Fortelling
Robert Hirschfield graver seg gjennom lagene på Baga, Goa.
Når jeg biter i mitt middelhavssandwich på Baba Au Rum (fetaost, svarte oliven, soltørkede tomater som sølt fra sidene av fransk brød), tenker jeg på festen jeg gikk på i går på et av yogasentrene rundt Baga.
Et kledd-i-hvitt parti. Ingen unntak. Overalt hvor jeg så, svevde blekede figurer over eiendommen som søvnvandrere. Det er lett å være kynisk overfor vestlige i Goa.
Jeg spøker med Aimee Ginsburg, en vestlending fra Israel: "Mange mennesker som leter etter den perfekte åndelige stranden."
Hun morer seg ikke. Hun har grunn til å ikke være det. Israeliske mål, relative nykommere, blir sluppet inn i late klisjeer: utbrente saker, eksil fra en endeløs krig.
Baga's vintergjester, ofte tunge blokker fra Storbritannia, her for den varme solen og drikker ved strandbukkene, eller kanskje til og med besøk med healeren Patrick på Nani og Rani, seiler uskyldig under radaren min. Det som er forbigående, som denne forfatteren som spiser sin middelhavsandwich blant Baga's gammeldagere, krever ikke å bli tatt på alvor.
For øyeblikket er jeg glad for å være en del av den legendariske vevingen av vestlige i Indias minste delstat, som bare nylig ble løst løs fra Portugal. (Indiske mål antas å se oss mer som en sopp enn en veving.)
Jeg ser på meg selv som unntatt de normale klisjeene som virvler rundt ånde-junkiene og strandslaver. Jeg har kommet til Goa for ikke noe av det Lonely Planet kan tilby meg. Jeg innrømmer at jeg sier dette selvtilfreds.
Kvinnen som bor to hus nede fra meg er grunnen til at jeg er her. Utenfor huset hennes er den blå motorscooteren med hodet vippet, som om hun prøver å gjøre seg opp en mening om noe.
