iøynefallende. Ingen ser ut til å følge ham eller hans alarmerende halvautomatiske hemmelighet.
Vi går ombord i bussen og sjåføren gir maskingeværknappen et lite nikk mens han tar plass blant oss. Øynene mine vil ikke forlate snuten eller den kantete fremspringet av denim eller måten han holder tønna ved siden av beinet. Fra størrelsen på pistolen kunne det godt være en AK-47.
Dette er min tredje dag i Laos.
Bussen er full av beroligende reisende som sikkert har med seg kontanter og kameraer og alle slags dyre utstyr. Vi sitter ender. Å Gud, vær så snill, ikke la meg være fyren med en svart sekk over ansiktet som holder en avis for det ustabile kameraet. Av nesten like stor tyngdekraft er tanken på maskinpistolen som riv gjennom sekken min for å oppdage 2.000 dollar kontanter.
Vi stopper ved en streng med nudlerhytter som venter på oss. Blant surret av sultne turister er det en stor gutt i en te-skjorte som sier Vancouver. Jeg trenger en alliert i denne uheldige kunnskapen.
“Ja, akkurat der, klokka tolv. Han pakker varmen stor tid fyr! Og han vil ikke at noen skal se! Se?"
“Holy shit, no way man. Se på ham, han skal rane bussen, du hører om den hele tiden. Hvorfor skulle han ellers gjemme en maskingevær? Hva skal vi gjøre?"
“Jeg vet ikke om deg, men jeg skal på do og bli kreativ med deigen min. Jeg har mye penger."
I baderomsboden ripper jeg inn penger. Jeg kanaliserer noen regninger på innsiden av omslaget til den bærbare Steinbeck, og gjør den til en utgave på $ 400. Jeg river i reiseputen min og stapper noen hundre i. Den største endringen er proppet under søppelet mitt. Jeg knapper jeans og dusinvis av vietnamesiske notater knuser i undertøyet. Hvis dette er en full av strip-search-jungle-shake-and-bake, vel, i det minste vil pengene de stjeler ha rørt nøttene mine.
De neste to timene ser ungen avslappet ut. Jeg svetter gjennom skjorta. Kanadieren fingrer en takket plastkniv.
Til slutt står maskingeværbarnet sakte og snur seg mot meg. Han skrider frem, forskyver pistolen sin og skrider raskt foran på bussen. Bussen bremser, men stopper ikke mens han hopper av og vinker oss videre. Sjåføren smiler og smeller bussen i gir. En rar skuffelse strider med min lettelse. Jeg var så innstilt på å bli frastjålet at jeg … er litt sprøtt.
Den store kanadiske lener seg tett, "Jeg har en plastikk-piknikkniv."
"Du er en bedre mann enn jeg. Jeg har en knyttne dollar som chaffing mine slemme biter."
"Åh, meg også. Selvfølgelig."
