Fortelling
Foto: Bagaball
Jeg hadde allerede vært på første, andre og tredje base med reise da jeg nådde Ghana.
Jeg hadde hatt lette forstyrrelser med vestkysten av Nord-Amerika og noen overfladiske, flyktige forhold med de vanlige stedene i Vest-Europa. Jeg hadde bodd i Irland en stund, deretter i London. Jeg gjorde noen få backpacker-løkker gjennom Frankrike og Spania og de små Benelux-landene. En måned i daværende Øst-Tyskland, for å toppe det.
Faktisk hadde jeg tilbrakt omtrent fire år i utlandet før jeg endelig mistet reisedyrmylden.
Foto: Hiyori13
"Jeg kommer til å bo hos min venn Rick sted i Ghana i januar, trenger å reise ut fra London, " sa min husmann Janet, en eller annen gang i slutten av desember, for et tiår siden.
Rick var motedesigner, hadde mye penger og mye tid og hadde bygget seg en veldig enkel liten hytte på kysten av Ghana som et tilfluktssted fra Londons mani. Ingen elektrisitet. Rennende vann bare hvis den store vanntankbilen hadde husket å fylle tanken på nytt. Knebøy løs. Bøtte dusjer.
“Kan jeg bli med deg?” Spurte jeg. Hun trakk på skuldrene. Vi dro til Highgate for å ordne de kompliserte visumene våre ved ambassaden.
Da vi endelig fløy inn på Balkan Airlines via Sofia, Bulgaria og Tunis, var vi allerede lamslått. Flyet vårt hadde hatt ulovlige stowaways som måtte vel, deponeres i Tunis. De resterende passasjerene hadde brakt ombord mer bærebagasje enn jeg kunne forstå, i enorme rutete, plastiske handleposer som fylte overkantede binger, midtganger, kriker og kroker.
På toalettene var det vann som strømmet ned fra overhead i en konstant foss. Vi fikk servert 10% alkohol bulgarsk øl og et lysstoffrosa kakestykke. Seteryggene var festet i en permanent tilbakelent stilling, slik at alt du kunne gjøre var å lene deg tilbake og stirre i taket, drikke 10% ølet ditt og snuble den lysstoffrosa kaken.
Da han landet og kom ut av flyet, var varmemuren på toppen av trappen skremmende tykk og varm og våt. Hjernen min skrek i panikk - klarer ikke dette på en måned! Må gå tilbake! La oss gå tilbake! Livredd!
Tollvesen og innvandring var alt jeg opprinnelig hadde fryktet før jeg hadde begynt å reise straffe menn i militæruniformer og pakke ut vesken din og hente alt ut og grille deg om underbuksene og penslene, men hadde aldri opplevd å reise rundt i Europa.
Klumpet ompakket, kom vi inn i kaoset for ankomster, trukket av drosjesjåfører og vogntog og wannabe-guider. Støy, støv, varme, folkemengder. Vi fikk en taxi, fortalte ham hvor vi ønsket å gå, forhandlet frem det vi senere lærte var en morsom høy pris, og slo bortover røde grusveier til landsbyen Kokrobite, omtrent en time fra Accra.
Foto: Kashmut
Vi bodde i det lille roms huset med en skummadrass for oss to og knebøy toaletter og bøtte dusjer i en måned. Vi spiste fisk hentet av fiskerne på stranden, og store tallerkener med tomatoey jollof ris og starchey, gooey fufu dyppet i krydret okra suppe og klissete stekte planeter og uendelige ananas.
Jeg våknet med hanene klokka 04.00 fordi jeg ikke kunne gjøre noe annet. Jeg sov klokka 20.00, for det var mørkt. En liten gutt kom innom hver kveld med opplyste parafinelykter, plassert på verandaer og foran trinn. Disse var ikke lyse nok til å holde meg våken.
Vi syklet de overpakkede minibussene kalt trotros inn i Accra de fleste dager. Jeg satt med juteposer med kyllinger i fanget, eller sto med vanskelige kroppsdeler klemt mot en annen passasjer. Veien var rød og støvete og hadde mange enorme jettegryter, slik at trotroen ofte måtte svinge seg inn i møtende kjørefelt eller enda lenger ut til kanten av grøfta, skremmende nær de enorme maurhaugene, svermende med store, knasende, sinte maur.
I Accra var det trafikk og folkemengder og støy og støv og varme. Markedene spredte seg for dekar. Tarps på bakken dekket av chilis og tomater og cassava og poteter og tekstiler. Kvinner med kurver balansert på hodet og babyer pakket rundt midtsidene deres forhandlet heftig. Leverandører ropte og trakk mot albuen. Barn stirret med øye på meg. Menn fulgte meg og foreslo meg. Ti forskjellige språk ble kastet rundt i en uforståelig samtale rundt meg på brise-blokkerte kafeer. Jeg var vettskremt.
Foto: Sara & Joachim
På bildene mine fra den tiden ser jeg avslappet, lykkelig, øynene skviset til solen, armene brunere enn jeg noen gang hadde kjent dem. Men jeg husker at jeg følte meg fullstendig ut av min dybde, ut av min komfortsone, fullstendig skremt.
For første gang på år følte jeg meg sjenert. Jeg ante ikke hvordan jeg skulle forhandle. Jeg ante ikke hvordan jeg skulle finne en minibuss tilbake til den lille landsbyen vår når ingen minibusser var merket og bussgården hadde ingen skilt, ingen organisering, tilsynelatende ingen ansvarlig i det hele tatt. Jeg ante ikke hva jeg skulle bestille på kafeer hvor det ikke var menyer, og hvor språket som ble snakket var Twi, Ewe, Ga.
