Reise
Med sin harde toppede blå hette og gullskjegg ser Yehoshua November ut som om han er kledd som Van Goghs postbud for Purim.
Purim er den jødiske karnevalferien som minnes frelsen av jødene i Persia (Iran) av dronning Esther fra dødsdekretet til kong Ahasverus 'onde rådgiver, Haman. På denne dagen gir jøder kostymer og blir andre mennesker, til og med ikke-jøder. Kanskje det er slik friheten bør gis minnes, som avlasting av det burede selvet i handlingen om å bli en annen.
I tråd med anarkiet i jødisk historie, har det som begynte i Persia ført meg til huset til en Hasidic poet i Teaneck, New Jersey. Jeg kommer iført den avdøde svarte hodeskallen på min avdøde bror. Utilsiktet kostyme. Bare ved å ville ikke fornærme verten min, kommer jeg inn i huset hans kledd som en ortodoks jøde.
Ved langbordet på kjøkkenet sitter November sammen med familien, med en flaske whisky som holder det høye spenningsnivået ved bordet fra å flagge. Purim, en sjelden jødisk ferie i Bacchanalian, blir velsignet av Talmud med ordene: En person er forpliktet til å drikke på Purim til han ikke vet forskjellen mellom "forbannet Haman" og "velsignet være Mordechai" (Mordechai, en av de historiens helter, adopterte dronning Esther som sin datter da hun var liten).
Å se faren til November med lange Hasidiske sideknorer som er teipet på hodet, gjør meg glad slik en Marx Brothers-film gjør meg lykkelig. Frigjøring av slu, demente, konvensjons-knusing energi. En far kledde seg som sin sønn.
Poeten, som vugger fram og tilbake i ekstase, sneller av en rekke mystiske Purim-historier som mister meg. De er innviklet, men verdsatt for den store gleden de blir fortalt med. Til sammenligning er diktene hans greie og slår med rent lys til ethvert åpent hjerte.
Her er åpningsstansen for diktet hans, "Tangerine", dedikert til bestemoren hans, fra sin bok, Guds optimisme:
Jeg kjenner deg bare som en liten gutt kjenner en gammel kvinne
skreller en mandarin for den lille munnen hans
og fra inskripsjonen i Yevtushenko-boken
du ga faren min da han var gutt:
Måtte du aldri være redd for din russiske følsomhet.
Men mens jeg leste notatbøkene dine
Jeg ser at vi deler den samme frykten for vitenskap, og en mistillit til alle gavene vi ikke har tjent.
Innimellom historiene hans krasjer snøstormer fra november i fanget, og ønsket at faren deres skulle bryte seg løs fra Purim-bane hans og være faren deres igjen. Poeten ber meg velsigne faren sin, og snur meg mot ham, uten en dråpe whisky i magen, og forkledd som bærer av velsignelser, det gjør jeg.
