Fortelling
Den blonde damen kledd i pels nærmet seg disken i en huff.
"Hvor er din alv på hylleseksjonen?"
“Beklager, vi er utsolgt. Vi har en venteliste på rundt 200 mennesker,”sa jeg på det jeg håpet var en veldig alvorlig måte.
Hun gikk tilbake fra disken, øynene brede. “Du kan ikke være seriøs! Jeg forlot datteren min Elf i Texas. Hva skal jeg gjøre nå?”Hun kastet hendene opp.
"Beklager." Det er alt jeg kan tilby.
I tre år på rad jobbet jeg høytiden i en populær gavebutikk. Julen var toppen av all kommersiell aktivitet her, og ekstra hender ble ønsket velkommen. Jeg ønsket å utligne kostnadene for nok et år med reise og personlig overbærenhet, og spillejobben var fantastisk. Eieren var en venn av meg, og ærlig talt, jeg elsket å komme ut av huset og jobbe praktisk på noe. Det var den typen jobb jeg ikke måtte ta med meg hjem om kveldene.
Hun, og alle andre, stormet rundt i butikken med press på en husbrann.
Jeg bestemte meg for å ikke be om ansettelse i år. Hele opplevelsen hadde utmattet meg på høytiden. Materialismen og den svake ånden til de som suser rundt for å fullføre ferieshoppene, frarådet meg.
Jeg hatet den forbannede alven på sokkelen. Vi svarte på rundt 100 samtaler per dag fra folk som lette etter denne lille fyren. Etter å ha pakket en pakke til en lykkelig mor, gikk hun gledelig mot døra og sa: "Endelig vil datteren min få plass!" Jeg tror ikke jeg trenger å påpeke hva som er galt med den setningen.
Ved en annen anledning var jeg opptatt med å ringe folk for å fortelle dem at alvene ventet på henting. En mor fortalte meg at hun ikke lenger trengte ham, etter å ha kjøpt ham et annet sted. Jeg la på telefonen og videresendte informasjonen til min kollega.
En eldre kvinne som sto i nærheten av pyntegjenstanden, hørte og snudde seg brått til oss. "Jeg tar ham, " sa hun.
"Beklager, " sa min kollega. "Men han må gå til neste person på linjen på ventelisten."
Kvinnens øyne var praktisk talt røde av raseri. "Idioter, " knipset hun og raste ut av butikken. Vi sto der lamslått, og en sur atmosfære plaget oss resten av ettermiddagen. Du kan bare la være å ta noen ting personlig.
Jeg husker at jeg ringte opp en kundes ordre på 900 dollar. Hun hadde feid gjennom butikken, ikke ute etter noe særlig, men snappet opp alt som appellerte til henne. Jeg mener alt - gigantiske julenisse, skimrende treornament, dyre og forseggjorte miniatyrvintervisninger med de motoriserte snurrende juletrærne og skøyteskikkelser. Det tok tre av oss å hente handlekurven hennes til bilen, og alt jeg kunne tenke på var hvordan hun neste år skulle være lei av slike dekorasjoner og ville gjøre det igjen. Likevel stormet hun og alle andre rundt i butikken med press på en husbrann.
“Jeg MÅ ha denne syngende snømannen!” Ville de sagt og plukket opp en populær dekorasjon de ikke visste at eksisterte bare to minutter før. Bevegelsessensoren på halvparten av disse produktene betydde at de ville bryte ut i spontan sang når noen plukket opp et dusin og skrudd på bryterne, for moro skyld. Jeg dempet en levetid av raseri mens jeg rolig gikk bort til displayet og skrudde av dem alle så snart kunden dro.
Hun forbannet oss, fornærmet oss åpent, snappet vesken hennes og smalt døra bak seg.
Det som overrasket meg mest, var den utrolige fiendtligheten mot personalet. Som ansatte som jobbet hardt for minstelønn, hadde vi absolutt null si i butikkens policyer og regler, som begrensningen i avkastning og refusjon noen dager før 25. desember. En morgen gikk en kvinne inn med en pose full av ferieutstyr, og ønsket å returnere det hele.
"Beklager, " sa jeg nok en gang. “Men butikkpolitikken vår sier at vi ikke kan tilbakebetale julevarer etter den 21.” Jeg pekte på lappen nederst på kvitteringen.
Kvinnen fløy inn i et raseri. Hun stormet rundt i butikken og ropte til meg og de andre kvinnene. Jeg visste ikke hva jeg skulle gjøre, bortsett fra unnskyldning igjen og igjen. Vi ga henne managerens telefonnummer. Hun forbannet oss, fornærmet oss åpent, snappet vesken hennes og smalt døra bak seg. Resten av kundene snudde og så på oss med synd.
Og likevel er det her, 22. desember, og jeg synes jeg savner kvinnene jeg jobbet med de siste tre årene. De kom fra alle samfunnslag - elever som fullførte videregående skole, alenemødre, 20-noe forfattere som meg - og de var omtrent så ekte som det blir. Hardtarbeidende, ærlig og en glede å chatte med. Jeg husker at en kunde lo av oss og fortsatte bak disken. "Dere jenter vet sikkert hvordan de skal ha det gøy her, " sa hun.
Jeg husker moren som kom inn i butikken sammen med de to små jentene sine. Jeg ga henne en alv på hylla, og hun henvendte seg til barna sine med det. De hadde helt klart ingen anelse om at de skulle motta en slik spesiell gave, fordi det plutselig brøt ut pandemonium. Jentene hoppet opp og ned og skrek, skrek, klappet i hendene. De satte seg på gulvet ved kassaapparatet og beundret den fjollete lille alven med de rosenrøde kinnene og lange vippene mens moren betalte seg. Da de dro, vendte den eldre datteren meg til lykke med tårer av lykke. "Tusen takk!" Sa hun. Hele scenen trakk meg innerst. Den kjærlige moren som ønsket det beste for barna sine. De takknemlige jentene som virkelig trodde på magi.
De glade små jentene fikk meg til å forstå at min egen bitterhet rundt materialisme var feildirigert. Noen ganger kan en enkelt 20-noe ikke hjelpe begynnelsen av ensomhet etter å ha tjent lykkelige familier, nye mødre og unge elskere hele dagen. Min harme fordampet da jeg kom tilbake til foreldrene mine hus innhyllet i snø, en varm gryte med ertesuppe som ventet på komfyren på meg.
Så nyt glitrende snømenn, animerte Santas og sølvbrett med pepperkaker. Og gi din storkekontor et smil til gjengjeld.
