Fortelling
Alle bilder av Misty Tosh.
Mens han jobber med å opprette en grasrott NGO i Indonesia, finner Misty Tosh at en av de lokale landsbyboerne er en naturlig født filmskaper.
Svettedråper slynget seg ned i det skumle ansiktet mitt, mens jeg sakte gjentok ordene til min nye venn: tidskode, nærbilde, vidskudd, master-shot, b-roll.
Hassan, en hengiven muslim, hadde aldri hørt disse fremmede ordene i hele sitt liv. Han absorberte hver enkelt, og gjentok seg etter meg, knakk fingrene mens hvert ord til slutt klikket i hodet. Snap! Det er hva en nærbilde er. Nok et blunk! Så det er tidskode. Jeg kunne praktisk talt se at hjernen hans jobbet overtid.
For meg utgjorde disse kjedelige ordene deler av filmlingoen som jeg ytret hver arbeidsdag i mitt liv som TV-produsent. For ham hørtes de eksotiske ut, som noe så mystisk at det bare må være de utvalgte som får hviske dem.
Jeg møtte Hassan den første dagen jeg kom tilbake i Sembalun, en avsidesliggende fjellandsby som ligger ved basen av Mt. Rinjani, den nest største vulkanen i Indonesia. Jeg var der for å kommandere fase 2 av min nylig dannede grasrota NGO, fjerde verdens kjærlighet, hvis mål er å etablere samfunnshus i magiske landsbyer rundt om i verden.
Sembalun var det første stedet på kloden vi hadde tatt tak i og spenningen var tykk i luften.
Jeg støt på ham på CDC (Community Development Center) da han slo gjennom knuten av landsbyboere på hånden for å hjelpe meg og noen få frivillige til å forberede åpningsdagen.
Hassan hjalp meg med å henge en plastveggkalender, og fikk seg raskt til å skille seg mer ut ved å galant feie opp lagene med skitt på gulvet og sette opp pulter til det nye datarommet. Engelsk hans var veldig grunnleggende, men det som vakte oppmerksomheten min var hans alltid smilende ansikt og iveren etter å hoppe rett inn i et hvilket som helst scenario for å hjelpe.
I det øyeblikket jeg pisket ut HD-kameraet jeg hadde hentet fra USA, scootte han tappert over for å se hva det nye leketøyet var. Jeg har aldri rørt ved det kameraet igjen.
CDC ble umiddelbart nøyaktig som et yrende filmproduksjonskontor, med landsbyboere stoppet inn til enhver tid. Gitarøkter, leksjoner med digitalkameraer, tilfeldige sangsangler og spanske 101-er ble slengt ut til alle som viste interesse - som det var hele landsbyen, syntes det.
De mange internasjonale frivillige underviste i engelsk og datakurs fra skumring til daggry, mens jeg og bandito-mannskapet mitt på nyopprettede “filmskapere” rev rundt i byen på motorsykler som skyter alt vi kunne. Å etablere skudd, b-roll, intervjuer med full gang - vi fanget lykkelig bittesmå fragmenter av livet i en fjern muslimsk landsby.
Jo mer jeg lærte Hassan, jo mer selvstendig ble han. Jeg skulle rusle mot CDC ved daggryssprikken, og han ville skyte forbi på vei til moskeen og rope gjennom røykene fra moto-en hans hvordan han nettopp hadde fanget en soloppgang.
Jeg ville se på båndene hans, lære ham å lage en kameralogg, og jeg ville se fantastiske opptak av bønder i de brennende åkrene, gamle tannløse kvinner som lager mat i utekjøkken og funky insekter som klamrer seg langs lysegrønne blader. Alle ting han anså som nødvendig for å fortelle historien om landsbyen hans.
I løpet av dager ble han mester for alle typer skudd man trenger for å fortelle en god historie. Du kan ikke bare få en mester til noen som plukker bønner. Kjedelig. Du må få et nærbilde på hånden som plukker bønne, uttrykket til bøndernes ansikt i den varme solen, en bred av hele dalen, singler av de enkelte bønnene.
Disse skuddene kom naturlig av ham etter at jeg bare hadde forklart formålet deres. Instinktet hans var gyldent, holdningen var på. Etter å ha sett på hvor kreative skuddene hans hadde blitt, slo det meg: Jeg hadde skapt en superstjerne
Dagen jeg lærte ham å bruke en hagle-mikrofon var dagen han ble regissør. Med veldig lite håndtak fra meg begynte han å regissere rakne kurver og fargerike håndlagde skjerf rundt Harti, vårt "talent" som delte en gammel Sembalun semi-urban legende.
Hvis han hørte en lastebil brøle forbi, ville han skrike CUT og kreve at Harti skulle starte på nytt, slik at vi kunne høre den altfor viktige dialogen. Senere den kvelden tilbake på CDC, så jeg forbauset på da han merket bånd, ladet batterier, shammied opp linsene og pakket bort utstyret.
Vi feiret de fleste netter med noen lokale moonshine, og han sprang vanligvis ut litt salsa etter akustisk å ha sunget en håndfull gamle Sasak-sanger. En renessansemann, den var.
Da det var tid for meg å forlate Semablun, var det ikke en frostig sjanse i helvete at jeg dro det kameraet med meg hjem. Hva er 1.300 dollar bein, egentlig? Jeg kan alltid få en ny. Jeg hadde bjørneklemme Hassan farvel, mens jeg dyttet blanke bånd og råd om hvordan jeg skulle skyte mens jeg var borte. Han nikket forståelsen sin.
Da jeg fikk en e-post fra ham noen uker senere, la han ut sin kommende skyteplan: Hans intensjon var å filme den lokale høstingseremonien for rød ris, samt den årlige bambuskampseremonien i en landsby i nærheten. Han hadde også klart å score noen bilder fra utbruddet av babyvulkanen inne i Rinjani noen dager tidligere. Episke øyeblikk.
Det snek seg over meg etter å ha lest planene hans at det er det fjerde verdens kjærlighet gjør - vi er som mellommann som får drømmer til å bli virkelighet. Hvor store eller små de enn er, vi bare sprer kjærligheten. Jeg kan ikke vente med å ta den ungen til USA.
Community Connection
Hvis du er interessert i frivillighet med fjerde verdens kjærlighet, kan du sjekke ut www.fourthworldlove.org. Det er billig, det endrer livet, og alle med lidenskap for å dele latteren er invitert til å komme med på turen.
For mer om frivillighet i utlandet, vennligst sjekk ut MatadorChange.com
