Fortelling
Foto: Nikki Hodgson
Nikki Hodgson undrer personlig vekst og hennes kjærlighetsforhold til et nytt par ski.
Desember 2009
I det øyeblikket jeg kommer hjem, drar jeg de nye Dynafit Haute Route Plus-ski ut av vesken og holder dem i forskjellige vinkler foran speilet. Jeg liker slik jeg ser ut. Jeg blir forvandlet til en modigere, dristigere versjon av meg selv. Noen som uforsiktig slenger Dynafit back-ski over skulderen etter en helg tilbrakt i Alpene.
Jeg dumper det resterende innholdet i skibagen på gulvet. Et par blekeblå skinn slår seg løs ved føttene mine. Jeg henter dem og studerer dem, den pelslignende trekkraft på bunnen.
Foto: Nikki Hodgson
Ripper papiret av limets side av skinnene, prøver jeg å legge dem på. Jeg dingler den ene huden noen centimeter fra skien min og prøver å rette den ut. Den setter seg fast på foten og jeg hopper rundt med skien i hånden og prøver å trekke den selvklebende ryggen
gratis.
Så snart jeg frigjorde foten, satte jeg meg ned og går bakover direkte på skikampen. Virvlende av smerter, slår jeg skiene over. Det er en urolig krasj, etterfulgt av at jeg sverger.
Januar 2010
Min beste venn slipper meg av på flyplassen. Det har blitt noe av en tradisjon. Hvert år hoper vi oss inn i bilen på en ugudelig time og drar til SFO, hvor jeg vinker farvel mens jeg står på fortauskanten omgitt av hva det er, jeg har bestemt meg for at jeg ikke kan leve uten i året. Denne gangen flytter jeg til Sveits, og til tross for at jeg ikke visste hvordan jeg skulle gå på ski, har jeg bestemt meg for at jeg ikke kan bo uten skiutstyret mitt.
Mine helt nye backcountry-ski ligger i høye hæler og Banana Republic-bluser. Jeg har klart å henge av stativene fra forskjellige Berkeley-butikker. Min bagasjepose på 15 dollar huser Scarpa Magic skistøvler jeg kjøpte på E-bay. Ulike varer i siste øyeblikk har blitt klemt sammen ved siden av dem. Et par sokker, min favoritt BH, barberhøvelen jeg nesten la igjen i bærebåndet, en bok med fransk grammatikkøvelse. Jeg overlater dem til United Airlines representant bak disken.
Februar 2010
Foto: Nikki Hodgson
Jeg bruker de neste månedene på å skrape, skli og falle ned snødekte bakker i både Sveits og Frankrike. Jeg lengter etter å etterligne de vakre, perfekte svingene som skikompaniene mine så uten problemer utfører.
Skiene mine er vakre, lette og fantastisk konstruerte. Jeg merker dette mens jeg ligger på bakken med den ene skien kilet under meg og den andre noen meter opp bakken. Ski bremsen fungerte perfekt, og stoppet skien min noen få meter fra
der jeg snublet fremover og fortsatte nedover skråningen som en sjøstjerne som tumlet i tidevannet.
Januar 2011
Når jeg går av flyet og tilbake på fransk jord, blir jeg overrasket over vindpusten som treffer ansiktet mitt. Jeg er avstivet med for mange jakker og de varmeste støvlene mine, forberedt på et angrep med frigid alpin luft som aldri når meg. Varmeapparatene i venterommet er på full gass og forsøker å skjerme passasjerer fra en vinter som ikke fullt ut har forpliktet seg.
Trekker jeg skiene ut av sekken, løper jeg fingrene langs de grunne riper som er skåret inn i basen. Varige bevis på steinene jeg løp over forrige sesong. Til tross for de patetiske bildene av meg som spretter og skrenser ustabilt nedover forskjellige fjell ansikter, er jeg ivrig etter å være tilbake.
Vi hoper oss inn i bilen til JéJé, som vi kjærlig har kalt den marokkanske drosjen. Fem personer og tilhørende skiutstyr klemmes inn i den lille røde Renault med de ødelagte dørene. Skiene mine er surret til toppen, Scarpa-støvlene mine sitter i fanget mitt.
Vi våkner neste morgen i vår leide hytte. Tre venner til har blitt med. Åtte par ski, skinn og støvler er strødd rundt i stuen mens vi tar tak i beacons, spader og skredsonder og stapper dem i pakkene våre sammen med dunjakker og sjokoladestenger.
Foto: Nikki Hodgson
Jeg stiller tå på støvelen min med pinnene på bindingen og smekker inn. Mot de dempede vinterfargene er himmelen blåere, skarpere. Hver lyd forsterkes. Krøllen av en granola-barinnpakning, lokket på vannflasken min sklir tilbake på trådene, nylon av jakken gnager mot pakken min. Snøen knirker under føttene.
Jeg kan se toppen stige rett over oss. Når skråningen blir brattere, ser jeg bare på skiene mine. Dette er hva jeg husker fra stigningen. Brune og grønne blomster malt på min høyre ski, et kart over Chamonix til Alagna skrapet over venstre side.
To timer senere når vi toppen, mitt første toppmøte på ski. Jeg kollapser i snøen og drikker ned stillheten og nyter et øyeblikk jeg først så for meg for ett år siden. Lener meg mot pakken min på 2.800 meter med skiene i hånden, føler jeg meg som en modigere og dristigere versjon av meg selv.
Jeg skraper snøen fra rundt bindene mine og skreller av skinnene. Riper i skiene mine virker ikke lenger som testamenter om fiasko. Som blyantmerkene som moren min brukte til å kartlegge veksten min på kjøkkenveggen, minner skiene mine meg om eldre utsiktspunkter, og personen jeg har vokst til.
