Agi Mishol. Foto av Iris Nesher.
Den første i en ny serie som ser på bøkene og forfatterne som informerer våre reiser, bemerker Robert Hirschfield stedet til den israelske poeten Agi Mishol i hans pågående fortelling.
Jeg tok boken hennes da jeg besøkte datteren min i Virginia.
Jeg tar det med meg på turer til elva.
Det vil være det første jeg pakker når jeg reiser til Nepal i høst.
Jeg ser piggtråd ruste i øynene dine
om kvelden når sjelen din høljer
overfor TV-konsollen, i armene en liten tunfisksalat
sammen med tørr toast.
–Fra “voksblomster”
Et Holocaust-dikt dedikert til foreldrene, Holocaust-overlevende, men et dikt kan jeg se meg selv lese blant fjellene. Det gnir sammen noe enormt med de magre rytmene til å spise.
Mishol er rundt ansikt og solid, sekstifire og blond. Hun er som vann som gjemmer seg i mange brønner. Stemmene hennes vikler seg rundt øynene mine bakfra som hendene til en impulsiv venn som ikke kan hjelpe seg selv.
I midten av
Torsdag
Jeg står som en kylling
på gaflene på beina
–Fra “Hvit kylling”
På Union Station i Washington DC, og ventet det meste av ettermiddagen på toget til Charlottesville, festet jeg meg til diktene hennes: fra kyllingen hennes til å være fantasiskona til Stephen Hawking til å finne seg i sengen i Papua, New Guinea ved siden av enda en ektemannen til fantasien, den portugisiske ambassadøren.
ord som Angola, Macau, Cochin og Nampula
seil forbi som trebåter i blodet hans
–Fra Papua Ny-Guinea
Det er lett å reise med feil forfatter, eller feil bok. For mange år siden reiste jeg rundt Belfast med Bruce Chatwins What Am I Doing Here. “Du er morsom?” Spurte folk. I Kathmandu, med Agi, hvis jeg blir spurt om min israelsk, vil jeg svare med et daft, bunnløst glis og kanskje rulle øynene litt.
Community Connection
Agi Mishols Wikipedia-oppføring
