Fortelling
MatadorU-student Jennifer Pearce leverer et innsideperspektiv på hjembyen.
Jeg HAR ALLTID sterkt tro på at det beste med hjembyen Peterborough, England, er East Coast Main Line som går rett gjennom midten av den. Du kan være i London i løpet av en time. Den samme toglinjen som tilbyr en stor flukt, leverer deg også inn i hjertet av den, der folk har en tendens til å unngå øyekontakt og oppsøke konfrontasjon.
Når det er sagt, ønsker jeg ikke å være så kritisk til hjembyen min. Til godkjenning av vårt råd har de prøvd å forynge byen med et fornyelsesprosjekt som til nå har sett det hevede blomsterbedet på Market Square (som pleide å huse juletreet) erstattet med moderne jet-fontener som stort sett er slått av dette år på grunn av vår pågående tørke. Den våteste tørken jeg noen gang har hørt om. Denne nedlagte dekorasjonen virker noe malplassert i en by der alt som står stille i mer enn fem minutter blir knust.
Og Peterborough kan gjøre krav på den praktfulle gotiske katedralen fra det 12. århundre, som er best opplyst langt, langt borte i det fjerne når du forlater byen. Ta en glede av den vakre arkitekturen, for øyeblikket innhyllet i stillas som det har vært i mange år siden mistenkt om brannstiftelse.
Folk her faller inn i to kategorier: de som er desperate etter å forlate, og de som vil bo for alltid.
Fenlandsbyene er alle veldig like. Folk her faller inn i to kategorier: de som er desperate etter å forlate, og de som vil bo for alltid.
Imidlertid kan du dra ut av byene på landsbygda og det flate så langt som øyet kan se landet holder sin egen unike sjarm. Den uavbrutte horisonten virker underlig til å begynne med, noe som bekreftes av slektninger fra byen fra det fjellrike Lake District ("Hvor er alle de humpete greiene?"). Den uendelige utsikten over de disige tidligere myrområdene vekker en følelse av isolasjon. Det kan få deg til å føle deg ubetydelig og betydelig alene, i midten av ingensteds, ha på deg uunngåelig våte støvler.
Deretter innser du at du kan se flekken fra glidebanen tre felt unna, se de endeløse dreneringsvannveiene på kryss og tvers over landskapet, se kirkespiret i den neste landsbyen. De langvarige tidlige morgentåpene feier over åkrene, og fører med seg den svake lukten av løk og solnedgangene maler striper av rosa og oransje over den silhuettede horisonten.
Det er her vi befinner oss. Til tross for de deilige luktene og klirrende lydene fra baksetet tar vi en omvei. Liggende på panseret på bilen i en gjørmete liggende på veien til Holme, blant det svaiende bygg, lirker jeg en flaske med Cornwalls fineste glede når vi ser på det fargerike lysshowet.
En antikvitert skurtreske er parkert midt i feltet, støv flyr fremdeles i luften og demper fargene. En ung bonde sitter nedsenket i det rustne setet og holder en bokseformet gjenstand i hånden. Han vil være her hele natten om nødvendig, mens været fortsatt er relativt tørt må høstingen gjøres.
Hvert år når temperaturen synker og sesongen endres, blir jeg påminnet om denne stille sjarmen fra Fens. Det blir lett oversett i våre våte somre. De skiftende trærne er oppsiktsvekkende overraskelser av oransje og rødt mot en grå bakgrunn. Gresset er spredt med polerte røde conkers mens fortauet glitrer med daggryfrosten.
Når jeg går til bussholdeplassen i en søvnig tidlig morgendos kan jeg lukte restene av bål og gleder meg til gløgg og fyrverkeri. Morgenene er nå fantastisk lyse, men nylige, og pelsen og skjerfet som var så villig å felle for bare noen måneder siden er hentet.
Den sene bussen trilles nedover veien etter å ha blitt avledet av det semi-permanente vegarbeidet. Tidligere myrmark tilsvarer dessverre stadig synkende veier og grytehull som er store nok til å svelge et lite barn.
“En singel til Peterborough takk.”
