Vi sto på hjørnet av et veikryss av flere arter. Hellige kyr, hybrid gatehunder, biler. Frankenstein-inspirerte sykkel-rickshaws knirket sammen, mye til kval for deres like erfarne ryttere.
Kjæresten min ga meg et skyggefullt håndtrykk som skjulte en sammenkrøllet skudd av rupier. Jeg skviset inn i den uopplyste korridoren ved siden av vinbutikken, som strengt tatt skulle kunne kalles en smug med tak. Jeg lot skaminnstikket vaske over meg som hjemmebrygget brennevin og tråkket inn, og etterlot håningen og mumlingen.
Å løpe fingrene mine langs veggene kan ha hjulpet min blinde vandring, men jeg var ganske sikker på at mine kolleger hadde brukt dem tidligere som urinaler. I den takke trappegangen klemte jeg meg forbi en spredt gruppe drikkere som klemte i bokser som poser med sprekk. De ga meg svimlende vitende utseende som fikk meg til å føle meg som en av gjengen. Jeg var ikke i ekstase over å bli tatt opp i kretsen deres, men tilbød et nådig smil til gjengjeld.
Da jeg kom til betongdisken og bestilte ølene mine for kvelden, skjønte jeg at jeg ikke hadde tatt nok penger, så jeg gikk tilbake ut på gaten for et nytt håndtrykk i veikanten og kom meg tilbake opp i trappegangen og passerte igjen mine alkoholiserte brødre i armene.
Etter å ha forlatt ølhulen, følte jeg meg tydelig som om jeg nettopp hadde kjøpt en stor plastpose med harde stoffer.
Jeg følte meg tydelig som om jeg nettopp hadde kjøpt en stor plastpose med harde stoffer.
Det var vårt andre besøk for å kjøpe sprit. På vårt første oppdrag å score, ventet mine to damevenner på den andre siden av veien da jeg satte meg bort til den celle-lignende vinbutikken. Dette var mer en "Jeg kjenner forhandleren, så du venter her fordi han er paranoid og kan frike ut" slags vibe (min venn Ila antydet at det ikke var passende for henne og kjæresten min å kjøpe alkohol). Eieren av moustachioed-vinbutikken utvidet den tøffe fingeren med en finger for å henvise meg til naboen for øl. Nevnte nabo gravde raskt ut seks supersterke lagers og sendte dem til meg i en iøynefallende pappeske, som sikrer at du holder din skitne avhengighet høyt oppe der alle kan se den.
Varanasi er hinduismenes hellige by. Den har også en spesiell plass i buddhisthistorien, ettersom det var en by der Siddhartha gjennomførte læresetninger. Det føles som den mest viscerale sammenflytningen av livlig åndelighet, fattig fattigdom, liv og død som en del av den. De brennende kroppene på ghats (trinn som brukes til bønn og samling på elvebredden) og minnelys som bobber på Ganges gir Varanasi atmosfæren til en slags inngangsport til livet etter livet. Sadhusene (hinduistiske hellige menn) strekker elvebredden inn i dreadlocks og oransje klut, og ønsker reisende velkommen til å dele historier og bli mose på hasjrør og skjøter.
Ugras er lett tilgjengelig på gatene, og i noen få restauranter vil du sannsynligvis passere en skive med pastaen din … men må høflig forhøre deg om du kan ta inn en øl og slå deg ned i et mørkt hjørne.
Vår tredje og fjerde opplevelse var på en måte som motstridende øyeblikk i Scarface. Ved den ene anledningen malte vi den ut og suste etter en øl i en matbutikk som det ryktes å selge alkohol. Eieren ga seg og tråkket av, og kom tilbake kort tid etter med en kurv med flasker.
Den neste var mer som høydepunktet i karrieren til Tony Montana. Vi målrettet et hotell som heter Palace on the Ganges, en latterlig overdådig bygning som pustet brystet ut av fattigdomskroppen under den. Vi satte oss ved et bord på verandaen og inngikk forhandlinger med de motvillige servitører. Til slutt kom de rundt og tok med seg noen få Kingfisher-lagers. Det virket passende at vi ble sittende slik at servitøren kunne se ned på oss da han åpnet lokket på vår skitne vane.
Jeg vil råde de som er glad i en tipple å ta sin egen drink til Varanasi - men igjen, hvis vi hadde hatt, ville vi ikke ha følt at verdener av alkohol og marihuana ble snudd på hodet; vi ville ha gått glipp av å føle oss som sprekker i den hellige byen.
