The Black Eyed Peas '"My Humps" forandret mitt livssyn.
I DAG sendte en venn av meg en falsk versjon av Black Eyed Peas '"My Humps."
Parodien fra Peaches, kalt “My Dumps,” er ganske morsom hvis humoren din skvetter mot det scatologiske.
Peaches-sangen ser ut til å være mønstret etter Alanis Morisette-versjonen av “My Humps”, et forsinket cover av Tori Amos-stil som bringer absurditeten til sangen i enda skarpere fokus.
Jeg husker jeg hørte den originale sangen for første gang. Jeg kjørte rundt Louisville med min bilradio på skanning. Tape-spilleren min var ødelagt, nesten alt på radioen var dritt, og så jeg ville bare la skannefunksjonen avsløre dybden i søpla der ute i verden tre sekunder av gangen, stoppe hvis jeg hørte et utdrag av noe interessant.
“My Humps” fanget oppmerksomheten min. Jeg hørte Fergies gjentagende insistering, “pukkelen min. Min hump. Min hump. Min hump. Min hump. Min hump. Min hump. Mine vakre små klumper.”Jeg stoppet skanningen og lot den spille ut. Tekstene var så dumme, jeg var sikker på at det var en slags spøk. Ordet “pukkel”, som det gjaldt kvinnekroppen, kalte bare opp bilder av gamle kroner med osteoporose, og “klumper” med henvisning til bryst bare fikk meg til å tenke på selveksamenskort som hang i dusjen og mastektomiene.
“Hva faen,” sa jeg høyt, alene i bilen. Delen der hun sier: "Sjekk det ut, " fikk meg til å le en ufattelig kvitring. Jeg ventet på at DJ-en skulle kutte inn etterpå og si noe om hvor morsomt det var, men stasjonen gikk rett inn i neste sang.
Jeg fikk energi i vantro. Da jeg kom hjem senere den kvelden, sa jeg til romkameraten min Chad, “Har du hørt den klumpsangen? Er det dritt ekte?”
Han visste ikke hva jeg snakket om.
Jeg vil spørre folk: "Har du hørt den klumpsangen?" De fleste av vennene mine er ikke så populære på populærmusikk. Ingen visste hva jeg snakket om, og jeg begynte nesten å tro at jeg må ha forestilt meg eller drømt sangen.
Så en dag var jeg på vei til kinoen med min venn John. Han var en av de eneste menneskene som kunne håndtere radioskanningsvanen min, og da vi seilte inn på teaterparkeringsplassen i mine Olds 88, hørte jeg Shasta-reklamen, “Ah-ha-ha-ha-ha-ha-ha- ha,”for åpningen av sangen.
Det var det! Dette er klumpsangen. Hør på denne dritten. Jeg kan ikke tro at det er ekte, sa jeg.
"Slå av den dritten, " sa han.
"Nei nei nei. Lytte. Er dette ekte?"
John tolererte sangen, ikke imponert. Han så sløv og lei. Jeg var der med hodet hengt og øynene mine brede, så utrulige som jeg hadde vært første gang jeg hørte det. Jeg hadde le en gang i blant. Når den delen der fyren går, "Jeg sa hei, hei, hei, hei, la oss gå, " kom på, jeg kunne knapt inneholde meg selv.
“Det kan ikke være ekte. Det kan ikke være alvorlig! Hva skal du med alt det brystet? Alt det brystet i skjorta?”
Hvem bryr seg? Det suger,”sa John.
Vi gikk inn i filmen.
Var dette øyeblikket da jeg ble voksen? Det var mange dumme sanger som fikk airplay mens jeg vokste opp - sanger som var vapide og dumme - som “Pour Some Sugar on Me,” eller “Abracadabra,” eller “I'm Too Sexy.” Noen av disse var sanger Jeg hatet, noen jeg bare ikke ga så mye oppmerksomhet til, men ingen av dem så ut til å ha blandingen av død-alvor og dypt idioti blandet med en heftig dose braggadocio som gledet meg over denne sangen.
Jeg hadde vendt et hjørne. Noe denne stumme ikke var noe å bli sint på. Det var noe man skulle undersøke, å glede seg over og glede seg over. Det var et vitnesbyrd om vår tids finesse, til dybden av forbrukerisme vi hadde sunket til, til vår kulturs fullstendige mangel på skam og selvutredning som helhet. Og jeg kunne le av det.
