Hvorfor er jeg så amerikansk?
Tilbake i Amerika kunne jeg lykkelig ignorere enspråkligheten og det faktum at jeg ser ut som alle andre Midtvestlige jenter rundt, men i Vietnam? Her er jeg omgitt av 12-åringer som har bedre engelsk enn jeg, som også snakker vietnamesisk innfødt, og studerer japansk eller fransk på siden. Fml. For ikke å nevne alle de vakre franske, russiske og italienske kyllingene jeg må konkurrere mot for en potensiell kompis. Best av 12-åringer og eksotiske kvinner. Greaaaat. Favoritten min.
Hvorfor er jeg så feit?
En gang i huset mitt i Vietnam reddet bh-en en gruppe barn jeg veiledet. Det var siste gang jeg noensinne la ut klesvasken, det er helt sikkert. Shopping var trist nok som det er, massasjesalongen lurte på hvorfor jeg ikke hadde på meg trusene i Barbie-størrelse de ga meg, og nå har hjemmet mitt også blitt kompromittert? Jeg kan ikke slippe unna det. Ingen som veier over 80 kilo kan slippe unna det.
“Det” er selvfølgelig størrelsesmediet i Amerika.
Hvorfor har jeg ikke ballene til å fortelle denne creeper å slutte å stirre på meg?
Jeg antar at det bare er halvveis sant. Etter halvannet år av bare å akseptere det, begynte jeg å stirre tilbake. Det er et lite kompromiss, men det føltes som en stor gevinst. Som en stor klem-av-selv-kjærlighet-innpakket-i-en-død-gjenskinn slags gevinst.
Hvorfor gadd jeg til og med å gjøre opp?
Monsoon sesong, møte meg prøver å være søt. Hver dag ville Moder Natur suge meg til beinet, sende mascaraen min på flukt nedover kinnene mine og få meg til å grise over at jeg ikke hadde naturlig vakkert alt. Jeg antar at det ikke er bra å bruke sminke for huden din, og jeg likte alltid ideen om et samfunn som ikke så ut til å kreve det, men dette er ikke akkurat det scenariet jeg hadde forestilt meg.
Hvorfor vet jeg faen om verdenshistorien?
Jeg er stolt av meg selv for å vite at de 22. og 24. presidentene begge var Grover Cleveland, men når det gjelder tusenvis av år med historie øst for Romerriket, tegner jeg stort sett en tom, og jeg er ganske sikker på at jeg ikke alene. Ikke sant? Ikke sant?! Jeg mener, jeg er anstendig når det kommer til andre verdenskrig, men annet enn det, gjetningene mine er ganske mange skudd i mørket.
Sukk. For en ond sirkel. Se poenget om å være amerikansk ovenfor.
Hvorfor kan jeg ikke slippe unna med å bære og fnise?
Alle disse mørke, silkemyke jentene som blinker fredstegn, har på seg buer og hæler (og fremdeles er 5'2”), fniser mens de tar selfies av hverandre - det kunne jeg aldri slippe unna. Vil jeg slippe unna med det? Jeg ønsker litt å slippe unna med det. Gjør jeg? Nei, det er grovt. Eller gjør jeg det? Gud. Hvem er jeg? Hva er denne kampen?
Hvorfor skal jeg shelling out 6 dollar for importert yoghurt?
Jeg varte lenge og bare levde av gatemarkedene og leverandørene, men etter hvert var samtalen til den importerte varebutikken bare for sterk til å motstå. Du vet ikke hvilken lengde du vil gå for å lage en god gammeldags kake (eller småkaker eller kake eller noe som ligner dessert) før du bor et sted i Asia; fire turer til fire forskjellige butikker og 40 dollar senere, har du ikke nok energi til å slå på ovnen. Hvis du til og med har en ovn. Du har sannsynligvis en av de små konveksjonsovnene, men det er bra, det vil fungere, STILL MEG. Så er det ikke noe galt med en gigantisk skål med rå kakedeig.
Hvorfor lot jeg bare den personen kutte meg i kø?
Den snille, engelsktalende kvinnen ved siden av deg ser det og sier: "Ikke bry deg, hun er bare vietnamesisk." Som du i hodet ditt tenker, "DET ER IKKE ET UNDTAK." Men du lar det skje uansett. Når det skjer neste gang, har du ingen unnskyldning. Men for tredje gang, det er når du er så uhensiktsmessig i boblen til personen foran deg at du kan sverge potensielle kuttere som gir deg det onde øyet. La dem.
Men for de første par gangene er selvfølelsen grov.
Hvorfor blir jeg til en slik tispe?
Etter hvert snur du deg. Du lar ikke folk kutte deg, du stirrer tilbake på mennene som stirrer på deg, du kutter av andre motorsykler som allerede har avskåret deg på gaten, og når noen prøver å dra ullen over øyne mens de smiler, forteller du dem at du kjenner en måte å tørke av det dumme, koblende smilet rett utenfor det vakre, lille ansiktet deres.
Nei? Bare meg?
Hvorfor kan ikke dette være det virkelige livet?
Et legitimt fransk måltid for $ 7? Gjør taleomtaler og reklamefilmer og modellering bare fordi jeg er hvit? Har folk spurt meg om bildet mitt fordi de synes jeg er kjempebra og / eller berømt? Vil jeg gi autografen min fordi navnet mitt bare er så fantastisk å se på?
Hvorfor måtte jeg komme fra et alternativt univers som jeg vet eksisterer og sannsynligvis til slutt måtte komme tilbake til?
