Fortelling
Alle bilder av forfatter.
Matola Vareredaktør Lola Akinmade husker nå helt forelsket i Polen og husker sin aller første date med landet.
September 2003. Vi krysser grensen til Polen fra Slovakia. Partibussen vår blir trukket til side og en kontrolloffiser hopper videre. Han glir nedover midtgangen, suger luft og tar tak i pass. Han må elske jobben sin.
Han rekker meg og tar en pause, kikker ned og pinner meg til skinnsetet med en glassblå stirring. Jeg sklir det utslitte skoggrønne passet inn i hans lange, magre hånd. Han blar gjennom grønne tonede sider og studerer det ukjente dokumentet.
“Det er et pass!” Roper den indre stemmen min. Den hadde allerede skriket to ganger den dagen.
Griper den utenlandske varen fra meg, skyver han den under bunken med blått og rødt som allerede er i hånden. For enklere tilgang forteller jeg min kamerat. Han tar tak i det blå passet hennes og plasserer det på toppen av haugen.
Han hopper av bussen og tilkaller kollegaen. Retter oppmerksomheten mot den skoggrønne boken. Ti neser trykker mot glassvinduer som skoleungdommer, og observerer samspillet nedenfor.
“Ooh ooh! Lola er i trøbbel igjen!”Synger de. Jeg smiler. De drar meg tilbake i brettet, men offiserene vinner dragkampen. Han signaliserer til meg å gå av. Dette betyr å ankomme til Krakow senere enn forventet. Jeg må forklare den grønne boken personlig.
Krakow er ganske sexy under nattens slør. Jeg forventet ikke at hun skulle være det. Hun føler min avvisning og styrer oss under jorden til Fusion med sin labyrint av salonger skåret ut av stein, dens magenta-, cyan- og gule strobelys.
Hiphop-natt. Jeg sjekker ut de dansende polakkene. Jeg føler ut stemningen deres. Jeg fortsetter til et hjørne for å danse… og danse og danse til han nærmer meg, dekket i svart.
Høy. Hodet barbert. Øyne som ligner de som hadde festet meg til setet mitt tidligere den kvelden, og krevde at jeg forklarer hva jeg ville ha i landet hans … fra landet hans.
Vi danser lydløst i femten minutter.
"Mikael, " introduserer han til slutt. Jeg nikker svakt. Jeg vil ikke ha noe med ham å gjøre. Vi danser litt mer. Han studerer ansiktet mitt. Jeg vender meg bort.
“Hvor kommer du fra?” Spør han. Jeg forteller ham om mitt grønne pass.
Blå øyne farget nå røde fra strofene lyser opp som anerkjennelse. Han griper i hånden min og trekker meg kraftig. Han drar meg gjennom underjordiske huler. Vi seiler gjennom masser av svette mennesker.
Han planter meg kvadratisk foran en gruppe som lener seg mot en vegg.
