Fortelling
DENNE UKEN, Guardian-journalist Glenn Greenwalds partner, David Miranda, ble varetektsfengslet på Heathrow lufthavn i ni timer. Greenwald hevder at dette var en skremmende handling fra USA og Storbritannia på grunn av de Edward Snowden-informerte skriftene hans som avslørte NSAs omfattende overvåkningsprogrammer.
Dette er et dyptgripende angrep på pressefrihet og nyhetsinnsamlingsprosessen. Å arrestere min partner i hele ni timer mens jeg nekter ham advokat, og deretter beslaglegger store mengder av eiendelene hans, er helt klart ment å sende en melding om skremming til de av oss som har rapportert om NSA og GCHQ. Handlingene i Storbritannia utgjør en alvorlig trussel for journalister overalt.
Men jeg mener egentlig, hvem har ikke blitt internert på Heathrow flyplass? Våren 2009 var jeg, og sannsynligvis ikke av politiske grunner. Mer for bare å være en idiot.
Jeg antar at jeg passer profilen til noen som ikke hørte hjemme i Storbritannia. Kanskje i månedene etter den globale finanskrisen ikke ønsket å slippe meg inn i landet sitt fordi skjegget mitt og stilig-tatterede klær fikk meg til å se ut som en flyktning av nylige amerikanske permitteringer. Eller kanskje de ville holde meg utenfor fordi jeg ikke hadde telefonnumre til vennene jeg besøkte. Jeg hadde fysiske adresser og e-postadresser, men hvem bruker en telefon? Tilsynelatende var det heller ikke den beste ideen å fortelle grensemyndighetene at det eneste formålet med reisen min var å "bare henge ut eller hva som helst."
Nettjobben min tillot meg å reise verden rundt, så dette var den femte grensen jeg krysset de siste månedene. Men resten hadde vært i Latin-Amerika der gringos blir minimalt undersøkt. Det var lett å late som jeg ikke snakket språket, trekker på skuldrene og forlater flyplassen. Men denne grensen var en førsteverdens Panopticon, som ligner på å komme inn i USA. Og siden jeg ikke var medlem, var det vanskeligere å rusle inn.
Jeg ble stoppet og forhørt da jeg så andre passasjerer forlate terminalen.
"Å se morsomme videoer på YouTube høres ikke ut som en jobb, " sa grenseansvarlig, noe som faktisk fikk meg til å føle meg hjemme (fordi det var det mamma hadde sagt).
Opplevelsen var ikke forferdelig, fordi de tilbød meg to bologna-smørbrød, litt kaffe og så mange chips som jeg ville.
Etter den første "Jeg tror ikke på deg, " tok to menn meg med til sekkene mine, slik at de kunne gjøre et grundig søk. De lette etter dokumenter. Når de hadde ødelagt den ekspertpakkejobben min alvorlig, tok de meg med til et venterom ovenpå. Etter en time så det ut til at en kvinne sa at hun overtok saken min.
Jeg fulgte henne inn på et kontor der en eldre Bangladesh mann ble forhørt. Han hadde kommet til Storbritannia på et utløpt visum i håp om å få en hjertetransplantasjon. Han var planlagt for den første flyvningen tilbake til Dhaka.
Hun tok fotografiet mitt. Selv om jeg var sliten, redd og ulykkelig, husket jeg en tidligere pakt med meg selv (hvis du noen gang måtte ta et mugshot, ville det være ganske morsomt om du smilte), så jeg ga et stort, klønete, tannig glis.
Etter fotoseansen bestilte de meg i varetektsenheten ved terminal 5. Opplevelsen var ikke forferdelig, fordi de tilbød meg to bologna-smørbrød, litt kaffe og så mange chips som jeg ville.
Jeg snakket med en mann som ble deportert til Sør-Afrika. Han hadde tilbrakt de siste fem årene i Storbritannia, men hadde bare vært i denne terminalen og fengselet. Han var kommet til Heathrow smugler stoff A-klasse.
“Så flott tur?”
"I det minste fikk jeg gratis returflyvning."
De dro meg ut av holdercellen for å få tatt fingeravtrykkene mine. Jeg leste notatene som gaoler hadde skrevet, og innså at hun allerede hadde kommet i kontakt med venninnen min Rich. Han hadde fortalt henne at jeg var i Storbritannia på jobb, og å besøke venner. Siden jobben min var helt online, og jeg fikk betalt av et amerikansk selskap, var det alltid forvirrende om jeg skulle merke av for "forretningsreiser" eller ikke. Den forvirringen, og min ineptitude for bedrag, gjorde at jeg virket spesielt mistenksom.
Etter å ha grundig forklart hva jeg gjør (søkt etter virale videoer og lagt dem inn på et tv-nettverk), bestemte hun seg for at jeg ikke lyver og ikke er en økonomisk trussel mot dette landet (fordi en anerkjent britisk arbeidsgiver ikke ville søke et så ubrukelig ferdighet.) Hun måtte fortsatt gjennom bevegelsene til byråkrati, noe som betydde å gå gjennom alle tingene mine.
Hun leste hver side av notatboken min og lette etter mulige ledetråder for å deportere meg. Etter hvert kom hun til en passasje det gjaldt. Hun hadde funnet en vits jeg hadde skrevet tre år før:
"På midten av nittitallet var det et rave plateselskap kalt" HiGHBorn Records, "de hadde kapitalisert GHB på midten, fordi GHB er et rave stoff, men det er også et dato-voldtektsmedisin. Så jeg kommer til å starte et plateselskap som heter “KangaROO FIESta” fordi det har mitt favorittdato-voldtektsmedisin i navnet: Roofies.”
"Hva skal dette bety?"
"Det er en spøk."
"Dette er ikke en vits, vi ønsker ikke å tillate datovoldtektere inn i landet hans."
"Nei, det er bare en dum ordspill."
Jeg viste henne hvordan "Roofies" ble bokført i navnet på plateselskapet.
Ok jeg forstår. Men jeg synes fremdeles ikke at det er morsomt.”
Etter ytterligere en times tid å ha spist gratis chips i varetektsenheten, kom inspektøren tilbake.
"Så kan jeg komme til ditt land, nå?"
"Jeg må fortsatt spørre sjefen min."
20 minutter senere fikk jeg beskjed om at jeg hadde fått opptak til Storbritannia. Jeg fanget røret inn til London sentrum, hvor jeg utnyttet det britiske sosialsystemet. (JK, i tilfelle du representerer den humorløse britiske grensepatruljen.)
