Fortelling
Robert Hirschfield besøker Bodhi-treet, der "man puster først og stiller spørsmål senere."
Jeg puster ham inn. Jeg puster ham ut.
Under Bodhi-treet i Bodh Gaya puster man først og stiller spørsmål senere.
Alt mister seg i pustestrømmer, i små sanitetsmål.
Der Buddha satt, kan jeg nesten kjenne på det rolige vannet som åpnet for å trekke fotturene hans (svømming var en annen historie. Et ensidig kjærlighetsforhold.), Munnen full av salmer, inn i dypet. Inne i dypet mitt er det en skarp tristhet. Vil den utmatte seg en dag og være impermanent, som Buddha sa at alle betingede ting var?
Jeg tenker på det eldgamle ekteskapet mellom reise og død. Den reisende ankommer en solfylt havn med fraværsbagasjen. Han finner avventer ham i sentrum av et nytt land. En fremmedhet som puster.
Bodh Gaya, et sted som er skapt av visdom, er et slags trygt hus for mennesker som meg som våkner om morgenen med de ikke-levende. (Jeg kjente ikke broren min så godt da han levde. Min kjærlighet til ham omfavnet meg bakfra en ettermiddag, da jeg fant ham rive der røttene mine var. Hva som berører det, er opptatt i det.
Rundt meg sitter kvinnene på Sri Lanka, i hvis land i over tjuefem år falt faller av voldelig død overalt. Brødre og søstre ble skutt, bombet, torturert, kjørt hensynsløst fra kroppene deres.
Bodhi-bladene strekker seg langt fra bunnen av treet. De gir plass til alle sorgformene nedenfor, med hvert sitt historieflagg.
