Funksjonsbilde av eric dickman. Bildet ovenfor av matsukawa1971.
Noen ganger glemmer vi som reisende at vi kan ha meningsfulle og autentiske opplevelser på våre egne bakgårder.
Uken gikk slik: Tirsdag nippet jeg til rødvin, diskuterte filosofi og den menneskelige tilstanden da jeg kjørte gjennom Frankrikes åkrer. Senest på torsdag surret jeg lett øl på baksiden av en pick-up, debatterte The Simpsons eller Family Guy mens jeg cruiset rundt ku-splittete beitemarkene i Nevada.
At jeg i løpet av tre dager hadde så mangfoldige opplevelser på så fjerne steder taler til både vidunder av moderne reise og til den ugjenkallelige, urokkelige melankolien, føler jeg alltid på avslutningen på en stor tur.
Reise er min avhengighet. Min heroin. Og når jeg nærmer meg slutten på en spesielt god løsning, er det ikke mye som kan redde meg fra å bli slått ut.
Og så, etter denne siste (spesielt fantastiske og tankevekkende) turen rundt i Europa, var jeg så totalt i søppelposten om å være hjemme at jeg gjorde det utenkelige: Jeg hang med folk fra videregående skole.
Jeg vet at det høres snobbete ut, men for dere som vokste opp i en liten by som jeg, og deretter gikk på college bare et steinkast unna den lille byen, så kan du også være stolt av at siden gymnasiet har gått utenfor komfortsonen din og fått nye venner.
Foto av josephaskins.
Jeg husker dorm innflyttingsdag. Mens barn fra byen var på størrelse med hverandre som mulige sengekamerater, ruslet jeg rundt og lette etter nye venner. Gjorde ikke noe om ansiktene deres var dekket av piercinger og de hadde en forkjærlighet for band med navn som "Cradle of Filth" - hvis de var fra det utpolitiske, eller enda bedre, østkysten !, så ville jeg ha dem som Min nye venn ikke fra hjembyen.
Så jeg ble overrasket over å finne meg selv, etter en så høyt tenkende reise rundt i Europa, tilbake i ungdommens felt med folket i mine dannelsesår.
Jeg hadde bølget rundt i leiligheten min i en jet-lagged, "Ingen her forstår meg (dramatisk sukk)!" Stupor da min gamle kompis Josh inviterte meg til svinestek. Tilsynelatende hadde han og vår andre venn Chad kjøpt to små griser på begynnelsen av sommeren, kalt dem Wilbur og Petunia og slaktet dem når de var gode og fete.
De skulle steke Wilbur først, over en stor grop de laget på Joshs brors ranch, sitte rundt og spille gitar, rote rundt på bongoene, og ville jeg komme?
Vent litt. Dette hørtes mistenkelig ut som noe jeg vil bli invitert til mens du er på reise. Hvis noen i et annet land ba meg om å delta på et slikt nede, avslappet, autentisk arrangement, ville jeg ikke drømt om å si nei. Faktisk ville jeg føle at jeg virkelig hadde lyktes med å komme meg ut av turistsporet.
Så jeg sa ja.
Og jeg har ikke hatt det så gøy på lenge.
Foto av nikoretro.
Det var ikke slik at noe spesielt galt skjedde, eller at det var en livsforandrende, livsbekreftende kveld. Vi satt i utgangspunktet rundt den store gropen, sang som stammefolk da vi senket Wilbur ned på bålet, turte hverandre å gå på de flammende kullene, sang sanger og fortalte historier.
Jeg gjorde tre mannlige triks for første gang: kastet en øks, kjørte en firhjuling, skjøt en pistol - og denne lille trioen med aktiviteter som utspilte seg i en Nevada-grasmark var like spennende som rafting av svart vann i New Zealand og sorbing i Australia.
Vi kåret vår cook-out Burning Pig, til ære for den mest kjente av festivaler som arrangeres årlig i staten vår.
Det var bare en god tid med gode mennesker. Den typen mennesker jeg sannsynligvis vil være begeistret for å møte i utlandet.
