Fortelling
Robert Hirschfield finner "noen hellige menn har lange staber, andre har riksja."
Jeg tror ikke han noen gang hadde en rytter. Kanskje han ikke ville ha en.
Han behandlet riksjaen sin som om det var stuen hans. Han slappet av på høysetet, tok te inni trekkstengene, kastet meg det rare, sexy smilet da han så meg komme, den svarte barten hans pucket i varmen.
"Rickshaw?" Ville han sagt som en slags ettertanke.
“Nah.”
Han virker lettet. Han var feit med hovne føtter. Innhold, i middelalderen, for å bare være det. En usannsynlig runde peker fremdeles på at alt beveget seg rundt.
De andre rickshaw-gutta var som kosteskaft. De ville kjede seg inn i rasene i den voldsomme trafikken på Free School Street, og opprettholde deres verdighet som en Calcutta transportinstitusjon.
