Reise
Frilansere: Hvis du må omskrive noens søppelhaug av en roman, IKKE gjør det gratis.
"Så folk betaler deg faktisk for å skrive?"
“Det gjør de… ja. Det gjør de faktisk.”
“Og så… de forteller deg bare hva du skal skrive, og skriver du det? Hva om de ikke liker det?”
“Da må jeg skrive det igjen. Eller de betaler meg bare ikke.”
Jeg varte i omtrent 9 måneder som frilanser, og i løpet av de ni månedene hadde jeg denne samtalen, eller en eller annen variant av denne samtalen, med alle nye bekjentskaper. "Freelancer" høres underlig glamorøst ut for folk som jobber en dagjobb, og jeg lærte raskt at det å si "jeg skriver reiseguider for hotellnettsteder" høres absolutt titulerende ut for mannen i baren som nettopp tilbrakte 9 timer i et avlukke.
En ærlig beskrivelse av de ni månedene?
Jeg spiste peanøttsmør med en skje og praktiserte den britiske aksenten på hunden min fordi ingen var rundt for å fortelle meg at jeg oppførte meg som en gal person.
“Jeg skrev generisk kopi for hotellnettsteder som ble overkjørt med spammy-annonser. De brukte det ukrediterte arbeidet mitt til byguidene sine, som også ble overkjørt med spammy-annonser. Jeg hadde på meg de samme yogabuksene tre dager på rad, og jeg spiste peanøttsmør med en skje og praktiserte den britiske aksenten på hunden min, fordi ingen var rundt for å fortelle meg at jeg oppførte meg som en gal person. Jeg leste setninger på veggene på soverommet mitt til de ikke hørtes ut som engelsk lenger, bare lyder kommer ut av munnen min, men grammatisk uberørte lyder. Noen ganger la jeg meg på gulvet klokka 1:30 på ettermiddagen og sang "Badadabupbupbup" når et ord slapp unna meg og jeg var for sta til å klikke på "anmeldelse" og "synonymordbok" i Word."
I dette alternative universet av sannhetsfortelling, kan jeg tenke meg at folk ville mumle, “Å, det må være så fint å ikke ha en rutine.” Og jeg vil si, “Det er min rutine,” og smil på en måte som ville gjort dem ukomfortable og slutte å stille meg spørsmål om arbeidet mitt.
I virkeligheten hadde jeg en rutine. Jeg er en morgenperson, og jeg kunne legge bort tusenvis av ord mellom klokka 06.00 og kl. Etter det gikk jeg hunden min for å bryte opp dagen, et mer konstruktivt alternativ til peanøttsmør og britisk aksent ettermiddager. Noen flere tusen ord mellom 1 og 4. Og så var dagen min ferdig. Som det viser seg, var dagen min og båsens mann overraskende like historier om å sitte på rumpene våre foran datamaskinen i timevis. Den eneste forskjellen er at han måtte ha slips. Og oppfør deg som et normalt menneske.
Foto: Johan Larsson
Jeg har nylig kontaktet base med bestevennen min fra hjemmet i Colorado, som har vært frilansende som inntektsmiddel i løpet av det siste året av MFA-programmet hennes. Hun jobbet med et frilansredigeringsprosjekt for en tilfeldig fyr i Alaska som spøkelseskriver memoarer for gamle mennesker. Det er hjertevarme og også den slags rare oppgaven du bare vil finne på Elance.
“Jeg ble helt skrudd fast,” sa hun til meg.
“Ah, en av dem,” sa jeg. "La oss høre det."
Alaskas spøkelsesforfatter hadde betalt henne halvparten av pengene foran for å redigere det ghostwritten memoaret, som var dårlig skrevet fra hans side, hevdet hun, sannsynligvis fordi han visste at den gamle kvinnen var for gammel til å fortelle forskjellen. Han fortalte henne at han ikke ville ha redigeringer av linjer, men et stort bilde fokus på historien. Han ba henne omgjøre den lineært skrevne beretningen om denne kvinnens liv til en ikke-lineær serie med kraftige vignetter. Hun jobbet på heltid i en uke med å gjennomgå stykket fra en rett fødsel til (nesten) dødt diktat til et rikt og levende ikke-lineært memoar. I utgangspunktet omskrev hun boka for ham.
"Han fortalte at jeg savnet noen få grammatikkorreksjoner i andre kapittel, og var skuffet over arbeidet mitt, " fortalte hun og hørtes tømt. "Du vet … som linjeredigering."
"Du omskrev den crappy boken gratis."
“Ja.”
"Så han betalte deg ikke andre omgang?"
"Nei. Og han ba om første halvdel av betalingen."
"Fortell meg at du ikke gjorde det."
Skyldig stillhet.
“Oh shit. Hvorfor gjorde du det?"
Hun sa at det var en impuls. At hun aldri hadde hatt noen til å virke så opprørt over arbeidet hennes før, og det raslet henne til å tro at arbeidet hennes virkelig var dritt.
"Så jeg sendte pengene tilbake til ham på Paypal."
"Du omskrev den crappy boken gratis."
“Ja.”
Hun lyttet tålmodig til meg og holdt en av mine mange taler om hvordan du ikke kan være frilanser med mindre du er villig til å være din egen talsmann. Hvis du er for fin, vil folk dra nytte av deg. Du må holde bakken hver gang, ellers tjener du ingen penger.
“Kan vi slutte å snakke om det nå?” Tryglet hun.
"Ja, ok, " mumlet jeg og følte meg gretten på hennes vegne.
"Så hva er neste oppgave?"
