Vi blir alle rammet av ville stereotyper. Teppebombede generaliseringer gjennom livene våre som smaker av hensynsløs, blinkende uvitenhet. Men på ingen måte blir det flagget og blusset mer opp enn når vi reiser (bortsett fra kanskje i krigssoner).
Vandrerhjemmet er drikkehullet i den ferdende villmarken, samlingsstedet for pattedyr av alle nasjonaliteter. De begeistrede og bredskuldrede australiere og sør-afrikanere fullstendig kledd i nasjonale farger, transfikset av den utdaterte TV-teeteringen over baren i en ustabil metall vugge, som kringkaster liveidrett direkte fra grumsete tidssoner. Den amerikanske og nederlandske kontingenten kjemper om den høyeste samtaleprisen rundt et podium med barkrakker. Engelskmennene i hjørnet ammer alvorlig solbrent hud ved å drikke seg selv i lamme armene for lammelse og be om å få låne mer aloe vera.
Og så er det den irske fyren. Sittende. Perfekt innhold på egenhånd, med en abstrakt Philip K. Dick-roman spilt på bordet hans, helt til han uunngåelig blir latterens profet blant den berusede disen. Du vil finne ham omgitt av noen få fans som han har laget med sin joviale aksent og komiske timing som gjentar historien til Blarney Stone med falsk forlatelse for den blendende ironien.
Jeg har et irsk pass, men min halv-zimbabwiske, halv-engelske aksent er den første av mange barrierer som hindrer meg i å komme i nærheten av å være den fyren. De andre inkluderer en nesten fanatisk kunnskap om absurde fakta, for eksempel: Jorden har to måner, hvorav den ene kalles Cruithne (som ifølge britisk generell kunnskap viser at QI er sann). Eller den muligheten til å komme inn hele vandrerhjem med tilfeldige historier som gjør fullvoksne voksne om til formbare, berusede barn som blir tappet inn med en sengetid som de mer enn gjerne hører hver natt.
Reiser alene i Australia og Sør-Amerika, møtte jeg tre slike magnetiske grønne vesener.
En av mine forfedre passer til beskrivelsen: Buck Whaley. Sønnen til en mann med kallenavnet "Burn-Down" Whaley, som ifølge de trykte memoarene i min bestefars studie, pleide å gå rundt på brennende kirker i Dublin. Buck høres ut som den typen fyr som, hvis han er i live i dag, ville ønske reisende med tunge narrer og utføre oppsiktsvekkende dumme våger. I memoarene sies han å ha lyktes med to latterlige reise- og drikkerelaterte ting: å hoppe ut av første etasje på en pub og lande på en hest i bytte for en drink og å gå fra Dublin til Jerusalem (I vet).
Reiser alene i Australia og Sør-Amerika, møtte jeg tre slike magnetiske grønne vesener. Den ene var en uhyggelig Frodo Baggins-lookalike med en skytingstropp med hurtigkledde kommentarer, en irsk fotball-t-skjorte med kryptonitt-farge, et fornavn som jeg sverger var Paddy, og et etternavn som var like stereotyp. Den andre var en ung kvinne som reiste alene på en buss fra Buenos Aires til Rio, og den tredje var en nasjonal rugbyspiller i utkanten av den brasilianske hovedstaden, som tok seg fri etter en tur til å reise alene, en verdig kjerne midt i overopphissede reisende.
Irene forårsaker problemer med få politisk, og å ha et av passene sine tillater ganske jevn reise rundt i verden. Kanskje har irene en mangeårig enkeltspor tilnærming til utenrikspolitikk, som er at alle innbyggerne må dra utenlands minst en gang og flyge flagget for Emerald Isle, slippe kunnskapsbomber om hvordan Guinness ble opprettet, våkne og se mer spritely ut har forhåndsplanlagte og overlegne comebacks til jibber om poteter og leprechauns som intellektuelt sår ville jokere, stjeler kvinnene / mennene dine, og uforklarlig sjarmere deg til å le om det med dem dagen etter.
Uansett hva det er, her er den irske karen - prestasjonene dine har ikke gått upåaktet hen. Du er en viktig armatur på vandrerhjemmet landskap og en må-se på reiseres reiserute.
Når var din siste syn på den irske fyren?
