Du også kan unngå tiggere med denne enkle, effektive teknikken. Spørsmålet er … vil du?
På et fortau i Delhi passerte jeg en mann uten hender. Hans tær ble også spist bort av spedalskhet. En liten plastbolle satt foran ham. Han kranglet da jeg nærmet meg, og ba om noen få mynter.
Jeg blandet forbi og prøvde å glemme ham. Ti minutter senere gikk jeg ut av en klesbutikk og ble beslaglagt av en spenstig kvinne med mørkebrun hud som holdt en baby.
“Chapati,” stønnet hun og la meg på armen min (Chapati er et indisk brød). “Chapati …..milk. Babyen min trenger melk,”stemmen hennes dirret og så ut til å stikke i brystet. Jeg ristet kraftig på hodet, slo henne av og gikk bort.
Femti skritt senere, to barn, kanskje seks år gamle, spionerte meg og nærmet seg. “Chapati, chapati, chapati,” kvitret de. Øynene deres var brede mens de trakk skjorten min.
“Nei”, bjeffet og satte tempoet opp. Jeg snudde hjørnet og hoppet inn i inngangen til pensjonatet mitt med de to barna i jakten. Stemmene deres bleknet da jeg løp opp trappen til rommet mitt: Chapati, chapati … chapati …
Fattigdommens ansikt
I Bangkok, Thailand, passerer jeg jevnlig en fyr jeg kaller “den gråtende mannen.” Han er en tigger i nærheten av internettbutikken jeg bruker. De fleste dagene sitter han på fortauet med en stålkopp. De fleste dagene gråter han ukontrollert.
Ansiktet hans er potmarked og lappete; tårer våte kinnene hans. Hjørnene i munnen er nedtur og uttrykket hans er alltid en av fortvilelse og kvaler. Han vugger frem og tilbake når jeg nærmer meg, bøyer hodet til fortauet og strekker koppen.
Først ble jeg redd. For et forferdelig bilde av lidelse han presenterer. Men jeg ga ham aldri penger. Alltid bøyde jeg mitt eget hode og hastet forbi. Jo mer jeg så ham, jo flere unnskyldninger gjorde jeg. "Kanskje han handler, " tenkte jeg, "hvordan kunne han gråte sånn hver dag i et år?"
Et kvartal unna den gråtende mannens tilholdssted, en annen vanlig leirer ute. Jeg kaller ham den lille mannen fordi han er veldig kort og stødig. Han stinker fryktelig - som forråtnet avføring og urin. Han har ingen skjorte og huden hans er preget av byller, lesjoner og skorper.
Han har på seg sorte bukser som en gang var khaki. Tennene hans er også svertet. Han smiler alltid når jeg går forbi, klemmer flasken hans med den ene hånden og strekker den andre ut. Vanligvis ignorerer jeg ham.
Livet lider
Dette har vært et konsistent mønster hos meg. Jeg haster ofte forbi de mest desperate lidende sjeler. I India var det spesielt fryktelig. Jeg følte meg stadig under angrep fra plagede mennesker: sultende mødre, spedalske, underernærte babyer, fillete barn … til og med avmagrede valper.
Jeg utviklet en teknikk jeg kalte “avskjedigelsen”… en rask spasertur, et brudd på øyekontakt, en slingring av hodet og en bølge av hånden. Det fungerte fantastisk.
Overfor denne paraden med redsler valgte jeg å herde. Jeg pusset til side alle som henvendte seg til meg. Jeg nektet å ta øyekontakt med tiggere på gata.
Jeg utviklet en teknikk jeg kalte “avskjedigelsen”… en rask spasertur, et brudd på øyekontakt, en slingring av hodet og en bølge av hånden. Det er en teknikk jeg lærte fra indianere fra middelklassen jeg observerte i markedene. Det fungerte fantastisk.
Før jeg lærte denne teknikken, hoppet tiggere meg etter blokker. De så sympati og tristhet i øynene mine. De visste at de kom til meg. Og slik holdt de på det. Stresset ødela helsen min.
Etter to uker i India kollapset jeg foran Jodhpur Fort og ble jaget til et lokalt sykehus. Jeg var sterkt dehydrert, led av taushet, utmattet og søvnmangel. Jeg tilbrakte fire dager i sengen, hekta på IV.
Jeg visste at det var stress, mer enn noen annen faktor, som hadde svekket kroppen min. Jeg visste at jeg måtte finne en måte å takle tiggerne på, eller at jeg aldri ville overleve de resterende to månedene av turen.
“Oppsigelsen” reddet meg. Jeg anså det som en smart tilpasning den gangen … et tegn på styrke, et tegn på at jeg ble veteranreisende.
Da andre backpackere klaget over fattige mennesker, foreleste jeg dem om teknikken. "Du kan ikke la dem få vite at de kommer til deg, eller at de aldri lar deg være i fred, " sa jeg.
Det andre perspektivet
Noen år senere, mens jeg bodde i min varebil i Athen, ble jeg vitne til "oppsigelsen" fra et helt annet perspektiv. Denne gangen var jeg “hjemløs”, men frivillig.
Jeg utviklet mye empati for de forbigående innbyggerne i Athen og lærte noen av historiene deres. Jeg smakte på lidelsen deres. Jeg opplevde skikkelig sult for første gang i mitt liv.
Fra dette perspektivet virket ikke "oppsigelsen" veldig smart. Fra dette perspektivet anerkjente jeg det for hva det er - en fluktmekanisme … en fornektelse av menneskelig lidelse … en fornektelse av menneskelig brorskap / søsterskap.
Oppsigelsen var en teknikk for å slette mennesker; for å late som de ikke eksisterte og derfor ikke trenger å plage oss. Oppsigelsen er kjernen i problemet.
Jeg så skrubbet studenter gi oppsigelsen til svartkledde gateunger. Jeg så egnede kvinner avskjedige svarte menn. Jeg så skjeggete professorer avskjedige buskere. Jeg så fotballmødre avfeie skitne, fillete menn.
Jeg skjønte at det var selve oppsigelsen som var mest skadelig. Ikke gjerrigheten. Ikke frykten. Ikke dommen. Ikke ubehaget … men fullstendig oppsigelse av et menneskeliv - nektet å anerkjenne til og med deres bareste verdi og verdighet som mennesker.
Oppsigelsen var en teknikk for å slette mennesker; for å late som de ikke eksisterte og derfor ikke trenger å plage oss. Oppsigelsen er kjernen i problemet.
Hvis vi kan pusse verdene og lidelsene til disse menneskene, kan vi glemme dem. De trenger ikke stresse oss eller holde oss våkne om natten. De trenger ikke ødelegge vår gode tid på byen. De trenger ikke å forstyrre våre lunsjpakker og shoppinggrener.
En rekke krav kan bli børstet til side med oppsigelsen. En rekke forstyrrende realiteter kan nektes. Det er en kraftig teknikk.
Denne artikkelen ble opprinnelig publisert i Slacker Travel.
