Fortelling
Ikke prøv dette i sentrum av San Jose. Foto: Ed Yourdon
[Redaktørens merknad: Dette notatet er et utdrag fra det første kapittelet i Wanderjahr, en fortellerstemme som forteller historien om en ung reisende utforskning av sted, mennesker og selv i løpet av et forskningsår i utlandet i Mellom- og Sør-Amerika. På dette tidspunktet i historien har fortelleren nylig landet i San Jose.]
Som det ofte skjer med meg i byer, spesielt når jeg bare ble orientert, vandret jeg målløst og strenger sammen små forbrukshandlinger. Jeg kjøpte et topografisk kart over landet fra et kiosk nær Parque Central, bitter espresso fra kaféen i Nationaltheatret, og noen av de beste ananasene jeg noensinne har smakt fra en skallet mann med en blå kjerre sveiset foran på en sykkel.
Jeg har til og med kjøpt en elegant pakke med John Player Specials, en fin engelsk røyk som kostet en tredel av hva de ville ha i USA. Jeg hadde egentlig ikke hatt glede av sigaretter siden Ecuador, men de gikk med i bylivet, og jeg regnet med at de kanskje ville hjelpe meg til å blande meg inn i Costa Ricans, som så ut til å nærme seg røyking som et nasjonalt tidsfordriv.
Likevel var det åpenbart, sigarett eller nei, å se meg rundt, at jeg blandet inn omtrent så mye som en orangutang ville ha.
Ved midten av ettermiddagen begynte jeg å bli reddere. Jeg hadde allerede funnet en jernvarehandel med bencina blanca, som hvit gass er lokalt kjent, og tungen min husket hvordan jeg skulle rulle med språket. Tica Linda var for deprimerende til å henge med, så jeg valgte en ledig benk på Plaza og strakk meg til å lese.
Ikke før hadde jeg tilbaketrukket med boken min, da slo en politimann seg over meg og banket på føttene hans med den polerte nattpinnen. Jeg stirret på ham et øyeblikk, og lurte på hva han ville ha - hans rent barberte, runde kjeve og pukkede lepper, en latterlig kvass grønn uniform og cop cap, en krom gymfløyte hengende fra nakken hans og en utdatert single-action revolver hylsteret ved hans side.
