Expat Life
De snødekte toppene på Hindu Kush går gjennom et mørkt lag med skyer i morges. Mine trette øyne er transfikset på fjellene når vi farer gjennom røykfylte gater, unnvikende busser og motorsykler. Når jeg justerte kroppsrustningen min grovt, lot jeg tankene vandre.
Jeg vokste opp med å lese om disse fjellene. Handeltårnene falt da jeg var 11 år gammel, og i de 12 årene siden har denne fjellkjeden blitt en legende. Det er ryktet at bin Laden flykte gjennom sine opprivende pasninger, og til i dag gir det fristed for upåvirkede opprørere. Det falt meg aldri opp at min egen vei kunne føre til bakkene. Likevel, bare et år utenfor college og ikke har noen spesiell uniform, kjører jeg gjennom Kabul, full av våpen og stirrer på de iskalde toppene.
Kabul, Afghanistan er spennen til det såkalte “Pashtunbeltet”, et begrep som brukes for å beskrive store deler av Øst-Afghanistan, der opprørsaktiviteter fremdeles koker over i form av selvmordsangrep og bomber i veikanten. Men denne krigen ble glemt for lenge siden. Det er en tomhet og en følelse av målløshet overalt du ser. Den svindlende kontingenten av vestlige i dette landet deltar i den meningsløse innsatsen for å fremme et demokrati i et historisk stammeland, men å bruke så mye energi på en tapt sak tar sin toll. For å holde tretthet som sender så mange entreprenører pakking, vender et stort antall til flasken og pillen og den passerende komforten til intim kameratskap. Og det er her det ville, ville vesten har kommet tilbake til livet, der "cowboyer og indianere" kjemper for å få en avgift av blod fra hverandre, og med nok salonger, hensynsløs festing og live-for-i dag rettferdiggjort avsky til fyll ut uendelige Louis L'Amour-bøker.
Kabuls gater pusser med våpen i morges. Politibiler med montert maskingevær skifter rundt i sikkerhetskopiert trafikk. Barbed-toppede vegger publikum i travle bilister og eselvogner. Temperaturen falt til -3C over natten, så de fleste av det afghanske politiet har kafiyahs pakket rundt ansiktene. Sjåføren min sier til meg at han tror det vil snø i morgen.
Selv om jeg bor og jobber her, føler jeg meg mer som en observatør enn en deltaker. Jeg er ikke i Afghanistan for å sparke inn dører og ringe inn ordinasjon, selv om kontrakten min krever at jeg skal bære våpen. Jeg er en sivil ansatt som bruker en datamaskin og litt bokkunnskap fra universitetet for å finne svar. Svar på spørsmål som: "Hvordan kjører du legitime valg når enhver valgmann i valglokalet har sin pris?" Eller kanskje et mer personlig spørsmål, "Hvordan kan vi be afghanere om å stole på oss, når amerikanere absolutt ville gjøre opprør mot ethvert militær som hadde okkupert landet deres i 12 år?”
Dette er menn som ga sine beste år til landet sitt.
Men det er ikke så mange mennesker som meg selv i denne byen. Sannheten er at jeg ikke er den typiske militære entreprenøren. Jeg er 23 uten militær erfaring, ansatt fordi jeg er en "whiz kid" skribent, en nerd som ser morsom ut med en pistol. Så når den lange dagen er unnagjort og jeg befinner meg i Kabuls sagnomsuste Green Village-forbindelse (et fristed for entreprenører), kan jeg ikke la være å lene meg tilbake og se på.
Dette er en nattlig gjenforening av spesielle krefter - et parti som går sent med historier om badassery fra dager for ikke så lenge siden. Hver mann forteller sin historie med tapperhet: strålende historier om heltemakt under ild i Irak, Somalia og land som telleren arrogant hevder at han ikke kan røpe. Men jeg oppdager i avsløringen en uro utenfor stedet. Når natten blir gammel, og det bare er en håndfull igjen, er angsten praktisk talt øredøvende. Det er et blarende notat av fortvilelse, en skrikende påminnelse om verdiløshet. Menn som en gang ble feiret med gule bånd og hilsener holder fast på natten mens det fremdeles gjengjelder historiene deres.
En spesielt ensom pistolførere sa det ganske enkelt da han sa til meg: “Gud, jeg vil gjerne reise hjem, men hva ville jeg gjort der? Jeg tror ikke det er krig i Minnesota.”
På sitt beste senker disse mennene hodet stille i nyhetene om et angrep som drepte koalisjonssoldater. I verste fall sjikanerer de berusende servitører før de dro til Skype med konene sine. Dette er menn som ga sine beste år til landet sitt, og nå er meningsløse, aldrende “knokkeldragere.” Selvfølgelig er det unntak, men som de sier, de beviser vanligvis regelen.
Og hver morgen, uansett hvor sent avsløringen varte i Green Village, begynner folk å samles med pansrede biler rundt 06:00. Varm pust skyer luften og skjeggete menn stempler føttene sine for å holde seg varme. Dette er de avsluttende dagene for den lengste krigen Amerika noensinne har kjempet. Men dette storfeet vil ikke ende med at pene kvinner ønsker cowboiene velkommen - for mange har deres tid i Afghanistan mistet dem uansett hjem og familier de hadde.
Når vi sitter her, fast i en fastklemt trafikk sirkel, er disse fjellene på scenen, brystet pustet ut som for å si: "Jeg vant denne krigen."
