Meditasjon + åndelighet
Bliss Dance / Photo Ian MacKenzie
Midt i kreativiteten og kaoset i Black Rock City avdekker Ian MacKenzie en forbindelse til en eldgamle profetier - og en fremtid usikker.
Øynene
Jeg stirrer inn i en fremmed øyne. Blå, dyp og levende. Dirrende med livet. Glassaktig som bassengene med brevann fra fjellene i hjembyen min. Bred som vidder av stjerner som glir over hodet, i mangel av bylys.
Vi har ennå ikke byttet et ord, denne fremmede og jeg. Kinnene hans er forvitret, delvis skjult av et skjegg som fargen på sand. Håret hans er gjemt bak ørene, leppene hans puttet i et svakt smil.
Øynene hans. Egoet mitt reiser meg i halsen og truer med å sprenge konsentrasjonen min, helt til det plutselig … er en løslatelse. Dyp indre ro. Og en merkelig fortrolighet som kommer fra anerkjennelse, som om å se en gammel venn begravet under drakten til denne rare kroppen.
"Alt er elsket ikke for sin egen skyld, men fordi Selv lever i det, " sier den gamle hinduisteksten, Brihadaranyaka Upanishad.
Hånden min hviler på denne fremmedes hjerte. Fingrene hans kopper mine egne. Vi puster sammen, mykt, jevnt, som en enhet. Vi deler lunger, så mye som vi allerede deler oksygenet.
Inntil endelig …
"Finn en måte å takke partneren din, " ringer instruktøren vår fra hele teltet, og vever gjennom en mengde deltakere som også er innelåst i visuell omfavnelse.
Burning Man verdsetter sann frihet som det høyeste idealet. Liten ironi, med tanke på at vi mener at "standardverdenen" er den virkelige verden.
Jeg slipper blikket fra denne fremmede og kommer tilbake til form. Jeg holder håndflatene sammen og bøyer hodet mens han gjør det samme. En mykt ytret “Namaste” og så er øyeblikket over. Vi skal videre til neste øvelse, neste partner, neste fremmed som ikke er merkelig lenger.
Dette er Burning Man: Metropolis.
Det er mitt andre besøk i Black Rock City, en manifestert by i ørkenene i Nevada. Jeg får 50.000 flyktninger fra det veteranen Burners kaller "standardverdenen." Standardverdenen er sysselsettings-, skatte-, trafikk-, kjøpesentre, TV-nyheter, kjendis-sladder og reklame. Men det er også utsatt for de mer snikende illene makt, kontroll, undertrykkelse og dom.
I kontrast er Black Rock City et rom for radikal selvuttrykk, kreativitet og ubetinget aksept. Du er fri til å bruke en kanindrakt i den flammende solen. Du står fritt til å snakke som en ape til dine jevnaldrende. Du står fritt til å sykle naken, og ikke ha på deg bare en stor lilla hatt. Og du står fritt til å delta, bygge fellesskap og feire skjønnhet i alle dens former.
Burning Man verdsetter sann frihet som det høyeste idealet. Liten ironi, med tanke på at vi mener at "standardverdenen" er den virkelige verden.
I fjor ankom jeg Burning Man med forskjellige ideer om hva jeg kan forvente. Likevel, som er typisk for “jomfruer”, ble ideene mine raskt overveldet av det skandaløse - til og med min evne til å bearbeide opplevelsen kom seg ikke igjen før uker etter at jeg hadde lagt playa-støvet bak.
Denne gangen lover jeg å gå dypere inn i begivenhetens etos. Jeg vil dechiffrere elementene som utgjør sjelen til Burning Man - og derved destillere eliksiren enn det som kan bringes hjem for en verden med desperat behov for helbredelse.
Og jeg har kanskje funnet en ledetråd i profetien til Shambhala, det mytiske tibetanske riket.
En gang antatt å være en fysisk by for opplyste vesener, blir Shambhala ikke lenger betraktet som et virkelig sted. I stedet har den kommet til å legemliggjøre en ny åndelig evolusjon, som fortalt av den buddhistiske forfatteren Joanna Macy. Hun fikk vite om denne nye tolkningen mens hun besøkte tibetanske venner i Nord-India.
Det kommer en tid der alt liv på jorden er i fare. Store barbariske krefter har oppstått. Selv om disse maktene bruker formuen sin i forberedelser til å utslette hverandre, har de mye til felles: våpen med ufravikelig destruktiv kraft, og teknologier som sløser bort verden vår.
I denne epoken, når fremtidens levende liv henger med de skrøpelige trådene, dukker riket Shambhala opp. Du kan ikke dra dit, for det er ikke et sted; det er ikke en geopolitisk enhet. Det eksisterer i hjertene og hodene til Shambhala-krigerne.
Jeg sykler forbi Center Camp, det bankende hjertet til Burning Man. Tall kommer og går i det falmende lyset på dagen, ansikter dekket av bensinmasker og skibriller - profetien gjenstrømmer i hodet mitt. Kan disse figurene være krigerne som ble kalt til oppgave?
Religionskrig, økonomisk usikkerhet, frodig forbrukerisme og klimakatastrofe. Dette er de virkelige utfordringene vi må overvinne for å overleve i fremtiden. Likevel kan disse realitetene også bli så overveldende at de induserer en lammelse av fortvilelse.
Jeg føler at jeg kikker inn i en usikker fremtid.
I år vil jeg finne svarene i Black Rock City - nå viktigere enn noen gang når du innser at standardverdenen brenner.
“Visa eller Mastercard?”
“Visa,” svarer jeg, uforstyrret av spørsmålets absurditet.
“Fjell eller strender?”
“Mountains”.
Før meg nikker begge menn på hodet. Den ene har på seg en hvit speedo, store glass og en cowboyhatt. Vennen hans er mer egnet til en Mad Max-film, med et barbert hode, svarte jeans og en skinnvest. Tallrike tatoveringer pryder huden; ordet “SANNhet” er trykket over knokene på høyre hånd.
Into the dust storm / Photo Ian MacKenzie
“The Beatles or the Stones?” “Beatles.”
“Favorittfarge?” “Blå”
“Var begynnelsen en strålende film, eller et ødelagt søppel.” “Weeelll…” Jeg nøler. “Søppel, bra.” Tatoveringsjenter noterer notatene sine på papiret.
Paret fortsetter avhøret, og chatter av og til for å sammenligne notater, men alltid med det ytterste fokus. Tross alt, i henhold til det håndskrevne skiltet utenfor teltet, har de en plikt til å utføre: lag meg et playa kallenavn.
"Hva gjør du?"
“Jeg filmer. Dokumentarer stort sett.”
"Hvorfor?"
Svaret kommer naturlig. Det var noe jeg har vurdert mange ganger tidligere. “Jeg vil vise folk ting de aldri har sett før, eller vise ting hvordan jeg ser dem. Jeg vil vise dem skjønnhet.”
De puster langsomt ut unisont. "Bra svar."
Ytterligere 5 minutter går før de treffer en dom.
“OK sir, vær så snill, stå.” De be om at jeg skal gå frem. Speedo-mannen produserer en tibetansk skål fra sekken. Han glir en tang rundt kantene, og produserer en metallisk ring som glir gjennom teltet som vind.
“Lukk øynene.” Det gjør jeg. "Av kraften investert i meg av ingen spesielt, med det formål å gi deg, Ian, ditt nye lekenavn og døpe deg i ilden til Burning Man … skal du nå bli døpt …"
Tattoo fyr tar en pause for dramatisk effekt.
“Vision Weaver.”
Jeg åpner øynene. Han har en firkant med klut i fingrene, med kallenavnet mitt og en øyeeple skrapet nedenfor. Iris er webbed, som en edderkopp. "Dette skal feste skjorta din, " sier Tattoo-fyren. “Men siden du ikke har på deg en, gi meg hatten din.” Jeg passerer ham den store lilla hatten, og han stifter kluten til midten over randen.
"Se på det, " bemerker han og holder det opp. "Nå har du ditt tredje øye."
I esoteriske sirkler har Det tredje øyet mange betydninger.
Det blir generelt sett på som et metaorgan, en annen kanal for å forstå og tolke verden rundt oss. Det er designet for å koble mønstre, og for å intuitere virkeligheten på toppen av sansene våre. I hovedsak hjelper det deg å se tydelig.
Tankene mine går tilbake til profetien:
Nå kommer tiden hvor det kreves stort mot - moralsk og fysisk mot - fra Shambhala-krigerne, for de må gå inn i hjertet av den barbariske makten, inn i gropene og lommene og sitadellene der våpnene oppbevares, for å demontere dem.
Så i denne tiden går Shambhala-krigerne på trening. De trener i bruk av to våpen: medfølelse og innsikt. Begge deler er nødvendige. Den ene er erkjennelsen og opplevelsen av vår smerte for verden. Den andre er erkjennelsen og opplevelsen av vår radikale, styrke samtrafikk med hele livet.
Tattoo-fyren gir meg hatten min, og jeg holder den i støvbelagte fingre.
Vision Weaver.
Det ene øyet stirrer på meg, avblinkende, i stille bekreftelse.
Innsikt.
Det er stille morgenen til tempelbrenningen, fortsatt en time før solen titter over den fjerne horisonten.
Den foregående natten hadde mannen brent i et karakteristisk inferno, midt i den voldsomme vinden fra en annen støvstorm. En enkelt arm var den første som droppet, og den andre løftet opp i en seirende honnør. Publikum svarte med hevede knyttnever; respekt for mennesket som lo i møte med utslettelse.
The Temple / Photo Ian MacKenzie
Da smuldret tårnet opp, og effigy var ikke mer.
Nå er tempelet, en mye mer dyster struktur, stille, bortsett fra en håndfull sjeler som krøllet rundt bålet. Skyggene flimrer over veggene, av fotografiene og ansiktene til de huskede, og de som er bestemt til å gi slipp. Tempelet er et monument for delt tap; en praksis som nesten mangler i vårt moderne samfunn. Døden, i standardverdenen, skal holdes skjult.
Jeg vandrer i gangene, og blikket henger på hver lapp til en avdød, hvert minne som ikke lenger tjener.
"Far, jeg er glad i deg."
“Du var min beste venn. Jeg er ikke sur lenger.”
"Ingenting varer - men ingenting går tapt."
I fjor skrapte jeg en takkemelding til en tante som lærte meg en leksjon i å møte døden med medfølelse. I år ønsket jeg å gi favoritten tilbake, og bestemte meg for å bli Temple Guardian. Mine plikter: hold plassen, beskytt templet og ær sorgen som alle må overskride.
Stjernene ser impassivt når jeg sirkler omkretsen. Jeg bruker et sett med englevinger, kuttet fra plastflasker som tetter hav og lunger fra sjødyr rundt hele planeten. Men under de kreative bladene til en venn, blir de noe annet - noe mer.
I hendene mine, et plastsverd.
Jeg hviler et øyeblikk nær leirbålet, lenge nok til å fange en mann som reiser seg, synlig engstelig. Han sprekker ut i spontan poesi, tuter ord av sinne og forløsning, frykt og håp. Når han er ferdig, bøyer de få fremdeles hodet i takknemlighet, og mannen blekner med øyeblikket.
Stillhet.
Plutselig bryter det ut en stemme i sang. Jeg skjønner at det er lenge siden jeg har hørt lyden av å synge, ensom i kveld, men tydelig vakker. I kveld brenner disse hallene. Men foreløpig tilbyr de seg selv i korsfestelse av ensomheten som bare bevisstheten kan påføre.
I skyggene legger jeg merke til en figur som lener seg mot tempelmurene, og sliter med å finne et klart rom for å skrive budskapet sitt. Jeg ser på avstand, stille, fredelig.
Figuren fullfører notatet, og går tilbake. Et øyeblikk går mens de dømmer håndarbeidet sitt, før de snur seg og setter seg på en ekstra avsats. I mørket kan jeg fremdeles ikke skille kantene på ansiktet, men jeg kan fortelle at de gråter.
For en Shambhala-kriger er våpnene deres medfølelse og innsikt.
Begge deler er nødvendige. Du må ha medfølelse fordi det gir deg saften, kraften, lidenskapen til å bevege deg. Det betyr å ikke være redd for verdens smerte. Så kan du åpne for det, gå frem, handle.
Jeg vurderer å gå opp til figuren og legge en hånd på skulderen. Men intuitivt holder jeg tilbake.
I stedet vokter jeg plassen. Jeg prøver å hedre tristheten deres. Pust inn lidelse, pust ut medfølelse.
Etter en tid løfter skuldrene seg. Deres nærvær roer seg. Deres sorg forsvinner øyeblikkelig.
Figuren reiser seg og forsvinner inn i playaen.
Shadow / Photo Ian MacKenzie
Det går ikke lang tid før horisonten letter lyserosa og antyder soloppgangen som kommer. Folkemengder av brennere ankommer templet, trette fra en natt med dans og ødeleggelser, men ivrige etter å se opptoget.
Skiftet mitt som Temple Guardian er nesten utløpt. På min siste vandring rundt i gangene roper en stemme navnet mitt.
“Ian?”
Jeg vender meg og møter Leigh, en venn som jeg hadde kjent på nettet i flere år, men som bare møttes personlig i starten av Burn. Hun er pakket inn i en tykk overlakk og rødbrune nyanser. Vi snakker kort før vi bestemmer oss for å se på soloppgangen utenfor på playaen.
Når daggry blir nærmere, brennes øynene mine. Jeg er klar over at jeg ikke har sovet på nesten 48 timer.
“Sigarett?” Spør Leigh og holder fram pakken sin.
“Jada,” sier jeg, selv om jeg ikke røyker.
"Jeg røyker heller ikke, " sier hun smilende og tenner spissen.
Vi er stille en stund. En mengde asiatiske jenter i tykke hvite parker rusler forbi. I nærheten øver en branndanser for en gruppe tilskuere.
De sier at standardverdenen ikke er ekte, og at Burning Man er et sted hvor du kan være virkelig fri. Men Burning Man er heller ikke ekte.
“Så hvordan var Burn?” Sier hun og er klar over at ethvert svar alltid er utilstrekkelig.
“Bra,” sier jeg. "Jeg føler at denne gangen jeg endelig kan forstå alt dette …" Jeg feier armene rundt meg og prøver å gripe alt med en enkelt gest.
“Hva fant du?” Jeg opplever at Leigh mentalt katalogiserer de forskjellige kritikkene som rutinemessig er utjevnet på arrangementet. Ikke at hun tror dem, men de er for mange til å ignorere: Burning man er for elitistisk. Det er for miljøødeleggende. Det er iboende uholdbart. Selv om all denne kritikken delvis er sant, savner de poenget.
De sier at standardverdenen ikke er ekte, og at Burning Man er et sted hvor du kan være virkelig fri. Men Burning Man er heller ikke ekte. De er begge avhengige av hverandre.”
Leigh vurderer utsagnet mitt før hun tar sigarettens rumpe og toker den i en metallblikk hun produserer fra kappene sine. Hun venter på at jeg skal fullføre min.
"Så hva er det da?"
Ikke Shambhala, tror jeg.
"Det skaper rom mellom verdenene."
Solen kaster horisonten i en strålende bue og sender stråler som eksploderer ut i atmosfæren.
Jeg sykler hjem i en drøm. Playaen er opplyst med den stigende sola - musikken trekker inn fra DJ-en som fortsatt spinner til folkemengdene. Andre våkner fra teltene sine eller dukker opp fra bobilene.
Selvportrett / foto Ian MacKenzie
Mine oppgaver som Temple Guardian er fullførte. I kveld vil templet brenne.
Pedalene mine piper. Dekkene mine slynger seg gjennom ørkensanden.
Jeg ser opp for å finne en refleksjon som trenger gjennom øynene mine. En kunstinstallasjon, som mange som prikker bakken til Burning Man. Denne er satt sammen av sammenhengende trekanter, sveiset sammen og innebygd med en rekke speil.
Jeg demonterer sykkelen og står foran det største speilet. Forbløffet avslører jeg et jeg føler jeg ikke har sett i evigheten:
Skjegget mitt er tykt, tynt av playa-støv. Vingene mine strekker seg over hodet; overkroppen min hyltes i plastpanser. Hånden min klemmer fortsatt plastsverdet, glatt, men sterk å ta på.
Du kan ikke kjenne igjen en Shambhala-kriger når du ser henne eller ham, for de har ingen uniformer eller insignier, og de har ingen bannere.
Shambhala-krigerne vet at farene som truer livet på jorden ikke blir besøkt på oss av noen utenomjordisk makt, sataniske guder eller forhåndsbestemt ond skjebne. De stammer fra våre egne beslutninger, vår egen livsstil og våre egne forhold.
Med den visdommen vet du at det ikke er en kamp mellom "gode gutter" og "skurkene", fordi linjen mellom godt og ondt går gjennom landskapet i hvert menneskelig hjerte.
Øynene mine er dype og stirrer tilbake på meg fra den store vidder på den andre siden av refleksjonen.
Jeg klemmer hendene sammen om hjertet og byr på en stille bue.
Etter et øyeblikk slipper jeg hendene, monterer sykkelen og pedalen tilbake til leiren.
