Expat Life
Bilder: forfatter
Aldri en morgenperson, jeg har en tendens til å ha det ganske tøft - spesielt i helgene - når alarmen min går 07.00. Malcolm, katten min, som krever frokost tidlig, er begeistret, men når jeg drar på meg et skittent par jeans og joggesko med hull nær tærne perfekt for gående hunder i sentrum, kan jeg knapt vurdere min egen næring.
Jeg tar en muffins, en håndfull vitaminer og en flaske vann for å stikke i den lille messengervesken min og klapper meg ned flere ganger for å være sikker på at jeg har tatt med deg nødvendighetene: klippekort togpass, Dankort kreditt- / debetkort, nøkler.
Å kjøre i Danmark krever et dansk lisens - for ikke å snakke om en bil som vanligvis er tredoblet prisen den ville vært i USA, pluss “grønne skatter” som firedobler de totale verdiene - så det er en grunn til at mange pendlere sykler Metro, S-tog og regionale tog.
Jeg bor en fire minutters spasertur fra nærmeste S-tog stasjon, eller omtrent ett minutt på sykkelen. Hvis jeg føler meg sterk eller vet at jeg vil spare tid ved å sykle i byen senere, tar jeg hjulene mine. Jeg løsnet dem fra sykkelstativet bak huset mitt - selv i den tryggeste forstaden, partneren min har fått sykkelen sin stjålet fra foran bygningen, den tykke kjeden kuttet og lagt igjen som bevis - så jeg parkerer alltid bak leiligheten vår nå.
Ordrup stasjon, på C-linjen til S-tog, er nesten alltid stille. Når jeg sykler nedover Schioldannsvej for å ta toget, blir jeg truffet i ansiktet med duften av syriner når jeg passerer store hus omgitt av vevde kvistgjerder og enorme busker. To hunder bor på venstre side, en svart retriever og en rufsete hvit mutt. Når jeg går stopper jeg ofte for å kjæledyret dem begge.
Om sommeren følger jeg flittig med på fortauene og gatene for snegler og drapssnegler, en invasiv art som tar over alle gangstier og tun i noen måneder hver sommer; Selv om jeg hater dem, orker jeg ikke å drepe dem.
Jeg venter i den ene enden av plattformen siden lastebilene vanligvis er festet foran og bak. Når C-toget er på vei mot enten Ballerup eller Frederikssund ankommer, har jeg omtrent et minutt å rusle for å finne lastetogbilen og skyve sykkelets bakhjul mellom dekkholderne. Tidlig på morgenen er jeg ofte alene og sitter rett ved siden av sykkelen min mens jeg hører på iPod-en min.
Å sykle innkommende om morgenen og sitte alene i toget er kanskje en av favorittopplevelsene mine som en enslig introvert utvandrer, fordi i offentlighet kommuniserer sjelden dansker med mindre det er absolutt nødvendig. Mens jeg har hatt min del av bisarre transittmøter - en kvinne som ber meg om å slutte å tappe på foten min og se fornærmet ut da jeg ba henne flytte til den stille bilen, som hvert tog har minst en av, smiler en smil lang vei, og det samme gjør å flytte ut av veien for de notorisk store babybuggiene og sende noen få mynter til mennene som selger den hjemløse avisen.
“Mange tak,” sier de alltid. Mange takk. “Det var så lite,” svarer jeg og smiler enda bredere. Bokstavelig talt sier jeg: "Det var bare en liten ting, " eller ikke noe problem. Den sporadiske morgendrikken vandrer gjennom med en gigantisk Carlsberg-boks som er dobbelt så stor som hånden, men han holder seg for seg når han smeller ned i et av de plysjblå bensetene. Jeg har lært å avverge øynene, ikke lenger forvirret over å se noen som er beruset så tidlig på dagen.
Vi passerer gjennom noen vakre forsteder på vei inn: ambassadehusene med strålende flagg og velstående utvandrede hjem med plettfritt velstelte plener bak steingjerder i Hellerup provoserer en blanding av forvirrende misunnelse og vemodighet. Om sommeren søndager er det travle loppemarkedet Charlottenlund det første synet på turen, fylt med binger av barnas plastleker som skinner i sollyset, kjoler på kleshengere festet til kjettinglenke gjerdene som blåser i vinden; kommer tilbake noen timer senere, er den tidligere travle grusparkeringsplassen spookily øde.
Lenger innover undrer jeg meg over de forseggjorte boblebokstaver og skrapende graffitikoder i Svanemøllen toggårder og på sidene av Østerport stasjon. Når vi går under jorden, vet jeg at det er på tide å reise seg, riste sykkelen løs fra stativet og bevege seg aggressivt mot døra, som snart vil være full av mennesker som prøver å komme inn og våre så raskt som mulig, uansett den faktiske mengden eller tiden på døgnet. Å forlate toget kan være en total hodepine når folk presser uten grunn, og jeg er generelt glad for at sykkelen min holder minst noen få mennesker utenfor veien.
Mitt reisemål, Nørreport stasjon, er konvergensen av alle tre togtypene. Når jeg ikke har styrke til å føre sykkelen opp to trapper, styrer jeg den ned til enden av plattformen og tar heisen til bakkenivå. Jeg kjemper med andre syklister og mødre om plass i den bittelille heisen som alltid strekker av sølet øl - to sykler, en barnevogn, hvis vi er heldige å klemme det hele på en gang - og når jeg når bakkenivå, går jeg på sykkelen over brosteinene, forbi grønnsaks- og blomsterleverandørene og den mobile polser hotdog-vogna.
