Fortelling
Josh Heller lurer på turisme, kunst, død og globalisering mens du sykler i London.
ETTER MIN JENTE VENSTRE LONDON, ble jeg på Rowans sofa i en uke. Han var den første personen jeg hadde møtt på min TV med jobb på internett. Vi ble kl 12.00 PST / 09.00 BST over vår gjensidige interesse for kunst, spansk og The Sugar Hill Gang.
Han ville regelmessig sendt meg uforklarlige bilder av løver, lenker til mixtapes og info om kunståpninger i Culver City. Vi var gode venner på nettet. Vi hadde bare virkelig hengt ut i det virkelige liv i 45 minutter forrige gang jeg var i London; nå ga han meg nøklene til huset sitt, og nøklene til den elskede blå sykkelen.
Besteforeldre og tollere kan ikke forstå vennskapets natur i det 21. århundre; Hvis du stoler på noen på gchat, hvorfor skulle du ikke stole på dem med sykkelen din?
Det er vel en god grunn til ikke å stole på dem med sykkelen din: de er fra Amerika og er helt ukoordinerte når de sykler på den britiske siden av veien. Jeg styrtet nesten inn i møtende trafikk fem ganger innenfor en radius på to blokker fra leiligheten. Å gjøre min første høyresving var så forvirrende at jeg bare hoppet av sykkelen og krysset ved krysset.
Jeg øvde på å sykle rundt London Fields og fikk etter hvert taket på det, så jeg tilbrakte de neste dagene å skjørt med £ 1, 40 for bussen og la igjen Royal Wedding Commemorative Oyster Card i ryggsekken.
Jeg spurte mimeren om han ville se på sykkelen min. Han svarte ikke, men jeg visste at det ville være trygt med ham.
Jeg syklet bak "Classic 38" -bussen og låste den ved siden av en gateutøver på Leicester Square. Jeg spurte mimeren om han ville se på sykkelen min. Han svarte ikke, men jeg visste at det ville være trygt med ham. Jeg ville gå til fots for å blande meg med andre London-turister.
Foran en backpacker-felle så jeg meksikanske mochileroer bli begeistret av å lese en meny på spansk. Jeg så norske reisende transfikset av en hip hop CD-selger tonehøyde. Jeg studerte amerikanske ferierende og tok bilder av angivelig historiske steder med gamle kameraer, mens japanske turister tok bilder med enheter som jeg aldri hadde sett før.
Jeg hørte en italiensk jente bli skreket av moren mens hun spiste en McDonald's Filet-O-Fish-sandwich. Jeg la merke til en kvinne som hadde på seg hijab og poserte for bilder foran demonstranter som hadde okkupert et torg under Westminster Abbey. Disse fredsprotestene krevde at NATO skulle "frigjøre Iran." Jeg trodde at det å ha NATO tvinge Iran til å bli fri sannsynligvis ikke ville være en veldig fredelig prosess.
På broen solgte en mann fra Teheran kinesiske "I [heart] London" t-skjorter. Jeg så på en kinesisk turist i en gummelamé-jumpsuit dra moren sin over Westminster Bridge for å ta bilder av henne foran London Eye. Jeg lot en gruppe barn med cerebral parese passere meg i rullestolene sine. Ansiktene deres fylte av smil da de fikk billettene til akvariet.
Under London Eye hadde en gruppe tyske ungdomsskoleelever på seg KoRn-t-skjorter, plastbobbyhjelmer, og følte hoffene på domstolen emblazonert med Union Jack. De ble upstage av biracial franske tenåringer som tilfeldig kledde seg som verdens mest stilige modeller. Tyskere (og resten av verden) må konkurrere med motesansen for franske tenåringer. Skjønt franskmennene absolutt ikke var så ordnede som sine tyske kolleger.
Jeg satte meg og lurte på hvorfor jeg var blitt så besatt av å transkribere multikulturalismen i den kosmopolitiske metropolen. Er det fordi hjernen min hadde fått et lite oppmerksomhetsspenn av internettets uendelige trivialitet? Er jeg en pervers voyeur som bare kan få glede av å stirre på andre mennesker? Er jeg for sjenert til å snakke med faktiske mennesker, til at jeg må konstruere historier om dem utelukkende basert på spekulasjoner?
Eller kanskje når jeg dokumenterer øyeblikket, er forfatterskapet mitt på en måte som Balzac. Men så ble jeg distrahert av en fyr som hadde på seg en Santa Monica Polo Club-genser.
Jeg innså at jeg kastet bort tid på å teoretisere dybden i min egen psyke; Jeg trengte å komme til Tate Modern innen 15.00 for Hirst-utstillingen. Så jeg fant sykkelen min, takket mimeren og syklet langs vannet til det kraftverket som ble til et moderne makthus. Sykkelen viste seg å være mer effektiv enn jeg spådde.
Jeg ankom museet en time for tidlig. Jeg gikk rundt i den faste samlingen. I fjor sommer inne i dette galleriet hadde jeg kranglet med søsteren min om fordelene til Mark Rothko. "Det er bare et torg, mann, " sa hun.
Dø skjer bare en gang, og for de fleste som blir virkelig rike, vil det sannsynligvis ikke skje i det hele tatt.
“Ingen måte, dette er en transcendental opplevelse!” Selv om jeg fullstendig parafraserte det jeg hadde lest i programmet, kunne jeg ikke la være å være enig. Å stirre på forviklingene i fargetoner og teksturer på dette enorme lerretet gjorde at jeg følte meg liten. Jeg stirret på en skjønnhet som var større enn meg selv. Den slags ting som kan forbinde ethvert menneske med hverandre (forutsatt at de ser mer enn bare et stort torg.)
Jeg ventet i 30 minutter på å se Damien Hirsts diamantkrulskalle på 50 millioner pund. Et dusin mennesker om gangen kikket gjennom lucitt til de ørsmå diamantene som glimret i dette mørke rommet. Jeg lurte på hvor mange motorveier / flyplasser / vannbehandlingsanlegg en sliter nasjon kunne bygge med den skallen.
Jeg gikk gjennom resten av utstillingen som passerte medisinskap, spin-art, strandkuler, levende sommerfugler og døde dyr. En far forklarte smårollingene sine hvorfor de gikk gjennom en baby-kadaver. Et barn dekket munnen etter lukten av et nedbrytende bovinehode.
Jeg antar at det er kult at han ble rik av kunstverdenen, men dette gjør det ikke egentlig for meg. Konseptkunst, slik Damien Hirst gjør det, fanger ikke virkelig hverdagen. Det feirer død og ublu rikdom. To ting som folk flest ikke takler på daglig.
Dø skjer bare en gang, og for de fleste som blir virkelig rike, vil det sannsynligvis ikke skje i det hele tatt. Jeg antar at jeg bare foretrekker kunst som utforsker hverdagens vanlige opplevelser for alle, og ved å gjøre det kan løfte hverdagen.
