Fortelling
Foto: mr. søtvier
De kaller det ikke Burning Man for ingenting. Jomfrubrenneren Joshua Johnson tar oss en tur ved flammene.
I kveld er telt og bobil og leirer tomme.
I kveld smelter isen i ubetjente kjølere. Skitne plenstoler holder stille råd over ledige støvtyper.
I kveld samles 43 000 brennere i stadig utvidede, konsentriske sirkler. Mannen står med neon og trelastarmer strukket mot himmelen.
Dette har jeg ventet på.
Flirte en sigarett i ørkenvinden, forteller en veteranbrenner meg at han nesten kunne hoppe over den. Han sier at det har blitt et passeopptog, at Burning of The Man ikke er poenget.
Men jeg ville ikke savne det.
Og fra brannutbruddene, en kilometer langt unna, kommer glimt fra titusenvis som heller ikke ville savne det.
Til og med de skyggede gamle brennerne, litt kjedelige, litt selv viktige, venter rastløst på bålet.
Foto: william.neuheisel
Vi staker det kollektive behovet for at mannen skal brenne med de oppadvendte øynene og hevede hender og dansende føtter.
Brannmenn i fartsdrakter og skinnende hjelm med billeskjell holder en bred omkrets rundt mannen.
Er brannmannskapene bortsett fra dette?
Mater de for ilden, eller venter de bare å slå av?
Når samtalen kommer gjennom walkie-talkien, trekker pusten deres? Til og med litt?
Boooooom!
Ahhhhhhh … *
Røde gullgrønne brannverk eksploderer over mannen. Motvind vind ulmende rusk.
Vi skriker.
For gleden, den slakkede forventningen, for det som ble bygd for å brenne, skriker vi og skriker.
Fyrverkeriet avsluttes i et inferno, en strøm av flamme som krøller seg inn i seg selv i en roiling plume, puster varme og lys på de veltede (skrikende) ansiktene.
For et øyeblikk er alt ild.
Mannen brenner til bakken, og vi skynder oss inn og ignorerer brannmannskommandoen om å holde oss tilbake. Det er ikke tid! roper de. De roper bare en gang for å se på hjelpeløst og trekke på hverandre.
Mot klokken sirkler vi brannen. Luften er fordreidd av varme.
En perfekt, naken nisse snurrer den lette rammen før ildteppet.
