Foto + Video + Film
Uten Tesol, ingen plan og ingen anelse, flytter Josh gjennom Saigon for å finne en jobb som underviser i engelsk.
Jeg stiger fra min faste bolig på MiMi-gjestehuset i Saigon-distriktet 1 og hilser for en gangs skyld de uendelige forslagene for en tur fra de loafing motorsykkel menn med en solid "Youbetcha"!
FORHANDLINGEN
“Hvor mye i en time?”
“50 tusen Dong.”
"Du er gal, 20 tusen."
vi overfører sårede følelser og myser mot hverandre
“40 tusen, god pris. La oss gå nå, takk, OK?”
“30 tusen, la oss gå, jeg fikk engelsk til å undervise!”
Og var borte.
Gjennom delirium av trafikk scooter vi, slår oss sammen og forhandler om den maniske flyten av motorsykler. Han ser ikke ut til å vite hvor han går. Byen er et mareritt for byutvikling, men jeg forventer mer av en mann som gjør dette for å leve. Dette er før jeg har min dedikerte sjåfør, Joseph, før jeg leier min egen sykkel og sikkert før jeg krasjer den. Byen føles fremdeles enorm, som den skal, og et glis er limt over ansiktet mitt.
Den første skolen er øde. Neste sted er stengt. Det neste er fullt opp. Det er over 400 språkskoler i Ho Chi Minh-byen, det er sikkert mange skoler som bare er litt desperate etter tjenestene mine.
Hver gang jeg demonterer motorsykkelen for å foreslå en annen skole med CV-en (CVen er en hastig sammenkokt øvelse i tull) så klapper jeg sjåføren på skulderen som om han er min beste kamerat, og jeg sier, “Kom tilbake, ønske meg lykke til!”
Det blir han sannsynligvis lei av. Men han skulle være glad for at jeg ikke har sparket ham enda. Han har brukt mer tid på å sirkle, skrape hodet og kartlegge enn å kjøre. Når jeg nærmet meg døren til barneskolen, fletet jeg ut det ville håret mitt.
Den engelske skolen drives av den tyrkiske regjeringen. Rektoren er en kort hårete mann som sier at jeg kan begynne dagen etter, undervise to ganger i uken.
Vi har ikke besøkt halvparten av skolene på listen min når sjåføren min svarer på mobilen og overlater den til meg. Sjåføren ser angstfylt ut. Et knust av ødelagt vietnamesisk gibberish og avgjort engelsk forbannende squawks fra telefonen og deretter * klikk. Sjåføren drar en U-sving og går tilbake slik vi startet.
"Beklager, unnskyld herre!" Han rister på mobiltelefonen som ringer nok en gang.
"Hei! Feil vei … hvor skal vi? Hva i helvete!?"
Vi drar opp til der vi startet og en gigantisk afrikansk mann slår seg ned på oss før vi til og med stopper. Sjåføren min hopper av da Goliath i Bad Hawaiian Shirt begynner å buse.
“Hvor faen har du vært! Hva var det jeg sa? Ikke sant? Av den sykkelen, gi meg de jævla pengene, hvor mye har du?”
Min engangssjåfør grubler på vietnamesisk og engelsk. Han snurrer gjennom lommene med hodet hengende som en våt sekk, og jeg sitter fremdeles på sykkelen og ser veldig på lille Jack Horner. Noen få dollar faller i den svarte manns håndflaten og sjåføren sulter bort.
Slapp rumpa mi. Saigon motorsykkel hallik … ser ut som om jeg rir over.
