Reise
Eks-pat Nola Solomon oppdager de mange forskjellene mellom å spille fotball i USA og å spille den i City of Lights.
DE UNGE Kvinnens negler klør seg i ryggen.
“Unnskyld! Utbrøt hun.
Etter å ha trukket meg fra fotballen i huden min, hørtes motstanden hennes bisarr ut. Min amerikanske høgskoletrener hadde lært meg å aldri si synd på at jeg slo meg inn i noen. Men her i Frankrike, som tradisjonell etikette dikterte, fulgte en unnskyldning hver foul.
Dommeren gav ikke feil. Han hadde ignorert det som burde ha vært øyeblikkelig røde kort hele spillet. Han ga en motstander bare en verbal advarsel, selv etter at hun brakk en av lagkameratens ankler ved å skyve tak fra henne bakfra med kloss. Da hun gråt, bar den kamerunske treneren Eric henne av banen.
Dette var min første seriekamp med Paris University Club (PUC) semipro-lag for kvinner siden jeg flyttet til Frankrike to uker tidligere. Vi konkurrerte mot Nanterre, en parisisk forstad kjent for sine voldelige skuespill og fattigere innvandrerbefolkning.
Foto: Mobilus In Mobili
Fotball, eller "fot" i slang, er en helt egen kultur i Frankrike, men kvinnekampen er fortsatt i utvikling og rekruttering. Selv om mennene dominerer TV-kanaler og forsidene til aviser mens kvinnespillet er praktisk talt usynlig, er det fortsatt et stort antall franske kvinner som er utmerkede spillere.
"Vi lærte det ved å se mennene spille siden spedbarn, " forklarte min franske tunisiske lagkamerat, Faten. "Organisert kvinnefotball er ny her."
To timer før spilletid hadde jeg møtt lagkameratene mine på PUC Stadium, Stade Charlety, på den sørlige periferien av Paris for å samle seg til Nanterre. Jeg ankom femten minutter tidlig kledd i min vanlige fotballdrakt før spillet: komfortable joggebukse og en t-skjorte. Faten var den første av lagkameratene mine som dukket opp, bare minutter før avreise.
Som om hun gikk rett ut av Vogue, hadde hun på seg svarte støvletter, mager jeans, en herres blazer og fiolett skjerf. De korte gyldne ringletsene hennes var lett utformet for å ramme ansiktet. De andre ankom også kledd elegant. Selv om jeg trodde at antrekket mitt var mer passende på dagen, følte jeg meg fortsatt underdressert.
Nanterre garderoben så ut som en grå metall fengselscelle. Den hadde en felles dusj og et toalett sans sete. Teamet vårt slo seg ned på de kalde aluminiumsbenkene som foret omkransen av skapene. Kapteinen vår dolte ut rene uniformer og sokker. Resten av oss åpnet treningssekkene våre og gravde oss rundt etter klossene og skinnvernene. En muggen lukt av tørr svette og gress kom fra fotballutstyret. Duften var en kjærkommen påminnelse om at til tross for kulturelle forskjeller, lukter spillet det samme overalt.
Øyeblikk senere forvandlet lagkameratene vårt dystre garderobe til en fransk rasteplass. Kapteinen vår nippet til en cafékrem, kjøpt fra en salgsautomat på gangen utenfor og bitt i en tunwichsandwich. Vår målvakt, en profesjonell baker, hadde med seg en pose med chouquettes, som er små puff bakverk servert vanlig eller fylt med krem. Lagkameratene mine rakte ivrig inn i konditori for godbitene. Så, uten hensyn til de forestående nitti minuttene med kondisjonstrening (og loven om ikke-røyking, som franskmennene konkurrerer ved enhver anledning), tente halvparten av teamet.
Foto: funky1opti
Høgskoletreneren min overgav en gang hele teamet vårt fordi en person spiste for mye peanøttsmør tre timer før en kamp. Hva ville han si til ni røykende fotballspillere som fyller ansiktene våre?, Måtte jeg lure på. Trener Eric kom inn, så seg rundt og gikk mot målvakten vår. Han rakte hånden ned i bakervesken, trakk ut en håndfull chouketter og la en i munnen før han gikk over taktikk.
I motsetning til Astroturf-feltet vi var vant til på PUC stadion, var Nanterre-feltet en skitten ørken med sparsomme lapper med gress. Det ble inngjerdet av et landskap av motorvei, røykstabler og boligprosjekter. Det bleknet oransje nettet av målnettene ble knyttet med streng til stolpene og tverrliggeren. Våre elleve starter rundt vår halvdel av midtbanesirkelen. Begge lag stirret på det viftende røde, hvite og blå flagget. Et opptak av La Marseillaise sprakk ut fra blekehøyttalerne.
Første halvdel av spillet utløste til en skyvekamp mellom våre to lag. Vi visste at Nanterre-kvinnene ville være grove, men ingenting kunne ha forberedt oss på angrep på overtredelser og krangel. Ikke bryr seg hvor ballen var lenger, vi kastet fornærmelser og albuer mot hverandre. Nanterre-teamet jublet mot oss for å være fra Paris, truet med å starte oss tilbake til ville bêcheuse vår, eller “stakk opp byen.” På et tidspunkt holdt noen av oss kapteinen tilbake da hun forbannet og bølget framover for å kaste en gjengjeldelse. slå til motstanderens kaptein.
Blåset av den tydelig underbrukte fløyten som signaliserte halvtid var musikk for ørene våre. Spillet var fremdeles scoreless. Vi hobbet av banen til benken vår der Eric innkalte oss til en kram. Klamerkene på svett rygg stakk da armene til lagkameratene presset rundt meg. I stedet for forventet pep-snakk og taktisk diskusjon, kunngjorde Eric, “Vi mister resten av spillet. Vi kan ikke få noen andre til å bli såret.”
Foto: Erin Borrini
Så la han til, Jeg vil at dere alle skal dra som et lag. Gå sammen til bilene dine. Jeg er redd for at du kan bli hoppet.”
Kvinnene, konkurransedyktige som noen av lagkameratene jeg hadde hatt i USA, mumlet av forslaget om å miste spillet. Men når vi innså at skjønn var den bedre delen av tapperhet, fordøyet vi bitterheten.
Da skumringen falt ned, trakk vi oss masse tilbake til parkeringsplassen og satte kursen tilbake til "lysets by".
